Brighton Rocks

Verano

2010-08-05T12:33:00.003+01:00

Verano. Ese tiempo del año que odiaba cuando era pequeña porque, si estaba en Madrid hacía mucho calor, no tenía piscina y sufría horrores, si nos íbamos de vacaciones era aún peor porque la playa me aburre y los lugares de vacaciones todavía más, y aguantar a mi madre y a mi hermana todo el santo día juntas durante un mes, era espeluznante. Cuando fui adolescente lo odié con más saña: me aburría aún más en ese maldito lugar donde íbamos de vacaciones y Madrid era un desierto. Todos mis amigos desaparecían en agosto, justo cuando yo acababa de volver del aburrimiento supremo de las vacaciones, que tenían que ser en julio, por decreto.
De pronto, un año cualquiera, después de pasar parte del invierno en Dublin y ver que el de Madrid no era mucho más piadoso, el verano me gustó. Descubrí que andar en sandalias y tirantes todo el día no tenía precio, el moreno me sentaba muy bien y mis amigos no desaparecian ya en bloque durante dos meses.

El verano es levantarse y tomar el café en el jardín, al sol, cuando todavía no agobia. Un librito en la hamaca esperando que llegue el mediodía (el último que me acompañó en esto fue Biografía a dos voces, de Ramonet, un extensísimo diálogo entre el autor y Fidel, prestado por alguien que me conoce), después un baño con Cris en la piscina, hamaca, baño, vaso de gazpacho, más piscina y más Cris, sol, botellín de Mahou, último baño, nos secamos, más gazpacho, ensaladilla rusa de mamá y... filetes empanados, por ejemplo, heladito, siesta de esas en las que no te duermes sino te desmayas al ritmo de las cigarras y la tele. Cuando te despiertas, un café, más ensaladilla, un bañito... ducha y unos tercietes en el bar del Patillas para combatir ese calor que no afloja y parece que sale del asfalto.

Eso es la definición de verano si lo buscas en mi diccionario y no estar sentada junto a la ventana viendo un atasco de nubes crónico, con una taza de té al lado y un aburrimiento tan grande como el de los veranos de mi infancia. Todo el año deseando que llegue el verano para pasar el vernano deseando que llegue septiembre y regresar a la definición de verano aunque solo sea por un par de días.
Esto no es lo que yo vine a (re)buscar el año pasado cuando volví.

¿Y antes de Chuck?

2010-02-01T20:26:00.004Z

La semana pasada, mientras mi socia, cuyo nombre no voy a volver a teclear, ni siquiera el ficticio, se fue a Londres a ver tocar a los innombrables, yo me quedé en Brighton viendo a los Black Hats. En realidad me pasé por el concierto porque me sentía especialmente looser quedándome un sábado por la noche en casa, me moría por tomar una cerveza y me estaba empezando a corroer la envidia por eso de que la socia estuviese viendo a la banda del cantante ese cuyo nombre Dios me libre de mentar. Y peor aún, a otra banda que tocaba con ellos y que me gusta un montón, Gabriel and the noséqués. Rock con chelos y jembés, una cosa intensa con mezcla del Este de Europa. Buenísimos. Y encantadores. (Desde luego, si me tuviera que ganar la vida escribiendo para la Rolling Stone, apañada iba.)

Total, que me fui a ver a los Black Hats estos y me alegré de comprobar que el cantante y yo ya nos hablamos otra vez, es más, después de esa noche nos hicimos amigos en Facebook, prueba inequívoca de que es una amistad honesta y verdadera, ¿no? Las vueltas que da la vida… sobre sí misma, por lo visto.

Me dio por pensar… parece que los cantantes siempre me han producido cierto rechazo, ¿será porque reclaman demasiada atención? ¿O es que simplemente la tienen porque son cantantes? ¿O son cantantes para obtenerla? ¿Nacieron así y por eso no les quedó otro remedio que dedicarse a eso?

Antes de que Elvis y Chuck vinieran con este invento del rock´n roll ¿a qué se dedicaba este tipo de personajes tan necesitados de atención a la par que sobrados de creatividad y ego? (A los que no nos visitan las musas tendemos a confundir creatividad con arrogancia, dicen algunos) ¿Serían trovadores en el medievo? ¿Románticos suicidas? ¿Poetastros desaliñados consumidores de opio y ajenjo? ¿Y en el siglo veinte? Mi socia piensa que se dedicarían a los ismos y a las tertulias y me parece que lleva bastante razón.

Si esto es así, no me parece que salgamos perdiendo porque prefiero que me martiricen con malas canciones que con malos poemas. Además, me es más fácil hacerme hueco para echar una birra en el sillón del rock que en el Parnaso literario.

It´s because I´m... NOT COOL.

2009-10-24T01:59:00.006+01:00

No, no lo entiendo. Resulta que no soy cool. Yo no soy cool y me estoy dando cuenta ahora, a los treinta y... bueno, tantos. Treinta y tantos, como la serie.
El problema es que provengo de un barrio donde todo el mundo es cool y súpermolón. Ya lo decía un amigo mío (que también es de ese barrio pero no creo que sea considerado molón tampoco), nunca he visto tanto genio desaprovechado por metro cuadrado... Todos son músicos y guapos y rockeros y ellas... no hay ellas, ellas son meras sombras de tan ilustres prohombres de la molonería madrileña de extrarradio. ¿Groupies acaso? Diréis. ¡Ja! Yo sé muy bien lo que es eso, ejem... nada que ver.
Yo he nacido en ese barrio y no molo, después me vine aquí, y sigo sin molar... Fui testigo (ocular simplemente) del nacimiento de los Buenas Noches Rose. También vi a los Yoghourt Daze, a La Caseta del Perro, los Blaze, los... ni me acuerdo ya. Unos desaparecieron, otros se transformaron, otros se exiliaron (Wood´n Juice, ahora Aquilles) y otros han retornado (Vikxie). Si me pusiera a hacer un árbol genealógico de bandas, el de la familia Buendía a su lado parecería tan simple como el de la mía propia. Si llueve mucho este invierno lo hago, prometido.
Hasta hace unos meses salió en El País un artículo sobre el barrio, titulado Alameda de Rocksuna, haciendo un juego de palabras bastante simplón con rock y Osuna, que tras leerlo, uno cree que el barrio tiene que ser una especie de festival continuo, bandas tocando por la calle, conciertos improvisados, garitos rebosantes de rock´n roll a punto de estallar, glamur en cada esquina... y lo que se encuentra al llegar es nada. Un barrio semidesierto de puro tranquilo. Por lo visto la farándula se reúne en el Salón de Joe, un bar que huele a tabaco, como manda la normativa española, y a pipas rancias, donde abundan los miembros de grupos como Le Punk, un grupo original y muy bueno, aunque sus miembros resulten algo anodinos, como que les falta sangre cuando se bajan del escenario, con excepción del cantante, hmmmm (qué pasa, opinión de band-aid, las reclamaciones las hacéis a Penny Lane). Llevan tres discos, si no me equivoco, y ya han sacado un recopilatorio. En fin, lo que decíamos, genios desaprovechados.Antes también andaban por ahí los Idioterne, bueno, a veces venían por aquí y todo y entonces nos volvíamos todos súuuuuupercool, insoportablemente cool. Hasta yo me creía cool.
También los Alamedadosoulna (juego de palabras bastante más agudo) se dejan caer bar y los Sidecars y... no me salen más nombres, vaya.
Crecí allí por error pero me vine a vivir a un lugar en el que cerca de mi casa hay una calle que se llama Rock Place. Y la gente de cualquier edad se pone a tocar en la calle, en casi todos los pubs hay open mics, la música se escapa de los bares en cada esquina y se hacen conciertos improvisados en los lugares más concurridos. Yo no soy cool pero Brighton sí. Una vez más tengo que decirlo: ¡¡¡Brighton rocks!!!

The keys

2009-09-26T21:10:00.001+01:00

Han pasado los días, los meses, el verano, hasta las fiestas del barrio con caseta incluída, los bocatas de panceta, lo amigos, los Alamedadosoulna, Le punk... llega el otoño y estoy de vuelta en Brighton, tumbada en el "camerino" de mi amiga Gema, esperando a que me llame el landlord de mi nueva casa para que me de las llaves de la susodicha, pero a estas horas, las 9 y pico de la noche, empiezo a pensar que la mudanza la vamos a dejar para otro día, otra vez... ya van no sé cuantas.
Parece que pasaré otra noche aquí, fumando como un carretero (ya sé que no fumo), alimentando boberías, planeando glamorosas escapadas a Madrid para ver a Le Punk, emulando amantes canallas, detestando a los comerciales de Amena (entiéndase Orange, por qué no) y los polos de Springfield. Para qué vivir si no eres un Rolling Stone... tenemos que hacer algo con nuestra vida, vámonos a viajar, por lo menos me pongo a dieta, busca un hombre todo terreno: rockero, culto, leído, viajado, de exposiciones y biblioteca, pero de cubata en el bar y guitarra al hombro.
Dos maletas y tres mochilas sin casa, y yo compuesta y sin llaves, que es mucho peor que compuesta y sin novio, que para lastres ya están las maletas.
Strange days IN DEED!

Facebooking

2009-02-19T16:17:00.004Z

Odio el facebook.
Pero estoy enganchada. Ya sabía yo cuando lo abrí, que si no lo había abierto antes y la gente me insistía tanto, tenía que ser necesariamente una imbecilidad adictiva. Y que si era adictiva yo me tenía que mantener lejos, puesto que soy la persona más debilucha frente a las adicciones que he visto en mi vida. Pero me dejé llevar y caí. Empecé a cotillear la vida de la gente, a dejar que la gente cotillease la mía, a actualizar constantemente mi estado, como si a nadie le importase una mierda lo que estoy haciendo a cada momento, a mirar el muro, los mensajes y los comentarios obsesivamente. Dejé, igual que los demás, de usar mis cuentas de correo como tales y solo las uso para leer los mensajes de facebook.
Un buen día empezaron a llegar solicitudes de amigos de gente que dejé de ver hace tres años, cinco, siete, quince!!! Ahí ya me preocupé. Si nos dejamos de ver será por algo, digo yo.
Luego alguien colgó las fotos de la comunión (veinte años de fervor ateo y el gracioso de turno cuelga las fotos y ME ETIQUETA). Y las de quinto, sexto de EGB.
Tras ese momento llegó lo que hasta la fecha había conseguido evitar: a ver si quedamos todos y nos cuentas qué ha sido de tu vida. Empecé a imaginar, después de haber visto las fotos recientes de estos personajes era fácil, un mundo de treintañeros barrigudos y calvorotas, cargados de hijos, preocupaciones e hipotecas, y a otro montón de mamás con mechas y vestidas como sus madres, cansadas y aburridas pero orgullosas de sus vidas por haber conseguido el sueño de cualquiera: casarse y tener hijos. Sobre todo casarse. Incluso podía oír LA FRASE: pues tú estás igual que siempre, no has cambiado nada.
Igual de boba, de soltera, de perdida, de juerguista, de trasnochadora, de irresponsable... Pues sí, qué pasa... os jodéis, que yo esta noche me voy de birras y vosotros, como no tenéis con quién dejar a los niños, os tenéis que quedar en casa.
Lo malo es cuando en una de estas, contactas con alguien que no tiene hijos, ni preocupaciones, lo que tiene es éxito, talento e inteligencia, la vida le pone una alfombra a los pies a cada paso, y encima, ni se lo toma en serio. ¿Qué haces entonces? Si has sido tú la imbécil que le ha contactado, sin saber muy bien porqué (mentira podrida, que sí lo sé). Hice lo más razonable que podía hacer: dejarle hablar e intentar contar lo menos posible de mí misma. Es más, intentar ser lo menos yomisma que pudiera sin llegar a mentir. Porque dejad que os diga que eso de I like you just as you are no se lo creyó ni Bridget cuando se lo dijo Mark D´arcy. Me pasé más tiempo censurándome a mí misma que hablando: No te pases de lista, que para listo este, no aburras con historias de Brighton, Lafugi y rock&roll, no le espantes con Brighton, Lafugi y el rock&roll, no agobies con la poesía de la experiencia ni con la familia Panero, ni sexo ni política ni religión, no te refieras a España como el infame terruño subpirenáico ni a Madrid como agujero infecto, no insultes a los madrileños ni a los hombre en general y mucho menos digas que editar literatura no merece la pena porque no se hace nada más que mierda. Eso lo último!!!
Difícil, ¿eh? Pues aguanté el tirón y me lo pasé estupendamente.
Lo que sí ya me pareció el colmo, fue subir al taxi a las cuatro de la mañana y que estuviese sonando en la radio el dichoso grupito famoso del barrio. Ya está bien, ¿no?, le dije al taxista, que no entendió nada, mientras mi amigo del cole me sonreía desde la acera con una expresión ambigua que podía leerse como qué tía más maja hasta vaya petarda más tonta.
Las pocas horas que dormí soñé que mi novio era Aureliano Buendía y habíamos dejado Macondo. ¿Alguna interpretación? Las generaciones condenadas a cien años de soledad no tendrán otra oportunidad sobre la tierra.
(Para que Joseba no se me queje).

Cosas de famila

2009-01-19T11:26:00.003Z

Aquel sábado por la noche llegué a casa, a esa casa en la que vivo oficialmente pero en la que solo estoy a veces, y puse la tele para que mi cabeza dejase de funcionar, como dicen que la televisión relaja la actividad cerebral...
Había estado con Tattva Hoops y sus peluqueros majísimos en el bar de una amiga suya donde nos habíamos inflado a cervezas; no tenían pintas de Harveys pero tenían dobles de Mahou, que aunque no es lo mismo, quitan la sed con dignidad. No sé muy bien qué estabámos haciendo allí si el plan era ir a barrio pero... el caso es que allí estábamos. Allí estábamos mientras yo esperaba con impaciencia y cierto recelo a ese chico tan majo, tan educado, que siempre ha sabido mantenerse en su sitio, con esa flema británica que le caracteriza. El mismo que en los tiempos de las comidas familiares de los domingos venía siempre con su madre y traía una tarta de Embassy que volvía loca a la pija de mi hermana. Toda la familia se deshacía en atenciones con ellos, supongo que por aquello de la familia recuperada o algo así, y yo solo recuerdo las resacas con las que me enfrentaba a esa parafernalia dominguera. Resaca cuando había suerte porque otras veces recuerdo haber estado sentada en la mesa still a bit high y dicendo bobadas que solo me hacían gracia a mí.
He aquí el novio perfecto, pensé como he pensado siempre, el yerno que toda madre quiere para su hija, Mr. Right, el Mark D´arcy de cualquier Bridget Jones: inteligente, con buena planta, educadísimo, galante, interesante, sensato, hombre de mundo, cosmopolita, emprendedor, culto, leído y viajado... Pero este chico de flema británica que nunca pierde la compostura estaba a punto de perderla entre cervezas, amigos locazas, Depredadoras Sin Fronteras (Tattva Hoops y servidora), historias de Brighton y rocknroll, el encaje de la boda rockera, que no sé como apareció allí, los pezones perforados de Hoops...
Pero no llegó a perderla del todo, lo dejó para otro día, y Tattva Hoops y yo volvimos a casa, ella con un chichón en la cabeza y yo pensando que por mucho que mi primo parezca Mr. Right, a mí no me conviene nada de nada. Cuando puse la tele para pensar en otra cosa acababa de comenzar el asedio a Gaza. Y han sido más de mil doscientos palestinos muertos.

Lo peor del invierno

2009-01-10T15:50:00.006Z

Lo peor del invierno es llevar tantos inviernos seguidos, sin tregua. Los sabañones, los pies fríos, las noches de helada, el sol de enero, que no calienta nada...
Lo peor de este invierno es estar sentada frente al ordenador, facebook y msn permanentemente abiertos, esperando que pase. Que pase el invierno, que pase el tiempo, que acabe esta vida en stand by que no es ni vida ni nada, que PASE ALGO.

Lo peor de este invierno es que no hay tazas de té ni olas ni maletas.

Lo peor de este invierno es que alguien te diga al otro lado del teléfono que en Los Ángeles están a veinte grados mientras aquí está a punto de caer la nevada del siglo. No poder ni siquiera concebir las mangas de camisa y las palmeras. Y no querer ni imaginarlo.
No tener ningún acogedor y cálido pub de madera donde refugiarse de tanta nieve y tanto aburrimiento, para beber Harveys e imaginar qué les estará pasando a esas mangas de camisa junto a las palmeras.
Saber que quedan muchas nevadas y noches que no son azules sino negras, en bares que no son de madera y donde no suena Jeff Buckley.
Intentar no perder la calma cada día...
Lo peor de este invierno es no saber cuando se va a terminar.

Navidad en Comala

2008-12-27T14:49:00.008Z

Vale, venga, crónica navideña... como es tan exciting la vida aquí en el patio de la prisión. Lo llamo así porque se intuye que hay vida detrás de los muros pero desde aquí solo se ve eso: muros.

La cosa empezó con las visitas de lo que para mí son expresidiarios, que de vez en cuando, en fechas señaladas, vuelven y hacen la visita de rigor, así que yo encantada de vivir por unos días y de que me saquen de paseo, aunque sea por dentro de los muros. Ellos, en este caso ellas, me cuentan cosas del exterior y hago planes para cuando me saquen. Además, tengo vacaciones en el timomáster y en las imprácticas de por lo menos tres semanas. Sí, sí, en el máster del 18 de diciembre al 10 o 12 de enero... bueno, que si te las tomas hasta junio tampoco te pierdes nada. Y lo de las prácticas, otra cosa que no tiene calificativo. La primera semana me la pasé mirando por la ventana, un día hasta me quedé dormida de la resaca que llevaba. Menos mal que alguien me despertó para ofercerme un bombón, que si no todavía estoy ahí. Por qué será que en este país todo me resulta decepcionante, nada es lo que parece (en el mal sentido) y todo es mentira.

Bueno, eso, visitas, bares y algún retornado feliz. Sí, no todo el mundo es un apátrida transterrado como yo.

La nochebuena la pasé con mi propia familia Alcántara: la abuela chacha que se ocupa de la casa (de su hija), del marido (de su hija), de la niña (de su hija), hace la cena y la comida (para la familia de su hija)... una especie de Herminia a la que le dio por decir que estas navidades iban a ser las últimas porque se iba a morir pero yo creo que cambió de opinión cuando le dije que las próximas cenaríamos las dos en el China China, igual que las anteriores, o sea en Brighton, y pasearíamos por la playa el 25; la susodicha hija, o sea, mi hermana; el marido y laCris, que apendió a pelar langostinos y hubo que quitárselos para que no le diera un cólico como le pasó a su tía de pequeña cuando aprendió a pelar pecebes. Me llamaron ordinaria por reivindicar las roast potatos en el asado de pularda y me regalaron un móvil... otro, a ver lo que te dura, que siempre los rompes. La verdad es que yo hubiese prescindido de móvil, gulas, pularda a la nosequé, langostinos y demás por cenar espaguetis con Lafugi pero creo que esto es parte de la condena.

Después quise bajar al barrio del rocknroll a escuchar tonterías y a decirlas yo también, pero no me animé... Total, aquí todas las noches son iguales, y todos los días, y todas las tardes y todas las personas y todo de todo.

Y las fotos... esto es Comala, estamos todos muertos, muertos de asco.

El permiso penitenciario

2008-12-07T23:15:00.008Z

Fui a Brighton y volví.
Claro que quería quedarme.
Y ojalá no hubiese vuelto.

Llegué un miércoles por la noche y en lugar de esperar a T. Hoops en la estación, salí corriendo a la calle para respirar la humedad, sentir ese calabobos que me encrespa el pelo, comprobar que el Grand Central seguía allí y sobre todo, para mirar el reloj de la estación, que por un momento creí producto de mi imaginación. Pero no, allí estaba, negro y sonriente, nada que ver con la imagen lúgubre que me devolvió al mirarlo Aquella Noche Terrible.
Entonces seguí bajando la calle, encontré a T. Hoops y me metió en el Fontain Head, solo nos da tiempo a una así que... nos dio tiempo a un millón, porque salimos como a las cuatro de la mañana: a mí me entraba la Harveys como agua y su jefe, el militar poeta, nos rellenaba los vasos con un placer completamente imposible de encontrar fuera de ese país. El olor a madera húmeda y cerveza me devolvió a casa.
El siguiente día fue el de la resaca y los encuentros: LaFugi, Mi amigo el iluminado de los cafés peligrosos, las calles, los sonidos... y de lo de después no tengo sino recuerdos emocinantes que se confunden con las antiguas rutinas.
El café del viernes desembocó en un sábado por la tarde, todo envuelto en palabras, conversaciones, teorías, encuentros y desencuentros: la vida misma, la vida de verdad, cuando cada palabra se lleva dentro el corazón.
(Ya estoy haciendo lo que no quería... hablar en este tono.)
Lo que empezó con el café de rigor con mi amigo el Iluminado (es que es muy listo, de verdad, y transmite mucha luz... 140 watios), siguió con Los Chachos y mi Harveys en el Fitzherbert, uno de mis primeros pub en Brighton y el último en el que estuve Aquella Noche; después nos fuimos al Prince Albert, el que fue de verdad el primer pub que pisamos al llegar hace cuatro años, siguiendo al Indeseable, más indeseable que nunca, mientras dábamos vueltas a otra teoría lingüística. Ya debía andar algo confusa cuando le supliqué al Iluminado que me diese un voto de confianza porfiiii, que de verdad que no quiero nada con el Indesable. Si con ese lío de sufijo y prefijo no hay quien le entienda.
No sé si me creyó, más bien no,`pero a casa del Indeseable que nos fuimos para seguir el rollo de siempre, youtube, guitarras, cervezas, cositas que alegran, el Iluminado y el Indeseable discutiendo como si estuvieran en el jardín de infancia, el Chacho rompiendo las cuerdas de la guitarra, LaFugi y yo poniendo a los Niños y a nuestra bola... y así pasaron las horas, la gente se fue y yo me quedé para descubrir que el Indeseable es un tío listo al que bien podría redimir de ese apelativo. Por ser noventayochista, tan de Unamuno, por ese me duele España, por Sthendal, por las historias tan bonitas que me contó, por Salinas, por San Juan... por las Misiones Pedagógicas ¡y por Anguita! Al final demostró que es mucho menos pedante de lo que se propone ser, así que queda redimido. Brighton entero queda redimido del desencanto, del mal tiempo y de todas las veces que le culpé de quererme ir. Una embriguez catárquica la de ese día. Porque se nos hizo de día y de noche otra vez.
El domingo trajo el Ultimo Concierto. Normalmente no sabemos cuando va a ser la última vez que hacemos algo. Por ejemplo, nunca sabemos cuando estamos escuchando una canción por última vez. Pues ese día sí lo supimos y da una sensación de extrañeza, de querer retener entre los dedos la arena de un reloj, un olor, una música.

Sin embargo, supe que otras muchas cosas no iban a ser las últimas. Tuve esa sensación todos los días, pero el último, que me lo pasé metida en el Fontain Head, lo supe. Mientras veía como la calle se teñía de azul, porque en Brighton los anocheceres son muy azules, y escuchaba con Tattva Hoops, Marta y su hija a Jeff Buckley, supe que iba a volver. LaFugi también lo sabe y probablemente todos los que me conocen. Porque hasta los caminos equivocados tienen salidas de emergencia.

Eso sí, se me olvidó mirar el mar...

La lista

2008-11-26T14:40:00.002Z

No me refiero a mí, me refiero a una lista de cosas que tengo que hacer y que no tengo que hacer estos días que me voy a casa, o sea a Brighton, de permiso penitenciario.
Empecemos por la lista previa:
-Grabar el cd de Le Punk a mi anfitriona. (Ya lo estoy haciendo, ahora falta que no me lo deje)
-Dejar de dar saltitos.
-Dejar de pensar que todavía vivo allí.
-Desengancharme del Facebook del demonio, que no me va a dar tiempo a hacer nada, joer, ¿quién se inventó eso?
Una vez allí:
-No echarme a llorar cuando vea el reloj de la estación. Es el último recuerdo que tengo de La Terrible Noche que me Fui.
-No lloriquear a T. Hoops, mi anfitriona. Y darle el cd.
-Ni lloriquar cuando mañana vaya a buscar a LaFugi al lunch break, ni cuando vaya al Primark y vea a Dee y a Gina.
-Beberme toda la Harveys que pueda en el Wagoon and Horses.
-Beberme toda la Grolsch de los demás pubs. Y el Tuaca.
-Ir al último concierto de los niños. Y no discutir con nadie, que no merece la pena.
-No esperar nada extraordinario, solo saber mirar Brighton desde lejos y desde cerca.
-Y no intentar quedarme. Bueno... why not?

Y a ver si me desengancho del Facebook, coño, que se me está haciendo tarde con tanta charla.

Optimismo

2008-11-20T19:22:00.005Z

Pues claro que no hago nada de lo que dice el video, parece mentira que no me conozcáis. De optimista nada. Estoy aburrida. Y me aburre el máster este del universo porque mis compañeros no son ni He Man ni se le parecen, vamos, vaya deshechos orgánicos. Y encima se creen lissssstos, pero lissssstos, ¿eh? Cada dos minutos quince de discusión sobre obviedades tales como que las citas van en cursiva, pero como ellos lo saben todo, pues oyesssss, para que vamos a discutir. Si llego a saber que iba a estar en clase con analfabetos ortotipográficos no vuelvo. Más bien es que no tenía que haber vuelto, ni con analfabetos ni con He Man ni con nada. Qué desesperación. Menuda mierda de libro nos va a salir. Os regalaré una copia a cada uno, no worries. Estoy segura de que si pongo el título aquí encuentran el blog y la liamos, así es que no os lo puedo decir pero puedo adelantar que es de relatos artúricos y moñadas de esas.

¿Así cómo me voy a sacar un novio cultureta intelectualoide de los que me gustan a mí? Imposible. Bueno, que tampoco me gustan ya porque no los aguanto... al final el más soportable iba a ser el Primo del pueblo, que ya no vive en un pueblo, por cierto. Ya me da igual si saben leer o no, mientras no incordien y no me lleven la contraria me conformo.

A mí lo que me gustaría ahora es hacerme jipi y viajar en burro mientras hago gorritos de ganchillo, tener un novio jipi también que toque la flauta y vivir debajo de una palmera, en un lugar con sol y calor. O en Brighton inflándome de Harveys... que estoy perdiendo fondo, menuda paliza me va a meter el Chacho, me va a doblar.

¿Me puede decir alguien en qué momento de imbecilidad me dio a mí por querer ser una mujer de provecho? ¿De provecho para quién? ¿Me va a aprovechar alguien? ¿Quién va a sacar provecho de esto? Yo no. Si yo soy una perdida de la vida vocacional, lo malo es que me he dado cuenta tarde.

En fin, yo le seguiré poniendo voluntad a este desatino y mientras tanto:

Inventando, durmiendo procuro estar contento... (¡Ja, cursiva!)

Divagaciones etimológicas y dudas semánticas

2008-11-10T22:51:00.010Z

Llevo dos semanas aquí en Madrid y estoy haciendo un máster en Edición que también es taller de libros, lo que significa que en abril habrá en la calle un libro hecho, editado y publicado enteramente por mí y otros tres. Además soy licenciada en Filología Española (¿o Hispánica?) por lo que todo el mundo presupone que soy una intelectual erudita zampalibros que lo sabe todo sobre lengua y literatura. Pero la verdad es que nunca he tenido ni puta idea de nada y después de cuatro largos años (en verdad muy cortos) en Brighton, menos. Tengo una amiga bióloga que se pasa la vida corrigiéndome anglicismos y construcciones raras, a mí, que en cuatro largos (¿?) años jamás cedí a la tentación de aplicar a ningún trabajo. Pero lo cierto es que el otro día mandé un email a una editorial con una falta de ortografía vergonzosa: les dije que me mandaran un correo en lugar de llamarme porque donde estaba no tenía casi covertura, y me quedé más ancha que larga.
Así que creo que tengo que ponerme las pilas y hacer una revisión de lo poco que sé.
La ortografía y la ortotipografía es obvio que flaquean pero el asunto de la semántica es una auténtica emergencia. Por lo visto desconozco el significado de adjetivos tan corrientes como indeseable.
Vamos a ver, empecemos por su forma sin prefijo:
Del latín vulgar desidium «deseo, libido» que proviene del latín clásico desidia «pereza, ociosidad». Su raíz es desidere, que significa permanecer sentado pero se le añadió por analogía el significado del verbo desiderare «anhelar, echar de menos». Qué bonito. Libido, pereza, permanecer sentados, echar de menos: todo eso me pasa a mí, lo que me hace enteramente deseable, ¿no?
Por otro lado, el sufijo -ble significa susceptible de ser... lo que sea, en este caso deseado. Pero si añadimos el prefijo de negación in- lo convierte entonces en no susceptible de ser deseado. O en susceptible de no ser deseado. O sea, que lo que considerábamos deseable ya no lo es.
Yo no lo entiendo muy bien. Primero parece que sí por eso le ponemos el sufijo -ble al construir la palabra pero luego nos damos cuenta de que estábamos equivocados y le añadimos el prefijo in- a posteriori. Entonces... ¿sí o no? O es que es precisamente eso lo que quiere decir, que sí pero no. Pues en caso de ser definitivamente no deseable, por qué no usar otra palabra más precisa como detestable, que al menos no se niega en sí misma: susceptible de ser detestado.
Menudo embrollo, es una auténtica contradicción. A lo mejor es esa la esencia misma de la palabra, la contradicción. Deseable y no deseable en su misma medida o tal vez no seamos capaces de tomar una postura concreta. O ese prefijo no es más que una rectificación de una primera impresión, o nos resulta deseable en contra de nuestra voluntad o... hay cientos de posibilidades entre estos conceptos opuestos que forman una sola palabra.
Menos mal que para cortar las alas a la divagación semántica tenemos la RAE que da tres acepciones y no hace ninguna referencia a la etimología, hay que ver qué secos estos académicos:
1. Dicho de una persona: Cuya permanencia en un país consideran peligrosa las autoridades de este.
2. Dicho de una persona: Cuyo trato no es recomendable.
3. Indigno de ser deseado.
Las tres pueden ser atribuídas al Indeseable aunque me parecen un poco hiperbólicas. Si le atribuímos la primera habría que expulsar con él al 90% de la población del Reino Unido. La segunda haría indeseable también a la mayoría de mis amigos y a mí misma. Y la tercera, por dios, si parece que va a tener que batirse en duelo si quiere recuperar la honra. No me lo imagino retando con el florete a la novia de su exnovia pero como comedia de capa y espada vanguardista sería un exitazo.

Puede que toda esta maraña explique que haya aplicado (sí, sí, aplicado) este término en algunas ocasiones a otras dos personas, según me ha recordado laFugi hoy, probablemente de forma un poco arbitraria. Por eso defiendo mi confusión semántico-etimológica frente a la definición académica, que encaja mejor con mi constante crisis de dispersión y todas la imbecilidades que he dicho en este post.
No me lo tengáis en cuenta.

2008-11-06T11:13:00.004Z

Vale, vale, actualizo. Pero vamos a aclarar algunas cosas: sé que no vivo en Brighton ya pero no me da la gana de cambiar el título del blog ni la descripción. No quiero. Yo quiero estar allí todavía, con laFugi, inflándome de Harveys, de pub en pub, quejándome del tiempo, de las mamás adolescentes y cagándome en el rock y en mis compañeros de piso. Bueno, eso no. Es lo único que no echo de menos.
Me dio mucha pena dejar el Primark (sí, síndrome de Estocolmo será) y me hicieron regalitos y todo. Buena gente, si hasta me compraron una botella de Tuaca.
Después me dio tiempo a disfrutar un poco del Brighton del principio, cuando no tenía nada que hacer y me bajaba por los Lanes a tomar café y ver tiendas. Me tomé muchos pero muchos cafés con mi amiga Tavtta Hoops hablando de hombres y mujeres, y en una de esas me hice un tatuaje de despedida que me dolió casi tanto como la despedida.
Como suele pasar en estas ocasiones, cuando se iba acercando la hora las cosas malas iban desdibujándose y las buenas tomando color, Brighton volvía a ser impredecible y empezaba a acusar el tiempo perdido.

En fin, que estaba todo más o menos organizado para que mi última noche no fuera un caos pero claro, Brighton no me podía despedir de otra forma. Yo salí a tomar un café a la 1:30 de la tarde y ahí ya nos perdimos. Debo decir a mi favor que la persona con la que había quedado (con la que no había quedado nunca en tres años que hace que lo conozco) es un tipo decente que no bebe ni nada, así que no se me puede tachar de inconsciente. Pero mientras arreglábamos el mundo en el Komedia, a laFugi le dio por aparecer con el Chacho, y claro, nosotros no tomamos café. Y después se encontró con no sé quién y este tipo era amigo de fulanito... siete de la tarde en el pub. Y claro, apareció el Indeseable, que no me quedó muy claro de donde salió ni por qué le llamamos, aunque seguro que fui yo la que insistió. (Nota para el lector Margolles: el Indeseable es un tipo indeseable, amigo de laFugi, que conocí recientemente y me gustó mucho pero luego resultó subnormal del culo, claro).
Total, que aquello se empezó a ir de las manos y yo no sabía como decir que no ni a las pintas ni a nada. Pero a NADA. Total, que hasta que no dejé al Indeseable durmiendo la mona no me fui a casa y ya eran casi las cinco de la mañana y a las 5:09 tenía que coger el tren y las maletas a medias. LaFugi me salvó la vida y se hizo cargo de todo pero yo perdí el tren y me tuve que gastar 60 libras en un taxi para llegar a tiempo al aeropuerto. MAL. No tenía que haberlo hecho. Tenía que haber perdido el avión, haberme quedado allí con laFugi que para eso ha vuelto, haber buscado otro trabajo y otra casa (sin músicos a ser posible), haber seguido bebiendo Harveys y Tuaca, y quejándome del tiempo y de las mamás adolescentes, y del subnormal del Indeseable, y tomando cafés con T. Hoops y arreglando el mundo en el Komedia.
Así que como dice una canción de Le Punk que me gusta mucho cuento los días porque las noches hace tiempo que no son mías...
Me muero por volver.

Aaaaagggghhhhh

2008-10-02T19:43:00.002+01:00

¡Ay qué estrés, ay qué estrés!
Con lo relajadito que era mi último post: sol, piscina, gazpacho, más sol, fiestuquis de Barajas, amigos, más sol, Cristina (bueno, eso no relaja mucho que se diga), mojitos, compañeros...
Y hala, vuelta a Brighton y olé, olé y olé... ¿pues no van y me dan la plaza en el máster del universo? También es mala leche ponerme en esta tesitura. ¡No tengo dinero para pagarlo, joder! ¿Cómo lo voy a tener si tengo un trabajo de mierda, vivo en una casa que no me da más que gastos y disgustos? Por no hablar del país este de... este, que aparte de tener un clima asqueroso y una comida horrorosa, ES MUY CARO. (Ya sé que estoy cayendo en tópicos: la comida es mala, el tiempo horrible y la gente antipática. Pues no, la gente no me parece antipática.)
Vivo en una angustia, cada día ideo mil planes: créditos allí, créditos aquí, becas, traslados, ayudas. Nada parece ayudar y no es por ponerme dramática pero el sueño de mi vida se evapora delante de mis narices y la pesadilla de mi susodicha aparece más real que nunca: pasarme otro año atrapada aquí en un trabajo que odio, en una casa que detesto (sí, qué pasa, no aguanto un día más viviendo en esa mentira just because I´m cool).
Así que, si alguien me lee y tiene alguna idea, por favor, que no dude en dármela.

Cuando en vuelo regular

2008-09-12T17:21:00.003+01:00

Cuando en vuelo regular pisé el cielo de Madrid... el cielo que me recibió no era el que me esperaba, ese azul imposible como de dibujos animados que dice Almudena Grandes, sino uno que se difuminaba en un paisaje color sepia. Pero en cuanto Elena, que era la que me estaba esperando en Barajas y sí se acordaba de mí, me llevó a casa, el cielo se volvió azul Madrid.

Y volví a un mundo pulcro con lavadoras y lavavajillas, colchones de latex y frigoríficos gigantes rebosantes de comida, un mundo donde no está permanentemente lloviendo, ni gris ni húmedo, donde la ropa recien lavada huele bien y se seca al sol, como yo, que llevo 24 horas tumbada en una hamaca a ver si me seco, a ver si se me quita el moho acumulado este último (no)verano, y el invierno anterior y el otro...

Tumbada al lado de la piscina (porque aquí todavía es verano), escucho el silencio y no puedo pensar en la lluvia al otro lado de los cristales del Primark y el escándalo de las macarras de quince años cargadas de hijos que debe de haber a estas horas allí. No puedo ni imaginar aquel planeta. ¿Y si dejara de existir de una vez?

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

O en un mar sin playa...

La boda rockera

2008-09-05T23:01:00.004+01:00

Tenía pensado no ir, que no es lo mismo que decir no tenía pensado ir, cuidado, pero cuando

llegué a casa después del trabajo y me encontré a unos pocos de ellos (de los rockeros) bajando el equipo para llevarlo al pub donde era la celebración porque se le había antojado de pronto ponerse a tocar, me lo pensé dos veces y me pareció que sería muy raro no ir. Así que me puse unos vaqueros y una camiseta cualquiera y allí me planté, entre un montón de vestidos extravagantes y chisteras. Y es que ellos, aunque se casen como la gente convencional hace, no se casan igual. Celebran la boda en un pub abierto al público y se disfrazan y dan un concierto. La tarta estaba en un rincón muerta de risa (no me la comí ni yo que soy la tragona oficial del reino) y la concurrencia estaba totalmente borracha pero no me costó nada ponerme a su nivel.
Y mientras veíamos el concierto me comentó alguien: ¿Te das cuenta? Nos quedamos sin rockeros: este se nos casa, el otro con un bebé recién nacido…
Nena… este es el funeral de las groupies, le dije yo, además desde que se nos fue el bajista, este grupo está acabado. Dije eso por no decir que la que está acabada soy yo.
Aún así me alegró percibir algo de la antigua hostilidad de algunas de las novias. De hecho creo que una de ellas en concreto nos hubiese querido ver muertas y eso me hizo sentir viva. Porque últimamente este Macondo inglés se me está pareciendo a Comala (y dice Sabina que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver).

Repasando las fotos me cuesta trabajo encontrar una que represente la boda, son todas muy malas, a lo mejor porque le encargué el reportaje gráfico a una niña de cinco años, que debía de ser la única persona sobria que andaba por allí.
En fin, me lo pasé muy bien, vi gente que hacía tiempo que no veía y otra que veo todos los días, hice un poco el payaso, alguna que otra cagada, me debí de caer en algún momento porque el pantalón tenía rodilleras negras (y no recuerdo haber hecho ningún trabajo sobre ellas, aunque seguro que lo intentaría), me gasté mucho dinero por culpa de los de siempre: los Tuacas, no recuerdo como volví a casa, me dio mucha pena que se fuese uno de los invitados que hemos tenido en casa que se sabe todas las letras de La Mandrágora, y vaya, que participé en la fiesta y eso no es muy común.

Dice El Pirata, un amigo de mi amigo el batería del grupo, un tipo muy macarra y muy gracioso, que en la vida, como en el deporte, lo importante es participar. Y yo lo evito desde hace meses.
Lo de anoche fue otra forma más de ver el final de una etapa.

En lo que sí participo siempre es en las fiestas del barrio, que son la semana que viene, y el jueves me cojo un avión y Ele, que es la que me ha dicho que actualizase, me va a recoger al aeropuerto. Ella y su barriguita.

Crowded house

2008-07-29T19:25:00.004+01:00

Crowded house o overcrowded kitchen, eso es lo que dice uno de mis compañeros de piso respecto a nuestra casa. Parece que está molesto porque han estado Los fugitivos viviendo aquí. Overcrowded, dice el rockero gilipollas este, y solo son dos. Yo creo más bien que me odia desde que me pilló intentando tirar a la basura las cosas de uno de los anteriores habitantes de la casa que no es otro que El cantante del grupo ese que antes nos gustaba tanto. Me puso una cara de you are such a bitch, que vamos. Y al final no las tiré, que es lo peor del caso, las dejé en la cocina para incordiar a todos. Por lo visto, lo que estaba haciendo era una especie de blasfemia, como incendiar iglesias o quemar fotos de los Beatles, lo que a mí no se me ocurriría hacer jamás (me refiero a lo segundo, claro). Porque es una blasfemia no adorar el suelo por donde ÉL pisa.

El problema de los Fugis, yo creo, es que no son lo suficientemente cool para que se les admita de buen grado en casa. Ya les he dicho que tenían que tocar un instrumento aunque fueran las castañuelas; cantar, aunque sea mal, o pertenecer al clan de los elegidos, lo que pasa es que no sé como se consigue eso, si llevando chapitas del grupo, yendo a todos los conciertos, lamiéndoles el culo, traficando con drogas o siendo inglés, que quieras que no, eso también ayuda.

Desde luego los pobres Fugis han flipado con esta casa que, a pesar de tener fama de templo del rock entre ciertos círculos brightonianos, se parece más bien a la casa de Bernarda Alba. O como dice Lafugi, a la de Los Otros. Parece que estamos siempre de luto, a puerta cerrada, susurrando: apaga la cocina, recoge los platos, cuelga la alfombrilla del baño, no hagas ruido, no llames a la puerta, no respires, no hables, no... Y cada uno encerrado en su habitación, no sabemos si rezando, componiendo lo que serán grandes hitos del rock o limándose las uñas. Yo mandaría unos días a vivir aquí a sus fans a ver cuanto tiempo tardaban en aborrecerlos.

A pesar de estar un poco indignada con este asunto, estoy encantada de que hayan venido y de que se hayan quedado en casa, y si de paso, he molestado a mis compañeros, mejor que mejor. Se lo merecen. Son la gente más coñazo, más rara, más egoísta y más falsa que he conocido en mucho tiempo, junto con unos cuantos más que no viven aquí y que por supuesto son todos amiguísimos.

Viva el rock, hermanos

Wainting for the sun

2008-07-12T12:16:00.006+01:00

Pero creo que espero en vano. Otro verano que no es verano. Estamos a mediados de julio y sólo ha habido un día de sol y calor, y me quejaba el año pasado... por lo menos, como estaba borracha no me enteraba bien pero este año, que estoy sobria, sola y aburrida está acabando conmigo. I quit! I give up!, como dice Circle, la canción de Edie Brickell. Si alguien no se acuerda que pinche, que es una canción preciosa... Lafugi sí se acuerda. El mensaje está claro: a Brighton ya no le quedan veranos. Y mí lo que me queda es otro fin de semana hueco, lleno de nubes y una lista de cosas que hacer en casa de lo más tentadora: colada, compra, limpieza... dejar todo listo para que el martes por la mañana Lafugi encuentre un lugar habitable. Ojalá se traiga un poquito de sol canario. Ya no puedo esperar para ir al Western Front a tomar cervezas y tuacas, para despellejar a Losniños, escuchar Sabina, hablar de El Desencanto y del desencanto, leer a García Montero y a Panero y a Benítez Reyes y por fin tener gente a la que martirizar con versos, canciones, etimologías y morfologías, como en Madrid.
Y mientras, aquí estoy, aguantando el chaparrón, mirando el calendario de nubes.

Andrew´s leaving party

2008-06-27T20:16:00.009+01:00

Nunca, nunca, pero jamás me pude imaginar que iría a su leaving party, como mucho pude imaginarle en la mía, pero solo vagamente. Después de tantas veces como deseé el invierno pasado que se fuera de mi vista, que se volviera a Polonia, que desapareciera... para no verte tanto para no verte siempre, en todos los segundos... Y de pronto una mañana aparece en la cantina, a la hora del café, pálido, diciendo que han decidido trasladarle. Al principio me pareció que era un alivio en cierta forma pero al rato me empezó a dar una pena horrorosa.
Y es que el tiempo pasa inexorable, y esta despedida me está haciendo sentir completamente desubicada, fuera de lugar y de tiempo, fuera de contexto.
He despedido mucha gente pero solo unas pocas de estas despedidas me han dejado agujeros negros en el alma (que diría Sabina): Andrés, Lafugi y este hombre.

No más just one drink conversations después del trabajo, no más esconderme con él en el almacén para quejarme de algún manager o de alguna resaca, no más sábados de overtime en su departamento. Primero tuve que asumir que no habría más tardes en el Western Front y por mucho que tuviera un cepillo de dientes en mi casa, ya nunca volvería porque eligió un camino distinto al mío. O más bien él eligió un camino, yo nunca tuve ninguno.

El caso es que se marchó mi vida pero nunca terminó de irse del todo. Hasta ahora. Esta vez al punto final de los finales no le siguen los puntos suspensivos.
Hoy, después de varias despedidas oficiales esparcidas durante la semana (la del pub, la del regalo...) ha llegado la de verdad. Y cuando me he acercado a decir adiós, me ha parecido que a él también se le encogía el alma un poco mientras me decía al abrazarme: ¡España, mañana será republicana! Cómo no le voy a querer.

Y MIRARSE A LOS OJOS
Han pasado los vientos
y mirarse a los ojos no es sencillo.

Vivir esta ciudad
es pisar un jardín de tachaduras,
la presencia infectada de lo que ya no existe,
de lo que fue recinto del invierno
o refugio del sol,
teatro de las lluvias y de los conocidos.

Recorrer la memoria de las habitaciones
es provocar la niebla del interrogatorio.
Y no deben hablar, pero se anulan
en un silencio turbio
que delata el pasado de las sombras pacíficas,
los cristales hirientes por donde pisa el orden,
las botellas guardadas en mensajes vacíos.

Porque apago las horas
con el interruptor de los olvidos
y retumban los pasos en el sótano.
Imagínate tú, la habitación,
las llaves en la puerta,
los tacones que cruzan el pasillo,
la cremallera seca
y el cuerpo que no ofrece libertad,
sino cansancio,
calor de más, excusas previsibles.
Así llegan los sueños,
mártires descentrados de un corazón maniático.

Han pasado las leyes del honor y la vida,
las mejores palabras,
y mirarse a los ojos no es sencillo.

Luis García Montero, La intimidad de la serpiente.

De visita

2008-06-17T22:38:00.005+01:00

Podría poner otras fotos mejores o más representativas del fin de semana largo que pasamos en Madrid: del concierto de los Niños, de la horrorosa catedral, de las Vistillas sin el vermú de grifo del abuelo Ignacio, de la taberna en Huertas donde sí lo tomamos y encontramos al único camarero amable de la Villa y Corte (que por supuesto no era de allí, si no de qué iba a ser amable), del Retiro, donde la Fugi encontró el libro que tanto tiempo llevaba buscando, de los Jardines de Sabatini o mi foto con García Lorca en la Plaza de Santa Ana. Pero me hizo ilusión ir al Siroco después de tantísimos años. Y la otra foto, que define más lo que me parece a mí Madrid. Ni desde el punto de vista del turista me termina de convencer ese poblón manchego por mucho que lo intente. A pesar de Sabina y de Almudena Grandes, que no sé que le ven, la verdad. Está claro que la magia la tienen ellos.

Bank holiday

2008-05-26T11:06:00.002+01:00

Hace un día estupendo.
Ayer estuve en la playa tomando el sol y hasta me quemé.
Esto es Inglaterra.
Y hoy me he despertado temprano
con el viento azotando las ventanas y una lluvia impenitente.
Mi compañero de piso tiene goteras en la habitación
y yo, que he madrugado, me preparo un té,
a las 9 de la mañana de un lunes de fiesta.
Hace un día perfecto para quedarme leyendo
las decenas de libros que alguien ha dejado en mi habitación durante mi ausencia.
Roger Wolfe, José Agustín Goytisolo. E. M Cioran, Lorca, Machado, Blake, Ortega y Gasset, Willam Borroughs, Sartre, Borges...
Como un regalo de bienvenida.
Además, voy a hacer unas croquetas de bacon, cebolla y queso Gorgonzola para mis compañeros.
Es un día perfecto.
Cómo me alegra haber vuelto.

Seis semanas

2008-05-22T21:12:00.004+01:00

Una ciudad con bares junto al mar,
donde tú nunca estabas.

Seis semanas en Ese Agujero, seis semanas contando los días para volver a la ciudad con bares junto al mar, seis semanas jurando cada mañana a quien quisiera escucharme que me moría por volver, seis semanas enumerando cada uno de los motivos por los que prefiero vivir donde vivo y no donde nací, seis semanas justificándome porque casi nadie me entendía. Solo una noche, uno de los que se supone que eran mis jefes se atrevió a confesarme de una manera un tanto torpe que todavía echaba de menos Inglaterra. (¿Todavía?¿ Cuánto tiempo hace que volviste? Dos años, me contestó.) Seis semanas diciendo que me quería ir. Y seguro que era cierto.

Seis semanas para que esta mañana, cuando Ele me ha ido a buscar para bajar a aeropuerto, a la temida Terminal 4, que no es tan terrible como la pintan, llegue la Cris y haga que me arrepienta. ¿Será posible el mal rato que me ha hecho pasar y las ganas que me han dado de quedarme con ella para siempre? Si hemos acabado las dos llorando. Yo la entiendo, se va la tía más molona y más cool del mundo, entiendo que se disgustase...

Seis semanas pero desde la primera me di cuenta de que ya no encajaba en ningún lado, seis semanas en las que cada vez que he hablado me ha parecido que hablaba en otro idioma porque nadie parecía entenderme.

Seis semanas fuera de Neverland, la ciudad con bares junto al mar, donde nos escondemos los que no sabemos como crecer o no queremos, si eso significa ser uno de esos seres grises que habitan los medios de transporte, enmohecidos y encogidos por tanta carga emocional e hipotecaria.

Seis semanas dudando de mis planes para al final, reafirmarme en el mismo que tenía, porque yo solo puedo hacer eso. O Master o bares junto al mar. No hay más opciones.

Quizás era en verano, no recuerdo,
y era otra ciudad la que ahora olvido.
Una ciudad con bares junto al mar,
donde tú nunca estabas.

El planazo

2008-05-01T16:14:00.003+01:00

Hasta en los más oscuros tiempos aparece un atisbo de luz.
Han pasado ya tres de las seis semanas que vine a pasar a este hoyo llamado Madrid. Parece que hayan pasado tres años. Y me quedan otros tres que espero pasen como semanas no como años.
Ha sido una pésima idea venir aquí pero mientras atendía clientas ordinarias que se sacan el dinero del sujetador (Primark es Primark here there and everywhere) y hablaba con mi compañera, una jovencita mentecata que alegaba que jamás viviría fuera de España y mucho menos en Inglaterra porque no hace sol, me vino a la cabeza lo que era el verano en Brighton. El año anterior fue muy injusto y ni hubo ni yo me enteré porque estaba borracha en el Western Front, pero este año no va a ser así. Este año va a ser como los anteriores, con música, sol, conciertos, playa y fiestas.
Y el verano de Brighton empieza paradójicamente en Madrid, con el PLANAZO: con los niños tocando en Silikona y la Fugi y yo juntas de nuevo.
Un planazo que que ilumina hasta los más oscuros tiempos.

Spring in Brighton

2008-04-06T23:25:00.006+01:00

Sweet sweet home

2008-04-02T19:25:00.003+01:00

Bueno, pues parece que a una semana de mi expedición Primark Madrid, todo va arreglándose y volviendo a su sitio. La mitad de mis cosas siguen por ahí repartidas pero ahí ya no puedo culpar a nadie... bueno sí, pero negligencia mía porque el día en que me tenía que mudar oficialmente a la casa nueva me cogí una borrachera horrorosa (bueno, no tan horrorosa porque me lo pasé muy bien) con el polaco, sí, ese polaco y luego había una fiesta en la casa en la que me estaba quedando y un tipo por ahí... esto es Brighton. No pude mudarme.

Bueno, el caso es que mi habitación es gigante y no se oyen ruidos, el inglés que vive con nosotros es un auténtico cielo y bueno, será porque había pasado mucho tiempo ya en ese piso, pero cuando me tomo el café por las mañanas o cuando preparo la cena por la noche, me siento en casa, y eso, después de tantos meses es un alivio.

Otro alivio es el del polaco este de todos los demonios. War is over y en un emotivo estado de embriaguez, no el de la mudanza frustrada sino otro, ayer mismo, nos sentamos a hablar y a fumar la pipa de la paz. Tiene mi bendición y mis mejores deseos para su relación porque esa es la única manera de mantener o comenzar de una forma distinta una amistad que los dos queremos Y de estar en paz. Nos abrazamos mucho, nos dijimos cuánto nos habíamos echado de menos, todo lo nos queríamos y todas esas cosas vergonzosas y sensibleras que se dicen en esas situaciones.
Menuda resaca hoy. Pero aliviada porque eso de estar echando de menos durante meses a alguien que ves todos los días es una mierda. Y estar enfadada también.

En fin, que parece que los meses oscuros del invierno se están aclarando, y quién sabe lo que viene después. El próximo miércoles a las 14:30 cojo una avión con unas personas que no conozco para pasar seis semanas en Madrid trabajando mil horas al día. ¿Vendrán muchos polacos?

La casa por la ventana

2008-03-21T15:57:00.005Z

Eso estoy haciendo, tirar la casa pero a la basura, porque señoras y señores, compañeras y compañeros, lectoras y lectoros, colegas y colegos (como dirían los seguidores y sobre todo seguidoras de la igualdad entre sexos en el uso del lenguaje, antimachistas y antimachistos): mañana dejo mi casa!! Sí. Bingo! Qué alegría, qué buen día!
Por ello no me queda más remedio que deshacerme de cuanto sea prescindible y superfluo, y repartir mis pertenencias por donde buenamente me dejen hacerlo, porque hasta el miércoles no puedo llevarlas a mi nueva casa. Ni puedo llevar mis cosas ni puedo llevarme a mí.
Y todo porque una de mis futuras flatmates no quiere dejarme las llaves de lo que será mi casa, ni en su defecto, abrirme la puerta. Si es que yo con esta gente del otro lado del telón de acero no termino de entenderme bien. Y como los demás, estrellas del rock en su primera gira por el Reino Unido, tampoco pueden abrime la puerta, aquí estoy yo, llena de trastos con los que no sé qué hacer. El rock&roll es muy exigente y la vida de una estrella demasiado dura para pensar en asuntos mundanos y banales como las mudanzas de los amigos. Aunque sean a petición suya.
Lo que no entiendo es como puedo acumular tanta mierda mía y ajena y encima irla trasladando de casa en casa. Porque a ver, para qué me quedé yo con la tabla de planchar de mi manager polaco (el que me tiraba no, otro), o porqué no le encasqueté a Lafugi su abrigo de groupie angelito cuando vino, que ahora no sé que hacer con él y no lo quiero tirar porque..., jo, cómo lo voy a tirar. Y no sé tampoco para qué tengo tantos abrigos, si siempre llevo el mismo. Y todos esos libros que tengo que ni siquiera son míos. Y la bolsa llena de ovillos de lana. Y la lámpara de pie con pantalla de cebra que la dejó Ketamine hace dos años. Y para qué coño quiero una batidora que me costó 5 libras y he usado dos veces. Y la plancha del pelo, si parezco el negrito del colacao con este clima. Y las fotos que me he encontrado... casi todas de la Cris y le Miexmarido, qué cosas... ah y de mi perro Zoltan, que se murió hace tres años. Y la tele y el dvd que no quiero para nada ya, que el ordenador vuelve a funcionar.
Ahora, que la técnica de hacer la ropa rollitos, como los sacos de dormir, es alucinante. En una mochila he metido por lo menos ciento veinte camisetas, vaqueros y jerséis. Claro que con la emoción de enrollar cosas me he que quedado sin ropa para ponerme ya no la puedo sacar.
Sacos de dormir... esa es otra, el puto saco que le dejé al polaco hace casi un año y me lo devuelve ahora, sin la lavar, con el asco que me da... no lo tiro porque me lo regaló mi hermana y es muy bueno y muy calentito pero vamos.
Total, que así llevo todo el día, a ritmo de Beatles (no me queda ni una canción por pinchar, hasta yo me estoy hartando, no me quiero imaginar mis compañeros de piso). La que más veces he puesto porque me hace mucha gracia es With a little help from my friends. Porque me estoy acordando de mis amigos rockeros y de la puta madre que les parió. I´ll get high with a little help from my friends, I´ll get in troubles with a little help... I won´t get by with a little help of mu friends... Menos mal que hasta en el peor de los momentos aparece alguien dispuesto a ayudar y un par de amigas me dan alojamiento por unos días.

Fugi, si te lo cuento no te lo crees... o bueno, sí que te lo crees.

Welcome the jungle

2008-03-16T14:04:00.004Z

La vuelta a Brighton después de las elecciones de todos los demonios ha sido estupenda. Nada más entrar en la sala de embarque del aeropuerto recibí un sms (como si una vez traspasada dicha puerta no necesitase coger un avión para llegar a Inglaterra, como si la frontera entre dos vidas y dos lugares fuese el control de pasaportes) de la chica con la que hace un mes cerré el trato de ese molesto asunto llamado mi habitación o la mudanza de los cojones. El trato era que yo me mudaba en marzo y no en febrero, intentando así que varias partes estuvieran contentas, sobre todo ella, que tenía el contrato de su casa hasta el 20 de marzo, fecha en la que yo me iría a la casa nueva aun sin tener habitación porque los que se tienen que ir se van el 26. Bueno pues el mensaje decía que pasaba de mudarse a mi casa pero que me buscaba una amiga suya, muy buena gente y muy maja. Como si a mí me importase una mierda si su amiga es maja o no, vamos.
Al día siguiente hablé con esta tía tan maja y quedé con ella a la salida del trabajo para enseñarle la casa pero la chica tan majísima nunca se presentó aunque, como es muy maja, llamó luego, unas tres horas después, haciendo un alarde de buenagentismo y majidad, diciendo que se lo había pensado y que era muy caro el depósito y tal. Ejem, no creo que encuentre nada más barato en toda Inglaterra pero como es muy maja y muy buena gente, tuve que perdonárselo. Sobre todo porque cuando esa noche se lo conté a mi amigo el batería se mostró tan comprensivo y preocupado con la primera chica, la que me había dejado colgada a una semana de mudarnos, que tuve que perdonar a las dos.
Esa misma tarde, cuando estaba deshaciendo la maleta me di cuenta de que me habían robado el móvil que me había regalado mi madre; habían dejado la caja en la que iba metido con sus plásticos, cables y accesorios, pero dentro no había nada. Pero como son cosas materiales y seguro que la persona que lo había hecho también era muy maja, muy buena gente y tendría sus problemas, pues oye, tampoco me lo quise tomar muy mal, a pesar de que por un momento llegó a enturbiar un poco mi humor, lo reconozco.
Desde entonces he hablado con varias personas supuestamente interesadas en la habitación, todas amigos de amigos, y hasta la fecha el balance es: un plantón de un brasileño, en la calle, no en casa, una polaca que venía a verla el sábado pero se la tragó la tierra, un español que la quería ver pero aunque trabaja en la esquina, desde el jueves que se lo dije, no podía acercarse hasta el siguiente jueves… y otra polaca que vino el viernes, dijo que sí y que esa misma noche me decía la fecha en la que se podía venir. Hoy domingo le acabo de mandar un sms al que no ha contestado, preguntando si todavía se quiere venir.
A mí me da que de esta casa me voy a Madrid directamente y mis amigos, los mismos que suplicaban que me mudase con ellos pero que a la hora de la verdad no ayudan nada, se tendrán que buscar a otra persona. Entonces me odiarán por dejarles colgados pero, qué pasa, yo también soy muy maja y muy buena gente y tengo mis problemillas, ¿cómo se van a enfadar conmigo?

En fin, para qué preocuparse… me he traído mi ordenador nuevo, que recién comprado funciona como si tuviera ciento veinte años, despaciiiiiito, despaciiiito, menos de una semana usándolo y ya no puedo ver DVDs y mucho menos oírlos, y no sé por qué, ni el Windows Player funciona ya. Un desastre.

Yo no sé dónde voy a vivir las tres semanas que me quedan en Brighton antes de mi superaventura madrileña como bolster crew. En cualquier caso seguiré informando desde aquí, the jungle o desde The Juggler, que se parecen bastante.

Elecciones en este país de todos los demonios

2008-03-11T15:39:00.008Z

Este es el mejor cartel electoral que he encontrado en mi viaje relámpago a Madrid... hay que poner un poco de humor, no? Me vuelvo esta tarde a Brighton con dos escaños menos y sin grupo parlamentario. Entre el voto útil y el inútil se me quitan las ganas de volver a este país de todos los demonios. O me entran más, no lo tengo muy claro.

(...) De este país de todos los demonios.
Y a menudo he pensado en otra historia
Distinta y menos simple, en otra España
En donde sí que importa un mal gobierno.

All together now!!!

2008-02-18T18:51:00.006Z

Cuando estaba Lafugi aquí vimos una peli que no me gustó mucho pero sí el título: Cosas que hacen que la vida valga la pena. Sé muy bien cuales son pero a veces las que no merecen la pena se atreven a eclipsarlas... Pero nunca un eclipse sin sangre de luz. Cuando el sábado pasado, ya bien amanecido, me asomé por esa ventana que da a Old Steine las vi todas ahí, sonriendo, diciéndome donde estaba mi lugar en el mundo y eclipsando las malas.

Siguiendo el post de Lafugi tengo que decir que yo soy de esos que tienen planes y miedo a dejar atrás esas cosas que hacen que la vida valga la pena. Qué digo miedo, pánico, solo de imaginar mi vida sin ellas pero al mismo tiempo estoy casi segura que la vida me las devolverá... por segunda vez. Ya predije (sin las cartas!!) que sería un año de cambios aunque ni siquiera me atreví a imaginar los que ya están aquí. Y solo estamos en febrero! Planes, mudanzas, familias inesperadas, giras... Y entre mis planes está no dejar nunca más que lo malo se atreva siquiera a eclipsar lo bueno, que lo que no importa intente ocupar el lugar de lo que de verdad importa ni que lo que lo más detestable apague ni un poco la vida de colores que todavía me espera. Nos espera.

Tengo un montón de pensamientos confusos tras el fin de semana terapéutico que me he pasado. Y es que tengo un amigo que siempre me salva la vida de una forma o de otra. Por eso me voy a vivir con él, claro. Porque es donde está mi sitio. Y a los demás Fuck 'em all, como dicen los Idioterne, don't tell me how to play.

Love sucks

2008-02-14T18:55:00.010Z

Bueno, esta es la respuesta a todas esas personas que se han pasado el día preguntándome si ya me habían dado mi St. Valentine's card y si tenía planes con alguien esta noche. Serán gilipollas. Me tenía que haber comprado la camiseta que venden en las Lanes que dice: I got the PMT and a gun, so keep away. O algo así. PMT significa premenstrual tension. Y tengo muy mala leche. Y a gun también, aunque solo sea por la canción (I've got ohhh, I've got a gun...). Espero que Olaf se le atragante la cena que seguro va a tener con su novia. Yo no he quedado con nadie, ni ganas, que estoy muerta y mañana tocan los niños, o sea que hay que estar fresca, pero he tenido un feliz encuentro en el messenger con alguien que, justo hoy y de casualidad, me ha venido a la cabeza a pesar de que no tenemos prácticamente ningún contacto. A lo mejor es que le echo un poco de menos.

El caso es que siempre que me viene a la memoria, o sueño con él, de pronto y sin ningún motivo, se pone en contacto conmigo. TODAVíA.

Por qué seremos incapaces de llevarnos bien? Qué idiotas los dos.

Dudas, visitas, Woodnjuice y angustias.

2008-02-06T18:57:00.001Z

Parece que es imposible tener un poco de paz espiritual y mental en este pueblo. No salgo de una historia cuando ya ando metiéndome en otra. Historieta más bien. Y esta no va de salgo de Málaga para meterme en Polonia, ni nada de eso. Esta va de las mías auténticas, porque... cual es mi pasatiempo favorito? Cambiarme de casa, sin lugar a dudas. Para qué quedarme en una casa barata, céntrica, calentita, provista de lujos como LAVADORA, lavavajillas, kettle con filtro de agua, etc., etc., si puedo complicarme la vida en otra más cara, menos centrica y sin lavadora? Pues porque una es así. Porque una tiene sus debilidades y sus defectos. Uno es no saber decir que no, aunque lo dije en un primer momento. El otro es que me gusta complicarme la vida. Me gustan los problemas, no encuentro otra explicación... que decían Los Rodríguez. Así que después de aguantar unos cuantos asaltos por parte de los niños y Sunnylust, me dejé (con)vencer y dije que sí, que me mudaba con ellos, porque yo les quiero y ellos me quieren, porque aunque estoy lejos de casa, ellos son la mía, porque desde que pasó lo de Olaf, me he empezado a encontrar muy sola por primera vez en este país, y es una sensación muy desagradable, por cierto. Siempre he dicho que ellos eran el único motivo por el que yo estaba aquí todavía y no exageraba.
La casa donde vivo ahora está bien. Pero solo eso y yo no lo estoy porque no me encuentro ya bien en ningún lado. Más bien no me encuentro y supongo que es culpa mía.
Si todo sale como planeé cuando estuve en Madrid, me iré de aquí al final del verano así que, como alguien me dijo, por qué no disfrutar del tiempo que me queda the much as I can? Por qué pasar más fines de semana encerrada en mi habitación con veinte pelis del videoclub, comida, bebida y resaca, si he tenido suerte, porque no me encuentro cómoda ni para salir? (E intuyo que desde que esto sea oficial será mucho peor).
Me hice a mí misma mil preguntas, algunas como, cuando me vaya que quiero recordar? Y mientras estoy aquí, qué quiero vivir?
El tiempo pasa y el mío en concreto se está acabando aquí, porque es normal, es ley de vida, porque aunque hasta la fecha siempre he elegido seguir siendo niña perdida, sé que Wendy se quiere ir a hacer un master y ver más cosas, o menos, quién sabe, pero mientras ese momento llega... no quiero que mi vida siga siendo en blanco y negro.
Estas han sido mis dudas, mis angustias estos días. Las visitas desde Barna han traído aire fresco.

Te gustan los Beatles?

2008-01-30T19:35:00.000Z

Yo es que me indigno, como diría Piedrahíta. Me paso la vida indignada, es verdad, pero es que una tiene que oir cada cosa... pase que me toquen los huevos los polacos, que me echen la bronca mis jefes, que no me haga caso nadie cuando hablo pero lo que pasó la semana pasada a la hora del té (qué pasa, estoy en Inglaterra todavía), lo que tuve que oir fue inaudito.

Resulta que cuando estuve en Madrid fui a ver la Across the Universe, la peli, y yo que soy una sensiblera, me pasó toda la peli llorando y cantando y dando palmas y pensando que tenía que haber ido con mi amiga Pau, vamos que me lo pasé como una enana. Porque además, siempre me han encantado los Beatles, claro. Así que cuando llegué le iba dando a todo el mundo el coñazo con la peli, a todo el mundo que me dejaba claro. Y solía atacar con un inocente te gustan los Beatles??? Y así es como entré a Olaf a la hora del té algún día de la semana pasada.

—Oyeshhhh, tú, atontao, te gustan los Beatles?

—The Beatles... Mmmmmm.

—Sí, un grupo de Liverpool, no sé si lo conoces, ejem, en Polonia sonaron, no? Aunque con unos añitos de retraso.

—Mmmmm... Oye, Steve— Dirigiéndose a su coleguita inglés, un gordo atontao que se cree muy listo y solo sabe hablar de futbol y que le aconsejó en su día que me mandase a tomar por culo. —Qué piensas tú de los Beatles?— Porque está visto que él solito no sabe ir por la vida.

—Puffff, que esos eran una cosa de quinceañeros, claro, es que a mí me gusta más el rock, por eso prefiero a los Stones. The Beatles no valían nada, muy cheese.

Y Olaf:
—Sí, sí, es verdad, muy cheese, para quinceañeros.

Y yo:

—Oye, tú, polaco, qué me estás contando, si lo unico que has escuchado en tu vida son los coros de la iglesia de tu pueblo, y tú, Steeeeeeeeve, orangutan analfabeto, desde cuando los Beatles y los Stones son conceptos opuestos? Te has escuchado el White Album, el Magical and Mystery Tour, el Sargent Pepper's, el...??? Y qué, ahora vas de rockero? Ya lo veo, ya... te voy a contar yo a ti lo que es rock'n roll, y a ti también, Olaf, que no ves más allá de tus narices, lecciones me vais a dar vosotros a mí, zoquetes.

Habrase visto? Si encima no me dejaron meter baza, uno venga a decir gilipolleces y el otro asintiendo sin una sola idea propia.

Bueno, que me fui indignada y sin poder hablar de la película. Ignorantes.

Living is easy with eyes closed, misunderstanding all you see...

With my loaded gun

2008-01-27T16:53:00.000Z

Soy una pesada que se queja mucho. Ya lo sé. Odio mi trabajo con toda mi alma, odio a la gente, a los clientes, a mis compañeros y por supuesto a mis jefes, sin distinción de nacionalidad, para que no se me tache de racista, xenófoba ni mala persona. Vaaaale que tengo un poco más de tirria a los polacos que a los demás pero es por motivos personales (y además porque yo no tuve la suerte de tener un abuelo polaco, los de mi familia eran rojos y españoles y a esos se los ha pasado todo el mundo por el forro y a nadie le han importado nunca una mierda. Y sé que esto no viene al caso pero me da la gana de decirlo porque yo seré una quejica pero anda que ellos...)
Odio mi trabajo, odio el clima, odio levantarme por las mañanas, odio cargar cajas, recojer ropa del suelo, que sea de noche cuando salgo de trabajar y no ir al Western Front a esperar a nadie, odio a Olaf, odio muchas cosas pero me encantan las pintas de Harveys y los shots de Tuaca, amo a los Wood'n Juice, juntos y por separado por eso, esta noche me voy a verlos tocar y por eso esta semana va a ser un poco mejor, porque sé que el jueves será a ellos a los que espere en el Western Front y porque la resaca del viernes será por ellos.
Y toda esta aburrida enumeración de lo que me gusta y lo que no?
Es que intento ir haciendo balance de lo que voy a echar de menos cuando me vaya... porque el viernes pasado me llamaron y me preguntaron si podía ir a Madrid más de las seis semanas oficiales que había pedido, así que asumo que eso es un casi que si que me dejan escaparme... porque como al final sea que no me planto allí with my loaded gun y hago una masacre.
Tengo un come come, que vivo sin vivir en mí.

2008: Borrón y tinta nueva

2008-01-20T15:24:00.000Z

Foto 1: Cristina va a ser una rockera y su grupo favorito se llama Idioterne.
Foto 2: Cafetería del Pabellón B, Universidad Autónoma de Madrid. Café en vaso, botellín de Mahou y una agradable comida en la que decidí que el 2008 traería más tardes en la universidad.
El 2008 se escribe con tinta nueva.

Vértigo

2007-12-26T19:06:00.000Z

Eso es lo que me está viniendo ahora que se acaba el año y no porque se acabe, sino porque
empieza uno nuevo. Presa del aburrimiento del 26 de diciembre, Boxing Day, y de la falta de costumbre de no trabajar, me he puesto a revisar esos post del año pasado, cuando me fui de vacaciones por Año Nuevo y Reyes, y estuve de visita suicida en Málaga, con esa ilusión y esa inconsciencia... y pienso en todo lo que vino después.
Todo lo que importaba Mimarido y todo lo que dejó de importar comparado con lo poco que importaba el polaco hasta que me dejó y me empezó a importar. Cómo pude engancharme a un borrachuzo traumatizado y encima del trabajo. Uno era un paleto, el otro un alcohólico y a ninguno le importé una mierda nunca. Bueno, al primero creo que sí que le importé, y mucho, pero nunca tuvo los cojones de reconocerlo.
He vivido en tres casas, a la tercera me acabo de mudar y no entiendo como en la segunda puede estar tanto tiempo pero sí entiendo muy bien que me ha hecho perder la cabeza y el equilibrio emocional, si es que alguna vez he tenido algo.
En cuanto a las personas importantes en este año, unas se fueron, otras que ya estaban se hicieron, otras volvieron, algunas aparecieron y se fueron y otras ojalá se hubiesen ido.
Lo único que ha permanecido estable ha sido el trabajo, aunque paradójicamente haya sido una de las fuentes de mayor inestabilidad y desasosiego. He estado a punto de dejarlo en serio tres veces, y por lo menos dos de ellas para volver a España.
Estabilidad... El trabajo en el lado negativo y los Woodnjuice en el positivo, porque si uno es inestabilidad, el otro es refugio de inestabilidades. A un lado u otro de la barra del Juggler, desde Dyke Rd. o desde un escenario, si estoy aquí todavía es por ell@s: Woodnjuice y alrededores. Porque somos lo que somos.

Tres casas, varios intentos de deserción, un millón de cambios de opinión, varios litros de Tuaca, un tatuaje y algunas canciones... esos son los restos del naufragio.

Dan ganas de, en lugar de comerse las uvas, contar hasta tres y contener la respiración, agarrarse a las manecillas del reloj y no dejarlo avanzar y lanzarse al 2008 con chaleco salvavidas.
Será que al fin de cuentas sí que soy una wimpy. Porque estoy acojonada.

Christmas Cards

2007-12-18T19:09:00.000Z

Sí, por fin llegó el tiempo de desear feliz Navidad (y llega para todos) a la gente con la que trabajamos. Todo son cenas, comidas, copas, deseos de felicidad... yo no he tenido ni una cena ni una comida ni un nada pero tengo algo mejor: Secret Santa (tiene más sentido llamarlo así que amigo invisible porque si de Santa tenemos poco, de amigos menos todavía) y tarjetitas de Navidad para todo el mundo. Pensé que este año nos íbamos a librar con esto de que en la tienda nueva todo es menos personal que en la antigua, y cuando digo todo, digo TODO, ejem, bueno, sigo, no voy a empezar otra vez con resquemores.
La cosa va así: ponen una caja de cartón en la cantina para que la gente deposite ahí sus deseos de felicidad navideños a sus compañeros. El año pasado había una por departamento pero este año, con los gastos de la tienda nueva, no ha sido posible, así que una para todos y a escojer y a revolver. Me dan ganas de hacer desaparecer las destinadas a los que me caen mal o abrir las de Olaf para ver qué petarda le desea happy Xmas. Si por mí fuera no le pondría ninguna tarjeta a nadie pero cada vez que miro la caja y veo una para mí me empiezo a sentir fatal así que acabo de venir del Sainsbury de comprar la oferta de dos paquetes por 2,50. Y ahora a pensar qué escribo y a quién, que esa es otra. Voy a hacer el borrador aquí.

Michael, mi manager: Feliz Navidad, tonto del culo. Espero que el próximo año hagas algo más que lo que haces ahora, que es nada y empieces a culturizarte porque eres un ignorante insoportable y a cuidarte, macho, que parece que tienes 35 tacos y no llegas ni a los 21, subnormal.

Gina, mi otra manager: No sé para empiezas una dieta en Navidad, con la mala hostia que se te pone. Si te vas a poner hasta las orejas de comida basura e english puddings. Además por mucho que adelgaces no tienes arreglo, hija mía. Espero que el año que entra te des cuenta por fin de lo que todos sabemos ya: tu novio es gay!!!

Denise, mi supervisora: A ver si se nos quita la mala leche de vez en cuando, eh??? Y como propósito de año nuevo, cotillear menos, chata.

Olaf: Feliz Navidad, qué pena que tu familia no fuese judía hace setenta años. Espero que en este año que entra bebas vozka hasta que te reviente el hígado y pases las peores resacas de tu vida, porque eres un borrachuzo inconsciente que me ha amargado la vida en los últimos meses. Aún así, me sigues cayendo de puta madre, por lo que espero que algunas de esas resacas sean culpa mía otra vez, aunque nos tengamos que mantener alejados del Western Front, donde tenemos la entrada vetada.

Y a Primark, en general, le deseo muchas, muchas, muchas más inundaciones para el 2008.

Wake up, wake up, wake up!!!

2007-11-29T19:25:00.000Z

Un lunes cualquiera, despertador, café, ducha, trabajo. A ver como me enfrento a otra semana, qué asco, qué pocas ganas, además llueve. Olaf no está hoy, qué bien, un elemento desestabilizador menos. O qué mal, la única persona con la que me agrada mantener una conversación allí... no sé qué prefiero, paz o aburriminento. Se pasa casi toda la mañana así, entre pensamientos y dudas, cuando de pronto levanto la cabeza y... Y de pronto en el bosque se encendieron los árboles de las miradas insistentes, La Fugi me estaba mirando, es más, me estaba hablando, como tantas veces el otoño o el invierno pasado. Parecía tan lógico, tan normal, tan rutinario, que me llevó unos minutos darme cuenta de que ya no lo era, que esa escena era de hace muchos meses, que algo había raro, un déjà vu, una alucinación, no sé, también hay que decir que como soy muy despistada... Pero no. La Fugi estaba ahí, delante de mí. Parece que no hay forma de salir de Primark sin llorar, aunque esta vez fuese de alegría. Que no me lea quien no haya visto nunca conmoverse la tierra en medio de un abrazo.
Lo que vino después fue lo antes, nosotros, nosotras, los niños, Tina, el Juggler, el Zuma, el Western Front, el 78 de Dyke Rd.:

La copa de cristal que pusiste al revés sobre la mesa,
guarda un tiempo de oro detenido.
Me basta con la vida para justificarme.
Y cuando me convoquen a declarar mis actos,
aunque sólo me escuche una silla vacía,
será firme mi voz.

No por lo que la muerte me prometa,
sino por todo aquello que no podrá quitarme.

Lo siento, es que cuando no tengo ganas de hablar, les dejo la palabra a otros.

Perdularia

2007-11-16T19:40:00.000Z

Me llamó wimpy pero se le olvidó llamarme perdularia, que es lo que soy en sus tres acepciones:

1- Que pierde cosas frecuentemente.

2- Sumamente descuidado en sus intereses o en su persona.

3- Vicioso incorregible.

Eso es lo que soy.

También se le olvidó llamarme chalada, neurótica, histérica, flojucha, botarate, desequilibrada, despistada, variable, llorica, borde, vaga, cobardica (no, eso sí me lo llamó), atontada, borracha... ah, eso también me lo ha llamado a veces. Que él lo sea más no me exime a mí de serlo también.

El otro día, agobiada en mi paranoia me fui sola, como perdularia que soy, a tomar unas cervezas a este bar. Podría haberle dicho a Olaf que me acompañase pero ni me apetecía llevarle allí ni quería que luego me culpase a mí de sus recaídas alcohólicas durante la semana. El fin de semana ya es otro cantar. Además me apetecía sentirme un poco martir, sola, en la barra, con pinta de estar sufriendo horrores.

Fui a tomarme una cerveza solo para reunir fuerzas para hacer algo, pero cayó una, otra, un tuaca, otro tuaca, y más cervezas y más tuacas... yo sola? No, es que el barman se llama N.3 y hacía mucho que no hablaba un ratillo y llevaba como trece o catorce días trabajando sin parar y yo qué sé.

Que terminé perdiendo las pocas fuerzas que tenía y la tarjeta de débito OTRA VEZ.

Y al día siguiente a trabajar de resaca y, por qué no, a maltratar a Olaf, otra vez. Aunque esta vez se enfadó bastante porque le hablé un poco mal en el shopfloor, o sea en la tienda, delante de todo el mundo, me dijo que le estaba estresando (!!!????) y me ha retirado la palabra hasta esta misma tarde en la que, después de que mi supervisora me mandase a tomarme el descanso por anticipado para que dejase de llorar, me ha preguntado are you all right? Por fin me ha hablado. Y yo, sí, sí, muy bien, pero deja de mirarme con cara de perro, joer, que no se te puede decir nada... la verdad es que yo no sé cómo me aguanta.

WIMPY????

2007-11-07T18:55:00.000Z

Esto es en lo primero que pensé cuando Olaf me lo dijo el otro día pero no encontré ningún sentido a su acusación. Me estaría llamando gorda? Qué grosero, no?

La situación fue más o menos esta: bajando yo las escaleras el sábado pasado, me lo encontré abriendo unas cajas. Hola, qué tal, me dijo, pssss, un rollo, contesté, estoy ordenando el stockroom para el stocktake (han visto ustedes que profesional suena decir que estaba ordenando el almacén para el inventario de la semana próxima?) y la verdad, para la persona más desordenada del mundo, o sea, servidora, es un trabajo horrible, odio ordenar, soy una negada, me pone muy nerviosa (por eso soy desordenada, digo yo). Pues cuando llegues a casa hoy, continuó el muy cretino, mira en el diccionario esta palabra: wimpy. Me fui con la mosca detrás de la oreja porque, la verdad, to be honest (y esto lo digo para despistar, para que parezca que sé inglés, pero parece ser que en realidad no lo sé) me sonaba un poco absurdo que se refiriera a las hamburguesas pero cuando llegué a casa la palabra se me había olvidado. Así que el lunes volví a la carga, oyesssss, tú, polaco subnormal de mierda, le dije (bueno, miento, como soy una persona educada, no se lo dije así), qué me llamaste el otro día, weaky?

No, no, no te llamé weaky, te llamé wimpy, si no sabes lo que es míralo en el diccionario. Wimpy, wimpy... vaya con la dichosa palabrita. El caso es que intuía que aunque no fuera weaky, algo tenía que ver, un halago no sería, eso por descontado, y no por que no me los merezca, así que en lugar de esperar a llegar a casa, consulté con mi diccionario on line llamado usuaria anónima, que me contestó que quien quiera que me hubiese llamado wimpy era un lelo. Después lo miré en internet y esto es lo que encontré, la usuaria llevaba toda la razón. El Diccionario Collins dice esto: if you discribe a person or their behaivior as wimpy you disapprove of them because they are weak or seem to lack confidence or determination. También lo he encontrado traducido al español como cobarde, persona débil o inefectiva. Podía seguir buscando, pero creo que ha quedado claro, no? No era weaky pero sabía yo por donde iba. Encantador, Olaf. Yo soy una cobardica pero él no, él refugiado en el Western Front, abandonado por su mujer, más solo que la una, condenado al alcoholismo por imposición de la genética, es un ejemplo a seguir, cómo no me había dado cuenta antes.

Apunto estaba de mandarle un sms con una sugerencia para que él tampoco se perdiera el placer de mirar en el diccionario, aunque solo tenía en la cabeza una bastante sencillita pero muy acertada, ungrateful, cuando sonó el teléfono. Era DKNY, o sea, mi hermana, para decirme, que oooopssss, voy a ser tía por segunda vez. Me quedé muda.

Por supuesto nunca mandé el mensaje.

Domingo

2007-11-04T18:26:00.000Z

Es domingo. No me gustan los domingos, no me han gustado nunca pero nunca nadie lo había entendido, nadie hasta que un domingo cualquiera lo comenté con alguien y a ese alguien le parecían igual de tediosos, tristes y vacíos que a mí, porque son días hechos para los conformistas de barrio.
Es domingo y venía pensando en la forma en la que el tiempo nos trae la primero la memoria y luego la nostalgia. Ha pasado un verano inexistente y sin reposo del que no he tenido conciencia, ni de como empezaba ni de como terminaba, ha llegado el otoño, hemos cambiado la hora, ha pasado Halloween, que fue miércoles, mientras veía pasar desde el Western Front a la gente disfrazada, muchas brujas, vampiros, muertos... pero ningún diablo acompañado de su amigo el ángel. Y yo bebiendo Tuacas con Olaf, intentando explicarle algo que no recuerdo y él no entendió.
El jueves pasado estuve en un concierto en el que el guitarrista del grupo llamó a Marianne justo antes de tocar la canción que lleva ese título y que ya no tocan sino en raras ocasiones, la llamó varias veces, pero nadie contestó, y yo hace mucho que no tengo ganas de hacerme pasar por ella la verdad.
También hace mucho que nadie me espera los viernes a la salida del trabajo para ir al Duke of Norfolk a tomar unas pintas, nadie me hace el juego de las cartas ni me lee el horóscopo de la semana el domingo por la noche.
Ya no enseño a nadie los poemas que me voy encontrando por la red de García Montero o de Benítez Reyes, y nadie me enseña los vídeos absurdos del Youtube y nadie ha vuelto a colgar ninguno nuevo de los Wood'njuice desde hace mucho.
De todo comienza a hacer bastante tiempo, así que my little company... no digo nada más. Es domingo y me espera un lunes cualquiera.

The last time

2007-10-30T18:47:00.000Z

Lleva razón mi usuario anónimo, que dicho sea de paso es mucho mejor que el de La Fugi, que tengo que irme de allí ya.
Pero la culpa es mía, no? Por no buscar otro curro, por no llamar nunca enferma y quedarme descansando en casa, por no ser capaz de tomar una decisión, por liarme con un manager, por seguir liándome con un manager, por no saber cuando pararlo, por no mandar a la mierda a la gente a tiempo y por no mirar por donde piso. Y esto es literal. Después de un día tranquilísimo pero extenuante, no se sabe por qué, harta ya de de gente, de trapos, de inglesas ordinarias y españolas... ordinarias también, voy a salir y no se me ocurre nada más que no mirar al suelo y he metido todos los pies (los dos que tengo) en el pegamento que estaban poniendo para arreglar el suelo. Y eso es porque ya no sé ni lo que hago. Hala, los zapatos, que no son de Primark, es decir, que son caros, los pantalones, que no lo son, y la chaqueta pringados de pegamento. Lo que no sé es como ha llegado a la chaqueta, pero eso es lo de menos.
Es cansadísimo, extenuante y desestabilizador trabajar con alguien con el que tienes algo o has tenido, sobre todo si no sabes muy bien el qué. Primero había que ocultarlo, luego tragarse los comentarios, porque obviamente, lo de ocultarlo no suele servir para nada, vivimos en Eurasia y estamos vigilados por el Gran Hermano al que no se le escapa nada, y ahora intentar salir de eso con la cabeza bien alta y sin meter los pies donde no se debe. Verlo nada más llegar por la mañana, desayunar con él, comer con él, cruzártelo por los pasillos, cambiar de humor a cada segundo, o que te haga cambiar él, porque querida usuaria, no soy yo solo quien cambia de humor veinte veces al día, él también. Y eso por no hablar de los demás, are you ok? Manager del departamento 11. Sí, estoy bien, qué pasa. Sure? Que sí joder, que estoy bien, que te habrá contado tu amiguito del departamento 6... Así todo el día, todos los días y con la misma canción en la cabeza, esa que cantan Ellos, this is the last time I wake up next to you, this is the last time I'm doing this with you... but if I could have your taste just one last time... and I'm trying to stop this... but you are taking your cloths off... and I said to myself it's the last time!!!
La escucho obsesivamente y cuidadito los miembros del grupo si no la tocan, se juegan el cuello.
Aunque mirándolo bien, mejor tener esa canción que the gun.

Un valle de lágrimas

2007-10-24T19:52:00.000+01:00

Sí, eso es el Primark. El año pasado lloraban mis compañeras y yo las miraba pasmada mientras pensaba en lo que me dijo mi amigo el cantante: cuando te pones a llorar en un trabajo es el momento de dar el notice. Y ahora todo el día me lo paso así. Menos mal que tengo un manager polaco, que no es Olaf, y es un encanto, y guapísimo y majísimo, que me cuida mucho, porque no es Olaf, y no me atrae nada sexualmente, porque no es Olaf, y le tienen más puteado que a mí que para eso es manager y polaco. Llego todas las mañanas pensando, ya verás, hoy va a ser mejor, no voy ser borde ni rude con Olaf y eso que me ha dejado, porque el hombre me sonríe mucho y trata de ser amable, y además, hoy juro que no voy a llorar.

Pues nada, en cuanto bajo del primer break ya me he puesto de mala hostia, he contestado mal a Olaf y a partir de ahí el día se va a tomar por culo. Y entre medias de mi desgracia las mamás adolescentes cargadas de hijos, los niños berreando, la gente preguntando gilipolleces... un valle de lágrimas, vamos.

SHE

2007-10-16T22:16:00.000+01:00

In this time of your life... she will be the one ti drive your smile.

El absurdo de vivir en Brighton

2007-10-14T15:07:00.000+01:00

Lo mejor que te puede pasar un viernes por la mañana es llegar a casa con una resaca que te mueres, justo para darte una ducha antes de ir a trabajar y al abrir la puerta de lo que se supone que es tu habitación te encuentres a una tía que no conoces de nada durmiendo en tu cama. No le ha pasado a nadie? Pues en Brighton pasa todo el tiempo, sobre todo si vives con españoles. O es que a mí siempre me pasan cosas tan absurdas como estas.
Vale, pues nada, como ya llegaba una hora tarde y no solo no había tenido la decencia de llamar, sino que le había mandado al manager del departamento 6, o sea, Olaf, con el recadito para mi manager, oye, que no solo llego tarde yo, AlmuB también, y ahorraros el cuchicheo, por favor, me tomé un café, y me fui al Primark.
Mientras pasaba un de las peores resacas que recuerdo intentaba entender qué es lo que había pasado para que Olaf me hubiese dicho la noche anterior que él quería formar una familia y yo no era la persona adecueda, the right one, o the good one, o algo así lo llamó. Si yo sí que lo soy. Otra cosa es que no lo quiera hacer ahora. Y menos con él. Desde luego, que me manden a tomar por culo por una razón tan peregrina tiene hasta gracia, mucha más que si le hubiese dado por haberme mandado a la mierda sin más, eso es de agradecer.
Así que al terminar de trabajar ese día eterno, nos fuimos a tomar unas pintas para celebrar que habíamos sobrevivido, me volví a emborrachar con él, mientras The last time sonaba en mi cabeza.
Cuando llegué a casa, la tía esa seguía en mi cama, y así seguimos desde hace más de una semana... O sea, que en una noche me quedé sin novio y sin casa. Y por supuesto, por si alguna lo dudaba (y digo algunA porque las tías somos así de gilipollas) es mucho peor lo de la casa que lo del novio.
Cuando los seres humanos estamos ocupados en intentar cubrir las necesidades básicas, como un lugar donde descansar y dormir cada noche, nos damos cuenta de lo poco que importan otro tipo de cosas.

Málaga-0 Polonia-3

2007-09-28T20:23:00.000+01:00

Al final ganó Polonia por goleada,como era de esperar. O no tanto. Yo pensaba que tendría alguna duda a la hora de la verdad, pero no.
Después de pasar casi todo el día dando vueltas como gilipollas por el Pier con el Primo y los demás primos, me fui a casa a coger una chaqueta porque tenía frío y prometí volver en media hora, pero por el camino recibí la llamada de Olaf y nunca volví. Tampoco creo que me echaran en falta, al fin y al cabo soy una redicha recalcitrante, que aburre a los muertos con sus conversaciones sobre temas que no le interesan a nadie, en perpetua lucha con el mundo, que se rodea de un montón de chulos gilipollas con complejo de Rolling Stones que se creen mejores que los demás solo porque tocan en un grupo y saben hablar inglés. Así que mejor me quedo con los de mi calaña, que somos la misma mierda intelectualoide izquierdosa y no hay quien nos soporte.

Encuentro Málaga vs. Polonia (Previo)

2007-09-24T18:28:00.000+01:00

Por fin llego el esperado encuentro, la final del campeonato, Andrzej versus Andréhhh (lo de la h aspirada va por el acentillo del Sur).
La cosa fue más o menos así (estilo Sin Noticias de Gurb que me gusta mucho):
Jueves 20 de septiembre:
22:55. Aterrizo descorazonada en el aeropuerto de Gatwick.
22:57. Intento llamar al antiguo teléfono de Miprimo del pueblo, pero nada.
23:00. Llamo al teléfono de El amigo de mi primo. Buzón de voz.
23:05. Cojo el tren rumbo Brighton.
23:30. Mi teléfono no dice nada.
23:35. Se sube un adolescente empastillado al que deslumbra el color de mi pelo e insulta a todo el vagón. Una bonita forma de darme la bienvenida la que tiene este este país. A ver si le mando una nota de agradecimiento a la reina.
23:40. Llego a Brighton. Los primos estos del pueblo (Miprimo y sus amigos) no han venido a buscarme, como era de esperar.

Viernes 21.
08:00. Me despierto de buen humor, tengo ganas de ir al trabajo a ver a Olaf y ganas que llegue la tarde y ver a Mi primo el del pueblo. En el fondo yo también tengo algo de sweet.
9:00. Se disipa pronto el buen humor. A ver si se quema el puto Primark. Los dos, el nuevo y el viejo.
10:15. Teabreak. Mando un mensaje al amigo del primo. No answer.
13:00. En lugar de irme a comer me dirijo a la casa donde los primos se están quedando.
13:01. Qué nervios.
1302. Qué nervios.
.
.
.
.
13:20: Llamo a la puerta y me abre la loca, Silvia la loca, la que pegó a Mi primo, le tiró de los pelos e intentó asesinarme cuando yo vivía allí. Me dice que se han ido a Londres.
13:21. Me doy cuenta de las pocas ganas que tiene Mi primo de verme.
18:00. Me voy a casa de mi amiga la que dejó Primark para prosperar y es casi tan sweet como yo a beber cerveza.
19:00. Sin noticias del Primo.
20:00. Sin noticias del Primo.
23:00. Sin noticias del Primo.

Sábado 22.
10:00. Sin novedad.
Decido salir a buscarle por las calles pero no encuentro ningún individuo que responda a sus características: bajito, vestido de negro, ataviadao con faja típica del agro hispano, tocado con una boina también negra y portando algún animal tal como la gallina, el cerdo o en su defecto una cabra y bailando flamenco y taconeando como un loco.
11:00. Nada, ni rastro. A lo mejor es que se ha mimetizado con el lugar y va vestido normal. Tendré que cambiar los criterios de búsqueda.
11:30. Me persono en la susodicha casa. Me abre la puerta un individuo que se dirije a mí como: quilla!!!!! Efectivamente se había mimetizado con el lugar. Siento como unas cosquillitas por el cuerpo parecidas a la alegria.
11:35. Tales cosquillitas desaparecen parasiempre.

Entre Málaga y Polonia

2007-09-18T20:07:00.000+01:00

Entre Málaga y Polonia, lejos de Inglaterra, un remanso de paz de la memoria: las fiestas de Barajas. Panceta, mojitos, Mahou,
Alamedadosoulna, amigos, conocidos, algunos ausentes y algunos retornados. Y algunos que están siempre.

Virtudes de cada uno

2007-09-01T16:00:00.000+01:00

Parece que esto de la falta de calor me está volviendo loca... estoy como obesionada, no sé, parece que no hablo de otra cosa. Así que ya me rindo, I quite, no hay verano y yo no voy a tener esa última oportunidad que aún me quedaba, la de ir a Málaga durante mis vacaciones en Madrid para recoger al asno de Miexmarido, o más bien que me recogiera él, e irnos unos días a Caños. Qué remedio me queda, si el muy imbécil no ha tenido una idea mejor que comprarse un billete para venir a Brighton exactamente los mismos días que yo tenía que bajar a verlo. Se puede ser más subnormal? Es una pregunta retórica, pero aún así me voy a dar el gustazo de contestar: No, no se puede. El pobre nació asínnnnn. Da igual las veces que se lo dijera, él no sabía... Así que solo voy a Madrid y vuelvo antes, a ver!
Y ahora qué, qué hago yo, donde lo meto, o donde me meto, o donde meto a Olaf. Les presento? Total, ninguno es mi pareja oficialmente. Se caerían bien? La verdad es que Miexmarido suele caer simpático, como es andaluz, todos sabemos que eso le hace simpático, gracioso, divertido, animado, encantador, alma de todas las fiestas, simplemente porque sí, porque en el Sur la gente es así. A mi entender, un bufón. Espero que por lo menos no le de por venir con la guitarrita para amenizar la fiesta con el repertorio lolailolé, flamenquito vamos a dar palmas, a bailar, olé y olé.
Olaf, el pobre, de entrada cae fatal. No sé porqué, la verdad, porque puestos a comparar tiene más cultura y más educación que el otro y todos sus amigos juntos. Lo que pasa es que es un poco como los gremlis pero con la bebida. Nunca le des de beber a destiempo, nunca más de un par de chupitos de Tuaca y unas cuantas cervezas. Y la botella de Tuaca (o de tequila, o de vodka, o de alcohol de quemar) fuera de su alcance, por favor, que le sale el alcoholismo genético ese que lleva dentro muy rápido y se pone que no conoce, y luego me toca aguantarle a mí y llevarmelo a casa arrastras. Con todo lo largo que es. No sé a los demás, pero las ganas de matarle de un botellazo que me entran a mí, son finas. Casi las mismas que tengo de meterle al otro un guitarrazo a ver si sigue siendo tan animado y tan gracioso con la guitarra destrozada en toda la cabeza.
Yo creo que si los presento, les llevo a un concierto de los niños (para que caldeen el ambiente con The gun o The last time, más que nada) y le doy a uno la botella de licor y al otro la guitarra, en diez minutos me los quito de encima a los dos, se matan el uno al otro. O montan un grupo de flamenco-polka fusión.
A lo mejor resulta una buena idea. Me lo voy a pensar.

2007-08-22T19:17:00.000+01:00

No vivo ahí pero casi, casi. Yo creo que tiene que ser el noverano. Todo el día nublado, lloviendo, gris... ni que estuviéramos en Inglaterra. Ah, que sí que estamos. Pues será este año porque el verano pasado y el anterior, donde yo estaba era la playa. Bueno, una vez asumido esto, he decidido no quejarme más e irme a Málaga unos días en septiembre, a caldearme un poquito, que entre Inglaterra y Polonia, me voy a congelar. Y se me quitan las ganas de todo, qué pereza...
Así que he decido que mañana llamo enferma al trabajo. No lo he hecho en un año que llevo trabajando ahí, ni siquiera cuando las malaclasudas esas me metieron de hostias, así que digo yo que va siendo hora de llamar a las 8:30 diciendo que estar enferma, encontrarme con Olaf a las 9:45 en la estación de tren y coger el de las 10 que nos deja a las 10:50 e London Victoria. Hale. Y a pasar el día por ahí en esa infernal y maloliente ciudad a la que siempre juro no volver más.
O a lo mejor no voy y me quedo en Brighton. Qué pereza.

Andreizada

2007-08-13T19:27:00.000+01:00

Sí, eso estoy. Menudo lío. O no, la verdad es que no. Si tuviera que elegir entre uno y otro estaría hecha un lío, pero como no tengo que hacerlo, pues me da igual.
Uno es un paleto, el otro un quedao. Uno es muy alto, el otro un canijo. Con uno tengo mucha conversación, con el otro... otra cosa. A uno le veo todos los días, al otro nunca, porque no vive aquí. A uno le gusta el heavy metal, al otro el flamenco
Malaga o Polonia?

Un día de verano

2007-07-15T17:23:00.000+01:00

Ya sé que es verano y en verano hay días de verano, con sol, calor y todo eso. Pero este año aquí nada de global warming ni calentamiento global de la tierra, por lo visto esto es Inglaterra y las cosas siguen siendo distintas al resto del mundo. Hace el mismo tiempo que en marzo e inmensamente peor que en abril. Nada de playa, ni de tíos de torso bronceado, ni birritas al sol, ni fiestas veraniegas. NADA.
Menos hoy. Hoy ha salido el sol hacia las dos de la tarde y yo me he ido a la playita con mi libro. Y a eso de las cinco me he ido porque el sol me estaba agobiando. Síiiiiiiii! Qué algarabía! No me lo puedo creer, si SOLO es 15 de julio!
Lo mejor del caso es que si miras el tiempo de hoy, mienten los jodíos idiotas de la BBC. Vamos, que para una vez que hace bueno, ellos dicen que no. Y que mañana tampoco.
Claro, que a mí que más me da el tiempo de mañana si yo voy a estar amargada con mis zapatitos y el gilipichis (sí, gilipichis, que lo decía mi abuela y es mucho peor que gilipollas) de mi manager que es, además de gilipichis, POLACO. Y no me deja vivir.
Y, el otro polaco, Olaf, que también estará allí, recién divorciado.
Bueno, supongo yo que habrá vuelto y estará trabajando mañana, porque llegó ayer pero a mí ni me ha llamado hoy para bebernos el licor que supuestamente me ha traído ni enjarillarnos en el Western Front al solecillo, como debería ser. Grrrnrnnrnrnrn!
Vale que yo hice lo mismo cuando volví de vacaciones pero oyesssssshhhh, no es lo mismo.
Muy mal me parece este verano que está haciendo este año.

Meet me at the Western Front

2007-07-08T17:46:00.000+01:00

Pues aquí estoy de vuelta, sentada en el Western Front con Olaf casi todas las tardes después del trabajo. Como ya lo sabe todo el mundo, no tengo que salir huyendo de mis compañeros. Al final la polaquita nueva no fue ninguna amenaza... as far as I know, claro.
Esta mañana se me ha ido a Polonia a divorciarse así que me he propuesto una especie de detox. Mi hígado lo agradecerá porque entre las pintas y los shots (chupitos) no doy a basto a procesar tanto alcohol. Lo malo es que me espera una semana aburridísima sin Olaf, sin pubs, sin pintas pero con chismorreos a mis espaldas. Por lo visto los managers no se pueden liar con el pueblo llano, tienen que mantener pura su raza para perpetuar la endogamia.
Yo, de momento, le estoy enseñando español para que nos podamos ir al Sur a prosperar debajo de las palmeras.

Short break in Madrid

2007-06-26T18:43:00.000+01:00

Concierto en Churchill Square, autobús, avión con dos horas de retraso y por fin Madrid: Cristina, gazpacho, paella y cangrejos en salsa. Qué más se puede pedir después de cinco meses sin venir. Y esta vez sin viajes a la España profunda. Solo desde el messenger.

La invasión polaca

2007-06-12T19:23:00.002+01:00

Contenta me tienen los polacos estos de mierda.
Resulta que han mandado a otros dos managers nuevos al Primark, y claro, de donde son? Polacos. Ya sumamos cuatro. Más las otras dos, que no son managers pero como si lo fueran. Seis. Bien. Y por si no lo sabéis, son muy muy mandones. Típicas nacionalidades acomplejadas, si ya me lo decía Lafugi
Pensaréis que a cuento de qué viene mi cabreo si hace una semana estaba yo encantada con mi polaco que sí podemos considerarlo ruso y llamarlo Olaf que me hace ilusión (gracias Pau). No es cabreo, no, solo ligera molestia.
Olaf llegó el sábado de su expedición pireánica y me mandó un mensaje para quedar el domingo que rezaba así de sugerente: Tomorrow 6:30 Western Front. Y que yo interpreté como: Hola guapa, que tal? Ya he vuelto, me lo he pasado muy bien y me he acordado de ti mucho, sobre todo cuando comía panceta y gritaba Viva la República. Te apetece quedar mañana? Besos.
Nada, allá apareció borracho como una cuba, con la botella de patxaran que le había pedido, eso sí, y unos amigos polacos también y managers de otro Primark. Hasta ahí todo bien porque uno estaba buenísimo y hablaba todo el rato conmigo.
Pero después, cuando se fueron, ocurrió. Y fue mi culpa. Vi pasar a los dos nuevos managers, un tío horroroso y una tía medianamente mona y los dos con su cara de panolis recién llegados, y no se me ocurre otra que decírselo a Olaf, que salió corriendo a buscarles, les invitó a unirse y se pasaron una hora hablando en polaco. Y yo, hola, hola, la tierra llamando a Polonia... qué pena que no hicieran jabón de todos vosotros, cabrones... eso sí, con la sonrisa puesta, que para todo hay que tener clase.
Y desde ahora, Olaf anda tonteando con el hueso ese. Espero que sea católica y no se la pueda follar. Porque los católicos allí van en serio, no son como los españoles que se follan hasta las cabras y luego se confiesan y arreglado. Es el único consuelo que me queda.
Y para colmo, Sí, Sí, ya soy full-time, pero en el piso de abajo, lejos de los dos... para dejarles el campo libre. Grrnnnnnnn. A ver qué me encuentro cuando vuelva de vacaciones.
By the way, el sábado concierto en la calle si no le da por llover. Y pasaros a ver esto que ha encontrado Lafugi.

Un polaco en los Pirineos

2007-06-05T18:41:00.000+01:00

It is amazing here. Food lovely. Nobody speak english. Nobody care and nobody can give you any information. One bus a day everywhere. But is ok.
Todo el mundo tranqui, Pau, Moe:), todos. No es briton, es polish, y el muy atrevido se ha ido a los Pirineos con otros dos polacos y ni puñetera idea de español, solo el Salud y República que le enseñé a decir el día que nos conocimos (o que nos descubrimos, más bien) como pequeño homenaje a los que cruzaron esas tierras por esa misma idea. Ah, y "una caña", que también sabe decir eso. Lo imprescindible, vamos.
Y me ha mandado una foto con ese mensaje. Claro, me dejó casi llorando porque yo no podía ir. De envidia, no de pena. Es que cuando me sale el alma de peregrina... espero que esté durmiendo calentito en mi saco.
Yo mientras estoy a punto de morirme de asco en el curro. Me aburro muchooooooo. Me cae mal todo el mundo, sobre todo desde que
he descubierto que hay los dos bandos y que, sin yo saberlo, estaba en uno y me he pasado a otro. Podría mantenerme neutral pero yo no sirvo para eso. Siempre tomo partido.
Lo siento, pero cada día puedo menos con estos españolitos de tres al cuarto que frecuentan las fiestas españolas y que me han vuelto a preguntar hoy eso de si he aplicado para la posición de full-time, aunque sea en el departamento del memo del polaco. Y oyeshhhh les iba a explicar que yo aplicarme, me aplico y mucho probando nuevas posiciones con el polaco, que de memo nada, monada, bien majo y listo que es, pero como parece ser que no hablan español sino spanglish, no creo que entiendan nada si les hablo en la lengua de Cervantes. Por lo menos a mí me cuesta mucho entender esas acepciones inventadas del verbo aplicar. Lo que ya me ha terminado de cabrear es que le dijeran que no se le ocurriera hacerme caso, que no se puede decir salud y República en España. Yo es que me indigno... si no sabéis ni cuantas Repúblicas hemos tenido, ignorantes de la vida. Por no saber, no sabéis ni hablar vuestro propia lengua, acémilas analfabetas!
A ver si vuelve vivo el polaco este, se me pasa la mala leche y me sigo aplicando full-time con él todo lo quiera en su cama.

Llueve lágrimas negras

2007-05-28T12:22:00.000+01:00

Llueve mucho, mucho, mucho. Desde el enorme ventanal de la casa en la que me estoy quedando, que no es la mía porque la dejé hace una semana, lo único que veo es lluvia y bruma sobre el mar. Todo del mismo color. Y lo que más me apetece escuchar es esto: . Estoy en las antipodas de esta música, de los paisajes que sugiere, del calor, de los colores intensos, de esos ritmos. Es como echar de menos algo que nunca ha sido parte de ti. Vivo entre brumas, palabras extrañas de una lengua que no es la mía, espacios ajenos.

Acabo de leer en el periódico que el PP ha vuelto a ganar las elecciones en Madrid y en Málaga... y no me apetece volver. (Ya se que no pega con el tono del post, pero si no lo digo reviento). O un poco sí. A lo mejor lo que me pasa es que me acabo de dar cuenta de que echo de menos a aquel tipo que vive en la España profunda, en el calor, en los colores, justo ahora que tengo un sustituto para él. Será que Polonia no es Málaga, aunque ellos dos tengan el mismo nombre, o que siento la inmensa pena de tu extravío...

What's going on????

2007-05-16T20:40:00.000+01:00

9:00. Entro a trabajar dando saltitos como si fuera tonta. Nada que ver con mi habitual cara de martir a esas horas de la mañana.
9:05. Me pongo a marujear muy contenta con una compi. No se me nota nada que mi cabeza parece un periscopio.
9:10. Se me sube la sangre a la cabeza cuando veo que el manager del departamento 6 ya ha llegado.
9:11. Se me baja y me entra un extraño dolor de cabeza acompañado de una rista nerviosa.
10:15. Sigo con risitas nerviosas cuando me subo al tea break y estoy a punto de ser comida por las escaleras mecanicas mientras el tal manager me dice no se que de una barbacoa en la playa. Lleva dos semanas lloviendo a cantaros pero igual no se ha dado cuenta.
10:45. El tal manager me pide la cinta americana que estoy usando y antes de darsela me la pego por todo el brazo, la mano y se me cae rodando. Menos mal que me la ha despegado de un tiron.
13:00. Se iba a sentar conmigo a comer pero no habia sitio y cuando me he sentado yo en su mesa a tomar cafe se ha levantado el y se ha ido. La risita persiste.
14:30. Le intento ayudar a bajar por las escaleras (mecanicas) una bolsa de jerseys y casi se le come a el la escalera maldita por estar mirando al techo.A lo mejor el tambien es tonto. Como yo. En vez de avisarle solo me sale tirarle de la camisa.
15:30. Me trae unas bolsas de camisetas e intento arrancarle el brazo. Sin querer, eso si, no sabia que lo tenia debajo de ellas. Sale despavorido.
18:00. Se me pasa la risita y me voy a casa.
Me estare volviendo gilipollas?????

2+1

2007-05-09T18:51:00.000+01:00

Aqui esta mi tauaje. Dicen que una vez que empiezas no puedes parar, aunque yo me lo tomo con calma, entre el primero ha pasado mucho tiempo. Pero los siguientes seran un corazon, una pica y un diamante.

No way

2007-05-07T17:55:00.000+01:00

Vaya, vaya... me vais a matar de un susto cualquier día. Sí, Angel, no sé si volverás a entrar en mi blog, pero si lo haces, que lo sepas. Además de estar encantada de recibir tus saludos, claro.
Y es que me pierde esto de la indiscreción, porque en realidad no habría nada de malo en que algunos conocidos me encuentren por casualidad. Pero como siempre tiendo a excederme en los juicios que vierto a veces aquí sobre los demás, luego me asusto. Porque a ver, si la mayoría de las personas que conozco que han sido mencionadas en este blog sin saber de su existencia, lo leyeran, ejem, ejem, más de un problema tendría con ellas. Por ejemplo: los Good'n Cool. Aún siendo la base de mi permanencia aquí, se han llevado las mayores perlas. He contado todo lo que no se debe ni se puede contar, han sido motivo de escarnio varias veces y de mofa muchas más.
El personaje llamado Mimarido: de mío poco y de marido menos. Para colmo ya no vive aquí y casi nunca le menciono ya, pero estoy segura de que si leyese algunos post del invierno pasado su opinión sobre mí distaría mucho de la que tiene. A peor, claro. El pobre no tiene ni idea de la mala lengua y peor pluma (o teclado) que tiene su amada AlmuB.
Pero al fin y al cabo, nadie debería tomarselo en serio. Es mucho peor lo que no digo. Y a todos les quiero de una manera o de otra.
Pasando a otra cosa, mariposa. Que sepa todo el mundo que no se electrocutó el cantante ni se rompió los dientes N3 en mi cumple. Todo fue aburridamente normal, tuve mi canción de rigor porque soy a very close friend of them, Mimarido no vino con flores y yo me fui solita a casa, no convencí a N3 para que se viniera conmigo ni al batería para que se quedara con un poco de ayudina. Todo muy normal. Puajjjj. Eso sí, estos día me ahogo en un mar de dudas... y si lo mío es estar tomando cerveza y viendo a los Good'n Cool (esto se lo deberé siempre al batería)? Y si esto es lo que he venido a hacer a este mundo? Y si no lo es? Y si me voy y me doy cuenta (como intuyo) de que Aquel no es mi sitio? Que nadie me salga con el pues te vuelves. No way.

Mis deseos de cumpleaños

2007-05-03T19:07:00.000+01:00

Mañana es mi cumpleeeee, lo digo para que os acordéis, no me vengáis luego con excusitas de se me ha olvidado, es que no lo sabía, no sé qué. No cuela.
El plan es currar todo el día, como siempre, coger uno de los cinturones del suelo con los que me tropiezo todos los días, intentar ahorcarme con él, cambiar de idea, intentar matar a unas cuantas clientas, escupirlas a la cara, cagarme en sus muertos, en la raza humana, en la anglosajona más concretamente..., un día normal.
Después, me recogerán a las 6 para llevarme a cenar a una casa que no conozco, con gente que no he visto en mi vida. Ya sé que suena a coña pero no lo es. A eso de las 8 empezaré a ponerme nerviosa y a suplicar que me dejen llamar a un taxi para que me lleve al Providence, donde estarán mis compis del Primark esperándome y los Good´n Cool tocando. Como podré pedir un deseo aunque no sople las velas, pediré que el cantante se electrocute cantando Marianne. O no, que ese viene electrocutado de casa, con esos pelos que lleva y el cerebro fundido, mejor que el guitarrista se enrede con los cables, se caiga de bruces y se rompa los dientes. Que no es nada comparado con lo que su exnovia solía hacerle pero no está mal para una mente sana y benévola como la mía, que yo no soy la enana de la Celine (la ex). También había pensado que el batería se levantase en medio del concierto, les mandara a la mierda y se tocase el Reset 2 con sus cabezas en lugar de hacerlo con la batería, que sonaría mejor pero me divertiría bastante menos.
Después de esto me gustaría también que Mimarido apareciera con un ramo de flores bonitas y un acuerdo matrimonial en el que me hiciese copropietaria de todos sus bienes y cuentas bancarias presentes y futuras, y un billete de avión para irme a cualquierladoqueseabonitoyestelejos. No, mejor dos, uno para mí y otro para Lafugi, que estaría esperando fuera en un taxi. Para él no, que no hay quien le aguante.
Y luego... que se electrocute el cantante. ¿Eso ya lo he dicho? Bueno, pues entonces ya está. Esos son mis deseos de cumpleaños.

The clover

2007-04-30T18:48:00.000+01:00

Ya me he tatuadoooooo, Fugiiiii, ya me he tatuado!!!
Como soy así de espontanea y maravillosa, después de estar casi un mes dando vueltas al lugar donde lo quería y de haber decidido que lo quería en la cara interna de uno de mis brazos, cuando el domingo, una hora y media antes de la cita, salí de la ducha cambié de idea y decidí que sería en la pierna, encima del tobillo. Así que me tuve que depilar la pierna y salir pitando. Sí, solo una.
La tatuadora me pareció un poco raspa pero no, qué va. Acabó convenciendome de que de ahora en adelante mi suerte cambiaría, porque voy a empezar un nuevo año y una nueva vida (aparte de darme la razón absoluta con lo de irme de aquí: SEñALES)y de que no matter how far we are we'll be close for ever o algo así, tan bonito que se me saltaban las lágrimas. O sea, que este trébol me dará suerte y simpre nos mantendrá unidas, Fugi.
Qué clarividente la tatuadora, a punto estuve de sacarle la baraja y decirle que me hiciera el juego de los novios.

No puedo poner la foto porque aún no me la he hecho pero si queréis verlo, que os lo enseñe la Fugi. Yo me voy a casa a depilarme la otra pierna.

The bright side of life lará, lará lará

2007-04-26T11:20:00.000+01:00

Mmmmmm, qué bieeeeen!!! Hoy es el segundo día que me despierto para ir a currar y el teléfono me devuelve a la cama.
El primero fue ayer. Era la primera vez desde que trabajo en el infierno ese de madres adolescentes (y por lo visto no solo agresivas cuando compran) chandaleras que decido que no voy a ir a trabajar. Porque no. No me daba la gana. Así que seguí durmiendo en casa de mi amiga (ya no me gusta irme a casa por la noche, qué le vamos a hacer, a mi edad) cuando al rato me llama una compi y me dice que el Primark está cerrado. Qué???? Sí, sí, que se había hundido el techo o no sé qué. La verdad es que sonaba inverosímil pero es que últimamente las cosas son así. Inverosímil pero no tanto como que tres niñas que no superan los 14 años se te echen encima y te partan la cara. Y que te la dejen de colores. Y un ojo morado. Y un dolor de dientes...
Pues eso, que en medio de una semana caótica, me dieron un día libre de regalo sorpresa para no hacer nada y descansar mi magullado cuerpo y mi más magullado orgullo. Y esta mañana, pues igual, tampoco he ido y me he metido en la cama a ver la tele: Will&Grace y Fraiser con un café y una tostada con salchichón (gracias Fugi) que he podido masticar por el lado que no me duele.
A ver si sigo con esta buena suerte y el Primark sigue cerrado por derribo, o por inundación hasta que mi cara recupere su aspecto normal... Para que luego digan que soy una malhumorada, Fugi.

Life's a piece of shit
When you look at it
Life's a laugh and death's a joke, it's true.
You'll see it's all a show
Keep 'em laughing as you go
Just remember that the last laugh is on you.

And always look on the bright side of life...
Always look on the right side of life...

Desequilibrio en el universo

2007-04-25T13:04:00.000+01:00

Pues sí, eso es lo que ha pasado en los últimos días, desde la leaving party de Lafugi, en la que nos hicieron perder los nervios entre unos y otros hasta el día de hoy, parece que algo ha ocurrido en la Fuerza. Habrá que contarlo por capítulos:
1- La terrorífica noche del sábado.
2- La tanda de hostias que me metieron unas niñatas el lunes.
3- El hundimiento del Primark!!!
Si es que no te podías ir, Fugiiiii!
Don't leave me this waaaaayyyy.

Take good care

2007-04-22T18:49:00.000+01:00

Wild World

Now that I've lost everything to you
You say you wanna start something new
And it's breakin' my heart you're leavin'
Baby, I'm grievin'
But if you wanna leave, take good care
Hope you have a lot of nice things to wear
But then a lot of nice things turn bad out there

Oh, baby, baby, it's a wild world
It's hard to get by just upon a smile
Oh, baby, baby, it's a wild world
I'll always remember you like a child, girl

You know I've seen a lot of what the world can do
And it's breakin' my heart in two
Because I never wanna see you a sad, girl
Don't be a bad girl
But if you wanna leave, take good care
Hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware

Chorus

Baby, I love you
But if you wanna leave, take good care
Hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware.

Es un largo camino

2007-04-01T13:51:00.000+01:00

Como últimamente estoy extremadamente vaga, carente de ideas, con la cabeza en ese asunto de que nos vamos, que si Lafugi abandona, que si esto que si lo otro y encima estoy malita, me he copiado de otro blog para que leais esta historia sobre la el lugar de la eterna juventud y el retorno. Y es que cuando volvemos, nunca lo hacemos al mismo lugar:

Una de las más hermosas leyendas celtas del Ciclo Feniano es la de la Tierra de la Eterna Juventud (Tír na nÓg). Un día, junto al lago, el hijo del líder de la Fianna, Finn mac Cumhall, el joven Oisín (u Ossian), conoció a una hermosa muchacha de largos cabellos rubios, que se acercó a él a lomos de un caballo blanco. Se llamaba Niamh (o Niav), era la hija del rey de Tír na nÓg y había salido del reino en busca de marido. Oisín cayó perdidamente enamorado de ella. Niamh le invitó a montar en su corcel y juntos volaron sobre los campos hasta desaparecer camino de Tír na nÓg. Y allí fueron felices para siempre… ¿o no?
Ciertamente Oisín fue muy feliz con su esposa en aquel paraíso donde el tiempo se había detenido. Muy feliz hasta que la nostalgia le hizo volver en pensar en su tierra, en su familia, en su clan. En contra de la voluntad de Niamh, el guerrero decidió volver a Irlanda a ver a su padre, a quien tanto echaba de menos. Al final, su esposa, que no pudo disuadirle, le dio un consejo, que no desmontara nunca del caballo en que iba a emprender el viaje, que no pisara nunca suelo irlandés si quería volver a sus brazos de nuevo.
El viaje de Oisín fue terrible: el país había cambiado, la fortaleza de su padre se encontraba en ruinas,… ¿Qué ha pasado? Los campesinos le dan noticias de que Finn mac Cumhall había muerto y la Fianna había desaparecido… ¡hace ya 300 años! Ese era el tiempo que había transcurrido en Irlanda mientras Oisín disfrutaba de la tierra de la juventud.Pero la fatalidad hizo que, al pretender ayudar a unos hombres a apartar una piedra del camino, se le rompiera la brida y Oisín cayera de la montura. En cuestión de segundos, el caballo se desvaneció y nuestro héroe quedó convertido en un hombre viejísimo, que murió al instante.

¿Hubiese sido mejor que se quedara en la Tierra de la Eterna Juventud? ¿O no debería haberse ido nunca?
Is fada an bóthar nach mbíonn casadh ann.
Es un largo camino el que no tiene vuelta.

Dicotomías

2007-03-24T19:37:00.000Z

No me gustan mucho los memes pero este no está tan mal, no aburre, así que he decidido hacer caso a Lafugi y actualizar con este, entre otras cosas porque así no tengo que pensar en nada qué decir o comentar, porque aunque estoy en Brighton, no vivo en Brighton ya. Y lo único que se me ocurre es cagarme en este tiempo de mierda que como auguré la última vez, no solo nos ha traicionado con lluvia, lo ha hecho con frío, granizo y aguanieve.
Empiezo:
Un actor: Marlon Brando
Una actriz: Marlon Brando. Ah, que no vale? Lauren Bacall
Una canción: Always in my mind (ese Elvis...). Odio estás preguntas, me siento que estoy traicionando a mis grupos si no cito sus canciones.
Una película: El Padrino. Solo la primera. En la segunda no sale Marlon Brando. Y la tercera es un vomitivo.
Un disco: Atchung Baby (U2)
Un libro: Malena es un nombre de tango. Y ahora siento que traiciono mis principios literarios al saltarme a Don Benito, a Gabo, a Carpentier... y eso si solo hablamos de novelas porque si entramos en poesía, no duermo esta noche.
Un vicio: me he quitado ya de tantos que solo me quedan los Good´n Cool
¿Qué has desayunado?: Café con leche y unas galletas muy ricas que no eran mías pero estaban en mi armario. Ah, se siente.
Un piropo: Eres la amiga más inteligente que tengo, eres la mejor sin más... ¿o solo valen los de las obras?
Beatles o Rolling Stones: Beatles, Beatles, Beatles aunque Paul lleve muerto cuarenta años
Alonso o Nadal: Paso de deportes
Dulce o salado: Salado
Arriba o abajo: A un lado
Carne o pescado: Carne cruda
Una manía: Rizarme un mechón de pelo, siempre el mismo
Receta favorita: los mojitos del Sr. Fernando
Rubio o moreno: Moreno. Lo que no entiendo es cómo los rubios me acaban complicando la vida, ¡si no me gustan!

Playa o montaña: Montaña

Pueblo o ciudad: Depende del pueblo y depende de la ciudad, ¿no?

Metálico o tarjeta: Tarjeta

Cine o DVD en casa: DVD en casa, como siempre me duermo, por lo menos no pierdo el dinero

Situación peligrosa: Peligrosa para los demás: cuando ya han acabado con mi paciencia. Peligrosa para mí: pasos de cebra delante de mis narices.

Tramposo

2007-03-12T22:02:00.000Z

Tramposo, es un tramposo.
Lo sé, no me puedo fiar.
Qué cabrón, no vale hacer eso, si eres malo, lo tienes que ser siempre y si eres bueno, también.
Lo que no se puede hacer es ser encantador y luego dar la rabotada. Eso es muy rastrero. Y yo que soy tonta y siempre caigo en su trampa, claro. Pero esta vez si que no me la cuela.
Hacernos sonreir, darnos unas gotitas de felicidad, que nos hagamos ilusiones y que luego... SE PONGA A LLOVER.
Eso no puede ser!!! Maldito british weather de mierda.
Desde el viernes pasado le ha dado al tiempo por portarse bien: el sol sale, calienta un pelín (poquito, que estamos en marzo y en Inglaterra, o sea que de milagros nada), la gente se echa a la calle y yo a la paya durante mi hora de comer en el trabajo. Mmmmm, escaparse del infierno de una tienda gigante, llena de gente (bueno, chusma), todos gritando y tirando todo por el suelo, los timbres de las cajas sonando, la tal chusma preguntando bobadas en ese irritante tonito de excuse meeeee, do you work hereeeee?? para salir y sentarse en una playa, de piedras, eso si pero vacía y casi casi en silencio. Solo se oyen las olas arrastrando las piedras cuando se retiran de la orilla.
Encima, como los días se van estirando muy poco a poco, cuando he salido hoy, a las 6 de la tarde, todavía me ha dado tiempo a volver a la playa a ver anochecer entre el Brighton Pier y el esqueleto del West Pier. Sin congelarme.
Y eso es trampa, eso no vale, eso no se hace, porque sé que se va a poner a llover y a hacer frío, o a quedarse el cielo permanentemente gris y espeso y de paso, el humor de todos los que vivimos aquí, amustiados otros tres meses, mirando todos los días al cielo entre suspiros.

Y también es trampa porque por mucho que Brighton intente recordarme sus encantos con este despliegue de benevolencia y simpatía, sabemos los dos que ya no cuela, ya no me sirve, ya no me lo creo y ya no lo necesito, porque para decir con Dios a los dos nos sobran los motivos.

2007-03-05T20:05:00.000Z

HOMBRE

Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,
al borde del abismo, estoy clamando a Dios.
Y su silencio, retumbando,
ahoga mi voz en el vacío inerte.
Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte
despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo
oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando
solo. Arañando sombras para verte.

Alzo la mano, y tú me la cercenas.
Abro los ojos: me los sajas vivos.
Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.
Esto es ser hombre: horror a manos llenas.
Ser —y no ser— eternos, fugitivos.
¡Ángel con grandes alas de cadenas!

Blas de Otero, Angel fieramente humano, 1950

Donde dije digo... no di ni una

2007-03-03T22:09:00.000Z

Estoy releyendo lo que escribí tal día como hoy hace un año: http://enlaislaverde.blogspot.com/2006_03_01_archive.html

Qué mala soy haciendo cálculos y juicios, ehhhh? No doy ni una.

A Mimarido le llamaba el asesino de los cacahuetes, la misma persona de la que vivo pendiente desde hace cuatro meses vía teléfono, vía email, vía messenger, para no dejarle solo ante tanta mierda que le ha tocado, cuando en realidad le quería matar yo a él porque no le soportaba. Me quejaba exáctamente de lo mismo que me quejo ahora (eso de los lavavajillas y las lavadoras y la miseria en general) y de paso auguraba que no me quedaría aquí mucho tiempo. Desde luego, qué poco acierto siempre con mis predicciones. Si la noche que escribí eso me hubiesen contado lo que vendría después, hubiese salido corriedo hacia... ni idea, no hubiese tenido ni idea de dónde ir, pero supongo que hubiese mirado al "asesino de los cacahuetes de otra manera. Le hubiese devuelto algunos abrazos por lo menos.

De lo que no tenía ni idea tampoco cuando esa noche fui con "la Mari y la Fugitiva Ebria" a tomar unas pintas que me calmaran, era de que la tal fugitiva esa, iba a ser lafugi. Que vendría a mi cumpleaños y me comentaría que uno de mis amigos se parecía extrañamente al cantnte de Pereza (jejeje, esas entradas son de familia), se bebería después la botella de Bombay Saphire que Ketamine me acababa de regalar, y más tarde me diría que mis amigos son yo misma y yo soy mis amigos, que vendría también al último concierto de los Good´n Cool de la temporada de verano, en el que N3 se convirtiría en N3 por obra y gracia de las 2, mmmm, memorable noche para los tres, que alquilaríamos una casa y... mira, nos planearíamos la huída juntas.

Y es que "querida, tenemos una edad que nos sitúa, exactamente en el epicentro de la catástrofe". Bueno, en realidad ella no la tiene pero yo sí.

En el purgatorio

2007-02-25T14:45:00.000Z

Alto, stop, quietos. El que me vaya a leer porque está aburrido y esté buscando algo de entretenimiento, humor, talento, etc. que no lo haga, mejor que se pase por el blog de Apio que siempre mola más y entretiene bastante. Si alguien llega esperando leer sobre mis planes o aventurillas... tampoco.

Este post lo escribo por una razón muy simple: me aburro, me aburro, me aburro y me aburro. Mucho, muchísimo, no recuerdo haber estado tan aburrida en toda mi puta vida. Bueno, en Madrid, pero eso no cuenta. Joder, qué coñazo. Parece la penitencia por habermelo pasado tan bien los dos años anteriores. Los fines de semana con Ion, los domingos de Honeyclub, noches de trabajo con Amanda, fiestas petardas en Coombe Terrace para amargar la vida a Eloy, salir a la calle con Nelson (que era siempre una aventura), Irene y su madre en casa, la guerra con Andrés, las clases del Tomorrow´s People, desayunos en el Open Market, esas Kitchen Parties en el 40 de Preston Rd., Cerrado por derribo en 1A Vine St., la Wildfruit cuando era casi sagrada, las cajas de 12 cervezas antes de salir, el Cubar, Churchill Sq. con Idioterne, las meriendas con Oswaldo en Charles St. y puedo seguir así eternamente.

Alguien se aburre con la enumeración??? Que se joda, yo sí que estoy aburrida, y escribo este post por eso. Como el blog es mío... y porque no hay nadie en el messenger.

Estoy tan aburrida que además del blog me ha dado por entretenerme colgando las fotos en el flickr, tener un Myspace (que se curra Lafugi), una cuenta en el Youtube para cogar vídeos de los Good´n Cool y vivo permanentemente conectada al messenger. ¿¿¿¿Me lo merezco por haberme atracado de felicidad y de alegría en el pasado???? O es que me he muerto y me ha tocado ir al purgatorio porque, vaya, me porté un poco mal pero tampoco soy tan mala.

Para eso prefiero el infierno que debe de estar lleno de rockeros, eso por lo menos prometió Barón Rojo.

Si yo me aburro, que se aburran los demás también.

Conformistas de Brighton

2007-02-20T20:13:00.000Z

¡Yo es que me indigno! (léase con tono Piedrahíta, nuevo ídolo de Lafugi desde que se ha aburrido de los Gudenyús o como van a llamarse ahora Good´n Cool)
Sí, sí, me indigno mirando a mi alrededor porque cada día entiendo menos el mundo, la fauna y la flora que me rodea.
Yo creía que había solo un tipo de conformistas, pero ahora conozco dos.
Toda mi vida he huído, no tanto de estos seres, porque al fin y al cabo cada uno vive como quiere, como puede y como le dejan, sino del concepto en sí. El conformismo, ese estado mental, anímico e incluso físico que nunca quise para mí ni para mi vida. No se trata tanto de huir de él mediante el éxito profesional ni el bienestar económico, ni mediante tanta meta y tanto objetivo impuesto y autoimpuesto. Más bien lo entiendo como una especie de obligación ética con nosotros mismos. Una forma de entender el mundo, la vida, lo que nos rodea, que nos obliga a no parar, a seguir el camino hacia un lado, hacia otro, da igual, continuar. Es el mundo estático contra el mundo mutable.
Conformistas de barrio, me dijo Lafugi que se llamaban estos típicos conformistas, y no pude estar más de acuerdo. De barrio, de pueblo, de donde sea. Llamémoslos CB1
Pues acabo de descubrir una variante de esta especie, aquí mismo, en Brighton, donde el mundo es mutable. Se llaman conformistas de Brighton (CB2), claro, y mola porque empieza por B también, jajaja, qué tontería, pensaréis. Pues sí, es una tontería pero ya he comentado varias veces que esto está lleno de tontos, y mira, se contagia.
Estos CB2 se caracterizan por no haber sido conformistas de barrio, porque digo yo que si no habrían escuchado a sus madres y demás congéneres CB1 diciendo "no vayas, mira que si te va mal, con lo bien que estás en casita...", se habrían quedado allí en sus barrios estáticos, con sus novio/as, futuras hipotécas, letras del coche y tarjeta de El Corte Inglés.
Pero, hete aquí que después de un tiempo de aventurilla se vuelven conformistas, y de la misma manera que los CB1 no asomarían el hocico fuera de su hábitat jamás, ni para respirar aire fresco, estos no se van de Brighton nunca. Tienen un trabajo de mierda, y lo seguirán teniendo toda su vida, mucho peor que el que tendrían en sus países. Ganan más pero el alquiler cuesta el doble. Se acostumbran (nos acostumbramos) a dejar de hablar su idioma cuando se cruzan con un grupito de monstruítos autóctonos (niños ingleses) para que no les partan la cara y a unas condiciones de vida bastante deplorables en general. Esos pequeños lujos, que desde el mundo civilizado no se ven como tal, aquí son hasta raros: lavadoras (uuuuuuuhhhhhhh), grifos monomando (guauuuuu), duchas, sííííí, duchas!!! Aunque parezca mentira, no son tan comunes, y menos que funcionen. De los lavavajillas ya ni hablamos.
¿Ha visto alguien en España que el gas y la electricidad funcione con moneditas? Igual en la postguerra, vale. Nosotras tenemos suerte porque los nuestros son más modernos, funcionan con tarjetas que recargas en la tienda. Ahora, como esté cerrada, te jodes y te quedas sin gas y sin luz.
Te conformas con comer arroz y pasta todos los días, a que la carne sepa a vaca vieja pero que los pollos no tengan sabor alguno, a unas verduras insípidas, al cielo permanentemente gris, al frío, a los radiadores eléctricos, al cutrerío más innoble... pero resistimos, como en Madrid en 1939. No nos vamos porque estamos muertos de miedo, por síndrome del y si...? ¿Y si no me va bien? ¿Y si no encuentro un buen trabajo? ¿¿Y si...? El arrojo que nos trajo aquí desaparece tras la primera visita a casa, que es la prueba del algodón, o te vas o te quedas para siempre. Como en la canción: You can checkout any time you like, but you can never leave! Tiririririiiiiiiiiiiiiiititiriii (vale, la guitarrita de Hotel California)
Y los lissssssssssstos de turno que de paso animan a estos pobres atrapados que se queden aquí por siempre jamás. Esos, esos son los que me indignan.
Les dedicaré el siguiente post.
PD: Yo soy de esos del Y si...? ¿Y si mi madre me parte la cara? Cuando a Ele le den su casa ya veremos... ¡menuda soy yo cuando me pongo! Ah, que ya no me pongo.

El memo

2007-02-11T13:15:00.000Z

Nada, que Lafugi que es muy simpática me ha pasado un memo de esos. Ah no, que se llama meme. Pues suena todavía peor. Y que lo tengo que hacer, dice. Tengo que contar cinco cosas que no sepan de mí. Claro, que digo yo, que si no las he contado por algo será, es decir, porque no me ha dado nunca la gana. Pues no las voy a contar ahora, así que voy a intentar pensar en tonterías que no sepáis precisamente por eso, porque son tonterías:

1- No sé jugar a las cartas. A nada, ni al mus, ni al póquer, ni a la brisca, ni a nada. Soy una completa negada, nunca retengo nada cuando me lo explican y además, me molesta estar prestando atención a algo tan tonto. Me parecen una estupidez.
Algo parecido me pasa con el resto de los juegos, soy una completa inútil para el Risk, el Monopoli y cualquiera que se os ocurra. A lo único a lo que sé jugar y me gusta es el Trivial. Como no depende del azar, ni de la suerte, ni de la estrategia, solo de lo que sé, pues gano porque soy muy lista y sé de todo, menos de deportes, categoría que debería ser eliminada ya mismo. No sé que tiene eso de cultura, vamos.

2- No me he leído La Regenta. Sí, qué pasa, licenciada en Filología Hispánica, yyyyyy? Odio a Clarín, me parece un cursi insufrible, un bobo, un coñazo y un copiota de Flaubert y de todos los demás realistas. Menudo imbécil. Lo único que merece la pena del Realismo español es Don Benito. Qué diferencia. Lo que lloré con el final de Fortunata y Jacinta.

3- A casi nadie le gusta madrugar, ya lo sé, pero es que yo preferiría morirme cada mañana antes que tener que despertarme y salir de la cama, lo digo en serio. Menos mal que luego me consuelo pensando... nada, no me consuelo pero al final me levanto, qué remedio.

4- Cuando era pequeña mi película favorita era West Side Story, me sabía todas las canciones y tenía la banda sonora. Pero dejé de escucharla cuando me dio peritonitis porque me recordaba lo mal que me encontraba y nunca jamás la he vuelto a escuchar. Será por lo mismo que ya no puedo escuchar Sabina.

5- Me encanta cocinar, como a mucha gente. Lo que pasa es que no me gusta lo que cocino casi nunca. Bueno, esto sí que lo saben algunos. Y nunca nunca hago croquetas de pollo así que no me lo pidais JAMÁS. Las puedo hacer de bacon que me gustan mucho, de atún aunque me parezcan una mierda, o de lo que sea, pero de pollo NO. Os jodéis porque, sinceramente, me salían buenísimas, exquisitas, en serio, era lo único que me gustaba.

¿Qué, eh, qué esperabáis encontrar aquí?
¿Mis más profundos miedos y mis más oscuros deseos? ¿Mis traumas, mis penas? ¿Mis alegrías? Pues ni croquetas ni chismes.

It´s because I´m cool

2007-02-04T13:26:00.000Z

Pues sí, soy cool, soy guay, soy la hostia, soy supermolona. ¿Y eso por qué?
Porque vivo en Brighton. Ya, y qué, estaréis pensando, ¿eso te hace mejor?
Pues por lo visto sí. Me explico: desde que he decidido que ya no quiero personaje de este escenario, sino espectadora y/o narradora, me ha dado por observar y analizar este micromundo brightoniano.
Tengo varios sistemas de clasificación que podría usar para la fauna que habita este lugar dividiendolos siempre en dos, a saber:

1- Autóctonos (ingleses, bastante escasos) y no autótonos (los de fuera).
2- Lisssssstos (la mayoría) y normales (pocos).
3- Los cool y los megacool.

Sobre el primer grupo no hay mucho que decir; los autóctonos son escasos y difíciles de encontrar porque viven en un entorno específico llamado "casas con lavavajillas", dicen, y pubs ingleses con cerveza ale. Y los no autóctonos que pueden ser de cualquier sitio y están en todas partes, aunque con preferencias: japoneses, Cubar; españoles, Casablanca; latinoamericanos, BN1... meros ejemplos.
El segundo ya es otra cosa. Los lissssstos, que provienen del subgrupo anterior no autóctonos en su mayoría, son unos seres admirables. Lo saben todo, todo, todo y aunque ignoren que el verbo aplicar (del latín applicāre, arrimar) sea transitivo en casi todos sus usos (es decir, que necesita un complemento) menos en uno, en el cual es reflexivo y NO es sinónimo de solicitar JAMÁS, en ninguna de sus siete, y he dicho SIETE, acepciones, no importa. Son auténticos sabios. Saben lo que es bueno y lo que no, lo que es conveniente, no solo para ellos sino para los demás también, y lo que no, lo que vale la pena y lo que no. Por saber, saben hasta una cosa que casi nadie sabe, solo ellos y el cretino de Paolo Cohelo: qué hacer con su vida y lo que deberían hacer los demás. Y a mí eso me fascina. Lo que no sé es si estos seres iluminados son así de nacimiento a acaban de ser tocados por la gracia divina hace nada.
Porque yo llevo dos años y medio aquí y no solo no lo he averiguado, antes al contrario, cada día estoy más perdida, y ya ni García Montero, que ellos no saben quién es pero por suerte yo sí, me consuela con eso de cada tiempo de dudas necesita un paisaje.
Los normales o normalitos, en cambio, son unos seres que saben algunas cosas pero pocas porque, y es muy curioso, en algún momento de su vida sí supieron que hacer y les dio por estudiar una carrera o dos, masters, postgrados y de todo, pero ahora no saben qué hacer y andan como Descartes, todo el día dudando. Es muy fácil encontrarlos dándo vueltas por la playa o por las Lanes, deshojando la margarita: me voy, me quedo; me voy a Madrid, me voy a Málaga; le quiero, no le quiero; me tomo una lager o una ale... Cogito ergo sum, o mejor dicho cogitant ergo sunt, o sea, lo mismo pero en tercera persona del plural. (Lo digo por los lissssstos).
Y por último tenemos a los cool; estos son los mejores. Diferenciamos entre dos tipos: los cool y los megacool. Los primeros no son exclusivos de aquí ni mucho menos, de hecho creo que los hay en todas partes. Yo misma he pasado la mayor parte de mi vida en un lugar muy prolífico, lleno de genios, desaprovechados e incomprendidos, eso sí, menos un tal grupillo llamado Pereza que se han hecho famosísimos. Joer, no me preguntéis, yo que sé el porqué, tampoco yo lo entiendo.
Primer grupo ser caracteriza por estar compuesto de rockeros, molones, un poco chulos y llevar permanentemente detrás una serie de feligreses dispuestos a seguirles y adorarles y tomar chupitos de Tuaca y acompañarles hasta el infierno si es preciso o saltar por una ventana si ellos se lo piden, o aunque no se lo pidan. Pero seamos justos, y esta reflexión no es mía sino que procede de un pueblo cercano a la serranía malagueña (él allí con su bata de cuadros, sentado en el brasero, y yo en Brighton, con mi camiseta de los Buenas Noches Rose, nos hemos puesto de acuerdo por fin el algo). Al menos son capaces de hacer algo bien: cantar, tocar la guitarra, la batería, componer, escribir, lo que sea, pero ALGO. Porque luego tenemos al gran grupo por antonomasia de Brighton: los megacool (¿eh, usuario anónimo?, esos, esos). Son guaysssss, chachis, cool, molones y estupendos porque SÍ. Ellos no necesitan hacer nada para ser lo que son. Molan y basta, qué pasa. No tocan BIEN la guitarra, no saben cantar, ni pinchar, ni componer, ni bailar, ni escribir... ¡coño, si no saben ni hablar! Si las hojas de los libros les sirven para hacerse porros. Son medio famosillos en su entorno por su importante contribución a la causa crápula con acciones como: pasar hachís, marihuana, speed, pastillas, MDMA, cocaína (de la mala, jeje), pinchar música machacona en los antros de moda y sobre todo por usar el verbo buquear, que habíamos quedado el otro día que significa acción de ir a Málaga en un buque, ¿no? Y, como los anteriores, tienen un grupillo detrás de seguidores y admiradores que les acompaña a todas partes; aunque es más fácil seguir a estos que a los anteriores, claro, porque no hace falta saltar por la ventana para llamar su atención, basta con frecuentar lugares in como el Casablanca (no os dejéis engañar por el nombre, de glamur nada, cerveza caliente y un grupo tocando música espantosa. Y siempre el mismo), el Event II, donde solo van los molones estos muertos de hambre y los adolescentes ingleses a mirar a las bragas a las inglesas etílicas que bailan Britney Spears en una plataforma antes de desplomarse en la pista completamente borrachas. O a la fiesta latina de nosedonde, que ya no sé ni donde es, a o a la fiesta española de nosequién, que para eso más les hubiese valido quedarse en su pueblo, digo yo. O peor todavía, cuando todos esos antros cierran... el número 20 de Charles Street no cierra. O a lo mejor cerró ya, no lo sé, porque yo viví allí dos meses y no puedo ni pasar por la puerta porque todavía me hierve la sangre (la que no se me heló en Far far away Village). Así que todos podemos ser megacool en Brighton, ¿no? Basta con ser un completo imbécil y haber pisado Charles Street. Un momento... ¿Y yo en qué grupo estoy? Porque creo que tengo un poco de todo, glubssss. Me gusta la cerveza ale, no sé qué hacer con mi vida, sufrí (y muuuuucho) a y viví con los megacool y encima mis amigos son más cool. Pues lo que me falta, otra duda, esto si que no es prosperar ni es nada.

When you pounds?

2007-01-25T22:35:00.000Z

Brighton es una fuente de inspiración sin límites, tan inagotable que no sé como me puedo plantear abandonarla algún día no muy lejano. Pero como todos tenemos nuestro lugar y sobre todo nuestro tiempo me veo en la necesidad de irme, no sin antes hacer un cuidadoso estudio de algo que desde que llegué me tiene anonadada. Y que lejos de acostumbrarme cada día me deja más boquiabierta.
No se trata de ese misterioso mar que en verano brilla pero el resto del año se mantiene de un gris impenitente, ni de ese palacio indio en pleno centro urbano del Benidorm inglés, ni del parque de atracciones en medio del mar con esos vientos huracanados de componente Este, ni de esas adolescentes cargadas de hijos y oros pero casi sin dientes, ni de ese halo de posguerra (de la IGM, ¿eh?) que siguen teniendo los hospitales.

No, es otro mi motivo de sorpresa y por lo tanto de estudio: la lengua. Pero no el inglés sino el español de los propios españoles, que es de lo más innovador.
Ellos solitos podrían hacer la 23ª edición del DRAE con sus nuevos términos y acepciones. Así que yo, antes de irme tengo que hacer un corpus para estudiar esta nueva lengua.
Porque una de dos, o están creando algo nuevo o son unos analfabetos insensatos, lo que aquí se denomina ser cool.
Por lo visto, estos curiosos seres, no solicitan trabajos, aplican. No se sabe muy bien qué es lo que aplican, será una crema en la cara o una regla para resolver un problema, pero aplicar, aplican (aunque en eso del buen uso de la lengua parece ser que no se aplican nada). Así que yo mañana voy a aplicar para una posición full-time en el trabajo, al menos es eso lo que han hecho ya algunos de mis compañeros, por lo que estoy un poco preocupada, a ver si la posición va a ser muy incómoda, que yo llevo mucho tiempo sin hacer deporte y estoy un poco anquilosada. Bueno, si acabo en el fisioterapeuta ya os enteraréis.
Otra cosa curiosa que se hace mucho por aquí es (a ver, que soy un poco analfabeta y no sé cómo escribirlo correctamente) buquear. O bookear, o bukear o..., ni idea, porque no sé si tiene que ver con los buques, con las bocas, con los bucaneros o con el verbo to book. Sí, se parece todo esto un poco al Gomaespuminglis: When you pounds? I book Mondays. Por lo visto, con este engendro lingüístico, lo que quieren decir mis compatriotas es reservar. Por lo que podemos poner esta conversación como ejemplo sin caer en lo rebuscado:
-¿Has buqueao (o bookeado, o bukeado) ya los billetes para Málaga? (¿Qué pasa? Digo Málaga como podría decir otro sitio.)
- No, todavía no, necesito dinero para moverme.
Y es que sin dinero, además de ser pobre, uno se vuelve estático, o inmóvil, o paralítico. Hombre, vale que la falta de dinero nos impide hacer muchas cosas pero tampoco vamos a exagerar. Yo vivo en crisis económica permanente y todavía me sostienen las piernas. Más o menos.
Lo que le pasa al personaje del ejemplo es que no ha podido reservar los billetes para ir a Málaga (ay, que no, que no lo digo por nada, que es un mero ejemplo) porque necesita ahorrar para cambiarse de casa, es decir para mudarse. Pero no, aquí la gente se mueve, they move out. Claro, es que también es un poco difícil mudarse sin moverse, digo yo.
Pero, como decía Superratón, no se vayan todavía, aún hay más. La conversación podría a ver sido así:
-Heyyyy, quilla! ¿Qué haces aquí, buqueando las entradas para el concierto de los Gudenyús?
-No, estoy esperando por mi amigo que ha ido al cashpoint por su balance y a sacar dinero.
Me explico: buquear, meterse en un buque. Ah, no, que estamos con lo de when you pounds. Entonces la pregunta correctamente formulada sería:
-¿Qué haces aquí, reservando las entradas para el concierto del mejor grupo del Reino Unido y parte de la Alameda?
Lo que no queda claro es lo que contesta el otro. ¿Está esperando en lugar de su amigo o por culpa de su amigo? ¿Y el amigo a qué ha ido al cajero? ¿A que le equilibren dándole dinero? Pero si hemos quedado en que era pobre y paralítico y por eso no se había ido a Málaga (¿algún problema con Málaga, a ver, con lo bonito que es?).
Pues no, resulta que la preposición por aquí no es causal, sino confusicional (¿qué pasa, que ellos pueden inventarse palabras y yo no?) o sea, que los pobres se hacen un lío que no veas con el to wait for del inglés y se les olvida que en español el verbo esperar va normalmente sin preposición o con la preposición a y que la preposición por tiene un uso más específico: esperar en lugar de alguien o algo, o a causa o por culpa de algo o alguien.
Y el balance creo que se refiere al saldo de la cuenta bancaria, que en este caso sería cero o negativo, como el mío, porque si no, este buen hombre, estaría en Málaga (sí, en Málaga, qué pasa) tumbado debajo de una palmera, prosperando y comiendo calamares en el Palo, y no aquí pasando frío, sin aprender inglés y encima desaprendiendo español.
Todo esto tendría una explicación si estas personas hablasen un inglés perfecto y estuviesen en un proceso de aislamiento de su lengua e inmersión en la L2, o sea, en la inglesa, pero no, no, la mayoría habla un inglés discretito tirando a mediocre. De hecho, a mi primo, que es ingles y bilingüe, no le he escuchado jamás ninguna de estas barbaridades. El problema es que la gente según pone los pies en Gatwick, aparca el sentido común en los hangares y no solo no aprende inglés, además se caga en la lengua de Cervantes y, lo que es peor, sin ni siquiera saberlo.
Lo dicho, que como en Málaga hay palmeras y aquí no, me voy y me tumbo debajo de una a prosperar, porque esto no tiene nombre.

Voy a ser mala

2007-01-23T11:38:00.000Z

Sí, mala, mala, mala. Pero no mala en plan sí, bueno, es un poco perrilla. No, quiero ser una mala pécora, una porca putana, una bicha.
¿Y todo esto porqué? Pues porque va ayer Mimarido, que para los que se me pierden en Mishistorias, sigue en Far, Far Away Village, sentado en el brasero con Sumadre, me dijo que soy tan buena persona que me paso. Lo que a mí me suena a que soy tonta del culo. Entonces empecé a hacer recuento de mi vida intentando encontrar algún resquicio de mala bicha en mí. Las personas no somos buenas sin más, todos tenemos vueltas, algo de lo que nos arrepentimos, o no, algo un poco turbio, algún comportamiento reprobable.
Pues nada, que no. No me he liado con el novio de ninguna amiga, no he traicionado a nadie, ni he mentido en detrimento de nadie para obtener yo algo, no he asesinado ni maltratado ni vendido a nadie.
Vaya mierda, si lo peor que hago es poner a caldo a los habitantes de Brighton en este blog... nada, no saqué nada de hacer memoria. Sólo una vez hice que un tío que estaba liado con un amigo mío, le dejará porque yo le dije que era más putas que las gallinas. Y no me remordió la conciencia. Ni un poco.
Así que, por favor, hago un llamamiento desde aquí a los que me conocéis para que me refresquéis la memoria. Seguro que tenéis alguna anécdota, algún rencor, algún recuerdo de algún momento en el que actué como una mala perra sin perdón.
¡Ayudádmeeeee! Si no voy a tener que recurrir a la familia o, lo que es peor, dejar leer el blog a Mimarido para demostrarle que no soy buena, noooo.

Hoy me copio

2007-01-10T13:18:00.000Z

Hoy me voy a copiar de la fugi porque lo he leído y me ha gustado, porque me ha parecido un buen balance de las vacaciones y porque me da la gana.
Cosas que tenía pensado hacer:
—Comer bien. Sí, claro, pero ni paella ni ensaladilla. Y ahora que estoy a punto de irme me doy cuenta de que oreja tampoco.
—Ver a mis amigos. Elena&familia, Cris y Natalia. Para los demás no he tenido tiempo. O no lo han tenido ellos o lo que sea. Es que no he tenido la cabeza en Madrid precisamente.
—Pasear a laCris. Eso sí, je, je.
—No enfadarme con mi familia. Eso no. No. Son un coñazo.
—Liberar el tf. y comprar un cargador. Ayer.
—Arreglar asuntillos del banco. Hoy por la mañana. Las cosas importantes a última hora...
—Visitar a Mimarido. Por supuesto. Era lo más imporpontante. Y lo sigue siendo.
—Decidir if should I stay or should I go... parece que sí, que ya está decidido. Escuchando Ben Harper: she is only happy in the sun
—Encontrar un lugar... para eso hay que seguir buscando. But I still haven´t found what I´m looking for.
Y seguir caminando. Porque ya no quiero seguir en Brighton.

Y además de copiar a la fugi, tomo la palabra a Ben Harper para seguir divagando sobre dónde ir que lo dice mejor que yo.

What started as a whisper
slowly turned into a scream.
Sarching for an answer
where the question is unseen.
I don't know where you came from
and I don't know where you've gone.
Old friends become old strangers
between the darkness and the dawn

Amen, omen
will I see your face again
amen, omen
can I find the place within
to live my life without you?

I still hear you saying
all of life is a chance
and is sweetest
when at a glance
but I live a hundred
lifetimes in a day
but I die a little
in every breath that I take

Amen omen
will I see your face again
amen omen
can I find the place within
to live my life without you?

I listen to a whisper
slowly drift away
silence is the loudest
parting word you never say
I put your world
into my veins
now a voiceless sympathy
is all that remains

Amen, omen
will I see your face again?
amen omen
can I find the place within
to live my life without you?

Al filo de lo imposible

2007-01-06T15:58:00.000Z

Sí, sí, este año pasará a la historia como el año en el que AlmuB decidió ser intrépida y aventurera. Para ello decidí empezarlo con un peligroso pero emocionante viaje a nuestra España más ancrónica, mítica y terruñera en una misión casi imposible. Me fui al pueblo de Mimarido y me adentré en las profundidades de la Andalucía más rancia y seca... que no se ofenda nadie, que el rancio y seco es él. Un pueblo de casas blancas, bueno, la suya era amarilla, pero vosotros me entendéis, calles vacías, puesto de la Guardia Civil, olor a estiércol, gitanitos cantaores y madres de luto sentadas alrededor de un brasero.
No he pasado tanto miedo en toda mi vida. La operación bikini empezada y abandonada en Brighton la retomé aquí con más fuerza porque con ese nudo en el estómago no podía ni comer ni tragar saliva siquiera. Parecía que me había metido sin querer, vale, queriendo, en la Leyenda de Alvargonzález trasladada a Andalucía o a alguna de esas obras de Lorca en las que estáis pensando todos: lutos, gitanos, desgracias, muertes... vamos, a las antípodas de Brighton que me fui. Parecía tío Matt el aventurero.
Todavía no sé como salí viva de la noche de flamenquito del jueves pasado. Yo creía que me iban a terminar haciendo la prueba del pañuelo cuando una gitana apodada la chunga, que creo que era prima del Cigala, tras unos cuantos cubatas, intentó convencer a Mimarido de que se tenía que casar conmigo porque yo a ella le gustaba mucho para él, así tan formalita y tan calladita... que sí, que sí, que por lo visto se refería a mí, lo juro, que no había ninguna fémina más aparte de ella, yo, un gitano muy marica y muy gordo y la alcaldesa del pueblo de Dios ese al que habíamos ido a parar detrás de los cantaores. Claro que yo parecía formalita, entre el acojone que tenía y que Mimarido no me dejaba ni respirar... bueno, respirar sí pero flojito, lo que no me dejaba era hablar ni beber más porque estaba convencido de que la iba a liar. Y por lo visto lo hice. Parece ser que al final sí que la lié y cometí el imperdonable error de meterme en el baño de hombres a mear y para colmo, me levanté de la silla tambaleándome porque sí que iba un poco achispada. Sí, sí, que descaro el mío, ¿verdad? Si es que no se me puede sacar de casa, habrase visto qué atrevimiento, qué desvergüenza. Si es que estoy hecha una bárbara desde que vivo en el país ese de payos británicos. Menuda mosca se agarró mi anfitrión, me saco del tablao improvisado y me castigó en la barra del bar sin hablar con nadie que no fuera él. Precisamente la única persona con la que a mí no me apatecía hablar.
Una pena, porque hasta ese momento confieso que, a pesar de que a mí el flamenco ni me va ni me viene, me lo estaba pasando como una enana, quién me lo iba a decir. Un gitano me llenaba las copas, otro me quería llevar a comer no sé qué y la tal chunga quería que me fuera a vivir allí.
Al final no llegó la sangre al río y Mimarido consiguió arrancar el cubata y las llaves del coche al gitanillo con el que habíamos ido, que este sí que era primo del Cigala y se estaba poniendo fino el muy cabrón, y volvimos a casa de la madre, o sea de Misuegra, a sentarnos alrededor del brasero con un vaso de leche (mala) mientras se me pasaba la moña frustrada.

Qué pintorescos pueblos de España, qué adorables habitantes, qué maravillosas tradiciones las nuestras. Menos mal que cuando el equipo del Al filo de lo Imposible, o sea yo, volvió a Madrid Elenita estaba esperando en el aeropuerto. Y como aparte de una úlcera sangrante y el alma encogida, llegué bastante entera, de allí nos fuimos a tomar una Mahou, o dos, o tres o las que me diese la real gana a mi pueblo, o sea, en la Alameda, donde no hay gitanillos cantaores sino rockerillos urbanos, y el freno está en el dinero que tengas y no en la dudosa autoridad conyugal de nadie, mientras relataba esta y más desventuras a mis amigas las payas, a las que hacía siglos que no veía.
Y Mimarido... insane, insane, but I love you the same.

2007 impar y rojo

2007-01-01T20:32:00.000Z

Ya estoy aquí, ya estoy en Madrid. Bueno, en Paracuellos, que no es lo mismo porque de aquí no se puede salir con tanta facilidad como sería deseable.
Así que de momento no he ido a ver las luces hechas con rotus carioca, ni a comer raciones de oreja, ni a tomarme una Mahou ni nada. Recibí a nuevo año haciendo la digestión de la boa, que ni me podía comer la uvas casi porque no me cabían. Hasta mi cuñado me miraba obnibulado. Es que no he comido, argumentaba yo. No has comido en un año, querrás decir...
Ni siquiera pude salir a celebrar el nuevo año. Y eso que pensaba irme a barrio a cotillear: mira qué gorda ésta esa, pues qué entradas tiene ese otro, si ya está medio calvo, ¿y esos dos están juntos? Qué estómago... anda, y esos otros ya ¿no? Claaaaaro, si es que ella era una guarrilla. O de ser criticada: ¿habéis visto a esta? Qué gorda que se ha puesto, qué mal le sientan las Inglaterras, vaya panza, bueno nunca fue nada del otro mundo pero... Los barrios y sus habitantes ya se sabe, que os voy a contar si vosotros hacéis lo mismo.
Me quedé cuajada en el sofá y total, para ver a la gente del barrio ya les veo en Brighton, ¿no? Y vale, que tenía un poco de resaca de la noche anterior. Bienvenido 2007.

Este año es impar y eso le obliga a ser mejor, ¿verdad?
¿VERDAD? Que alguien me de la razón.
He decidido dejar los propósitos y los propósitos de enmienda y las enmiendas y todo hasta mi vuelta de Málaga. Que cuando es empieza el año de verdad. El mío.

Navidad sin raciones de oreja

2006-12-24T12:26:00.000Z

Todos los días cuando llego al centro, al Clock Tower, a North Street, al Churchill Square, y veo las luces navideñas, los adornos de las tiendas, la gente con sus compras, miro hacia el mar y pienso lo mismo: a esta ciudad no le queda nada bien la Navidad. Ni el frío, ni los adornos, ni nada. Lo que le queda bien es el verano, cuando sale el sol y el mar brilla, y brilla mucho, ¿eh? No he visto el mar tan brillante en ningún sitio. Lo he visto más azul, más intenso, más bonito, pero nunca tan brillante.
Por eso será que no me siento en Navidad, no me apetece cenar ni comer en casa de nadie, que no pienso cocinar nada porque no me da la gana. Yo lo que quiero es comer las almejas a la marinera de mi madre, joer. Cosa que haré en Fin de Año. Y llegar a Málaga más gorda todavía de lo que estoy, jajaja, y darle mucho asco a Mimarido con tanto tocino británico e ibérico, y que pase de mi por foca y por gorda y se busque a una tía tan buena como descerebrada, que es lo que le va, no las listas, cultas e inteligentes como servidora. Entonces yo seré feliz de nuevo con la fugi y los niños, haciendo el desfasao como antes y que viva el rock&roll. Sexo, drogas y rock&roll como el verano pasado.

A Madrid le queda mejor el frío y la Navidad, aunque el Ayuntamiento se empeñe cada año en cubrirla de vulgaridad con esas luces... el primer año que volví estaba convertida en una sopa de letras, el segundo ni me acuerdo y este año no lo he visto aún pero sí he visto las fotos. Parece que ahora se llevan las luces sobre las fachadas de los edificios en forma de rayajos con rotuladores carioca. En fin, no le termino de pillar el punto.
Debe de ser porque hace más frío y porque no tiene mar por lo que me gusta más Madrid en estas fechas. Y por las uvas en la Puerta de Sol y por las raciones de oreja que ponen en por allí cerca.

Los rockeros usan bragas

2006-12-17T22:03:00.000Z

Pues sí, algunos rockeros usan bragas, a lo mejor por eso hacen cosas raras que nadie entiende.
El sábado pasado nos fuimos a ver tocar a los niños, que desde que han vuelto a la escena musical no paran de lucir el palmito por Brighton, hay que ver cómo molamos, qué bien tocamos, qué guapos somos y qué de fans tenemos.
Llegamos tarde, aposta, para hacernos notar, en plan estrellas. Bueno, no, llegamos corriendo, con la lengua fuera (nosotras siempre dispuestas, qué pasa, que para eso somos grupis) y angustidas, ayayayay, que nos lo perdemos por tu culpa, Fugi... ¿por la mía, cacho tonta?, pero si has sido tú la huevona que ha estado haciendo ganchillo en lugar de arreglarse! ¿Ganchillo? ¡Pero si yo soy rockera, tronca!
Lo de siempre.
Ya estaban ellos tocando pero nada, era la primera canción así que unas pintas, saludos a los/las que nos caen bien, amenazas de muerte y caras de asco a lAs que no, y de pronto:
-Oye, eso que le asoma a N.3 cuando se agacha para poner posturita Keith Richards no son...
-¡Lo son!
-Noooooo
-Sí.
¡Unas bragas del Primark! Que imitan unos calzoncillos pero bragas al fin y al cabo, están el la sección de ropa interior femenina y llevan escrito, si no me equivoco "I love boy´s pants". Molan un montón pero bragas.¡Bragas!
Se saldrían los huevillos, digo yo.
A lo mejor fue por eso por lo que no quiso que lo arrastráramos a casa y abusáramos de él como hacemos en otras ocasiones en las que nos aburrimos y no nos hace caso ningún otro.
Qué mierda de rockeros.
Si hasta usan braguitas, a dónde vamos a llegar. Cualquier día nos vamos a enterar de que se dejan dominar y/o intimidar por las mujeres. Qué mundo este.

Tic-tac, tic-tac

2006-12-14T21:15:00.000Z

El reloj hace tic-tac, tic-tac.
El tiempo pasa, tempus fugit... tic-tac, tic-tac.
El verano pasado empecé a escucharlo y de pronto me dio por intentar tirarme al cuello de todo bicho viviente. Bueno, al cuello no, a otras partes más nobles. Y a todo bicho viviente tampoco, solo a algunos como El DJ, el otro DJ, Número 3, amigos de Número 3... Tic-tac, tic-tac... y no es que estuviera más salida que una perra, no. Vale, tal vez un poco, pero eso no era el motivo último de mi Global Warming, o sea, del calentamiento global de mi atmósfera.
Después decidí retirarme de mi vida de sexo, drogas y rock&roll (o electro house) y me encerré en una especie de celibato absurdo y monogamia mental sin precedentes. Otra de mis exgeraciones. Y no es que dejara de estar más salida que una perra.
¿Deprimida? ¿Enamo... eso? ¿Consecuencia de mi rehabilitación?
No se vayan todavía, aún hay más.
Hace poco mi compañera del curro (departamento 8, sección maniacodepresiva del Primark) vino a mi alarmada:
-Tía, tía... qué mal. No sabes lo que me ha pasado.
-No sé, ¿te han pillado intentando estrangular a uno se esos monstruítos en cochecito? ¿O has vuelto a tirar una caja encima a la madre?
-¡Peor, me he descubierto mirando enternecidamente a uno de ellos!
-Noooooooooo! Really? ¿A cuál?
-A ese.
-¡Ooooooohhhhhh! -Y ahí se me puso cara de boba a mí también. Es que era muy guapo, de verdad, para ser uno de esos monstruos era una monada. Rubito, ojos azules y muy serio.

En ese momento: ¡EUREKA! Ahí tenía la clave: ¡El Reloj Biológico!
Era él el que este verano me incitaba a follar como una perra salida con el fin de perpetuarme mediante la procreación. Y como no resultó exitosa su artimaña ahora prueba a manterne en este falso emamora... eso, no de Mimarido sino de un posible padre o semental que mi mente, deteriorada después de más de dos años alejada de su hábitat natural, es decir, en Brighton, identifica con Mimarido.
¡Te he descubierto, Naturaleza cruel! Que de sabia no tienes nada, listilla.
Pues este fin de semana me esquilo y rompo el celibato. Ah, no, así le sigo el juego. Bueno, pero lo disfrutaré al menos.

Para quitarme esta rabia que me enardece el alma, el sábado, después de concierto de los niños, lafugi y yo nos vamos a partirle la boca, o mejor las piernas, que seguro es menos doloroso para nosotras, a las petardas que me dieron la noche el viernes pasado. Que tiemblen, que tiemblen, que mi ira es implacable.
Tic-tac, tic-tac...

Envidia

2006-12-12T22:08:00.000Z

Felicidades a los chilenos, me da igual de qué lado, aunque algunos no lo sepan están de enhorabuena. No solo por la muerte de Pinochet sino por tener un gobierno que se niega a rendir honores a un genocida. Me da envidia que sean capaces de tomar un decisión así. La hubiese deseado para España también.
Lo dicho: ENHORABUENA.

¿Hay vida inteligente en el rock&roll?

2006-11-30T21:06:00.000Z

Ese es el título de un libro que mi compañero de casa, El Cantante, tiene en su habitación. Lo descubrí un día hurgando en su estantería, que está repleta de libros interesantísimos por lo cual quedé gratamente sorprendida... no os hagáis ilusiones: poco más tarde descubriría que no se los había leído.
Bueno, yo no me he leído el libro y él tampoco, y como dentro de unos días ya no será housemate sino ex housemate, no creo que me lo lea, pero eso no me impide divagar sobre el asunto. No, no hay vida inteligente en el rock&roll, y en Brighton tampoco. Bien podría yo escribir un pequeño ensayo sobre el tema pero como tengo la cabeza muy oKupada con Mimarido, la visita de mi madre, el Housing Benefit, mi OB (Operación Bikini) y demás temas de verdadera importancia, me limito a analizar rápidamente esa especie en extinción y su comportamiento.
A mi entender hay tres tipos de rockeros en este mundo y mira tú por donde están los tres bien representados en el grupo de los niños.

1. El rockero simplón pero buena gente, que suele ser el batería. Ocupa la parte de atrás del escenario, le dejan escondido detrás de tanto plato y tanto bombo y nunca le hace nadie ni caso. No compone temas ni le dejan intervenir en su creación pero bebe mucha cerveza y, en general, cae bien porque es el más accesible y normalito de todos. En algunos grupos puede ser también el bajista, que no sé porqué nadie les hace nunca ni puñeterísimo caso.

2. El músico torturado. Puede ser el guitarrista pero es más frecuente que sea el cantante. A veces hace las dos cosas, vale. Sus funciones en el grupo son componer temas, especialmente las letras, muy tristes, muy melancólicas, sobre la soledad, el desamor, la traición, lo injusto que es el mundo y demás tonterías, que no lo serían tanto si no supiésemos todos de sobra que ese tipo de gente no sabe lo que es la soledad, ni el desamor y que el mundo no es injusto con ellos casi nunca. Ah, y por supuesto, ser muy guapo, muy atractivo pero muy incomprendido, lo que le produce un sufrimiento atroz. Lo que al tiempo le hace más atractivo a los ojos de los demás y más infeliz al pobre. Un círculo vicioso que tiene como única solución volarse la cabeza en plan Kurt Cobain lo que le convertiría en mártir del rock que es el fin último de toda estrella. Lo demás, cuento. No es auténtico. Lo siento.
En general, estas estrellas que en el fondo no quieren serlo (¿no?), se pasan por el forro de los cojones al resto de la Humanidad porque para ellos ni siquiera existe. Así que, si alguna vez os sentís ninguneados, pisoteados o aplastados por ellos, sed condescendientes porque no lo han hecho adrede... de hecho ni siquiera sabían que estabais ahí abajo cuando os pasaron por encima. O es que acaso creéis que van mirando al suelo cuando andan... ¡venga ya! Lo que decía yo, incomprendidos de nacimiento.

3. La superrockstar!! Yeah! A veces puede ser el cantante pero también el guitarrista. Se inspira en Keith Richards. Compone temas molones, hace la puñeta en el grupo con su ego todo lo que puede, tiene un desmedido afán de protagonismo, en el escenario siempre es el centro de atención (y fuera más, sobre todo para ligar, que para eso ha elegido esa profesión), si no está bueno seguro que termina pareciéndolo y tiene un morro que se lo pisa. Suele ser el contrapunto al número 2, un tipo listo, divertido, vacilón y un poco chulo que o te cae como el culo si te lo tomas en serio o te lo pasas bomba si le sigues el rollo. It´s up to you.

Así, en nuestro querida banda de rocanroll, de la que somo supergrupies y superfans Lafugi y yo, identificamos tipo 1 con el ex batería que ya vuelve a ser batería y soltero porque Yoko nos dejó, qué penaaaaa! Tipo 2 con El Cantante, que como ya he comentado abandona la casa para irse con Tipo 1, no sé si para cortarse las venas el uno al otro o qué, y Tipo 3, con Numero 3, como no podía ser menos.
El día que den con el blog será el día en el que cogeré la maleta, la que se factura, y me esconda en la serranía malagueña, quiera Mimarido o no quiera... que no sé si quiere, la verdad.
Y mañana, yujuuuu! Concierto de los niños a los que acabo de despellejar! Yo en primera fila como buena falsa asquerosa que soy.
Uhuhuhuhuh nena, voy a ser una rock and roll star!!!

Duda metódica

2006-11-19T17:17:00.000Z

Si lo dice Moe:) va ser cierto y si a Alcapone le pillaron, yo no voy a ser menos. O más. Por eso al final acudí a la cita con una de mis compis de casa y hasta nos reímos de la interprete que me pusieron, como si además de morosa y aprovechada fuera gilipollas. Se empeñaron en que al ser una cita oficial, la tenían que poner. La tía como si hubiese salido del Gomaespuminglis, ¿os acordáis? Pues lo mismo. Que no sé cómo no nos metemos a interpretes todos porque no tenía ni puta idea la mujer.
Además de la Doña Eusebia esta, teníamos a un testigo del Council y la inspectora. Nadie más porque renuncié al abogado que me ofrecieron. Me informaron por escrito de que no estaba bajo arresto y grabaron la conversación. Al despedirse me aclararon que si quería pedir otra vez el Housing Benefit, puesto que estoy trabajando part-time, my claim would be very welcome!
England still amazing.
Y eso fue todo. Me contestarán dentro de seis semanas. O sea que si me voy al pueblo no es para esconderme de ellos sino para estar con Mimarido. Un momento, si me voy ¿cómo lo voy a devolver? No sé, no sé.
Porque aunque yo no me veo tampoco allí, a lo mejor, quién sabe... la verdad es que es una opción. ¿Qué hago? ¿Me voy con Mimarido? ¿Me quedo en Brighton echándole de menos y escuchando canciones bobas hasta las tantas de la noche con la Fugi en el Youtube? Sí, sí, nos vemos los vídeos hasta de Richard Marx (I will be right here...), qué pasa? He descubierto que soy una moñas y una llorica aunque me gusten los Maiden.
Si me voy ¿seré feliz? ¿Comeré perdiz? ¿Me acostumbraré a los vasos de cerveza esos canijos que sirven en España? ¿A estar condenada a beber cerveza larger de por vida? ¿A la gente maleducada y sin modales que nunca dice thank you ni sorry? Y si me dicen sorry peor, que seguro que no lo dicen como disculpa.
¿Le caeré bien a mi suegra? ¿Podré cambiar a los niños por el flamenquito? ¿Seguirá queriéndome Mimarido tras su estado de confusión? ¿Realmente me quiere o es que habla con la sinrazón de la situación traumática en la que está sumido? Si es así ¿cómo me quiere? ¿Cómo se quiere a una amiga, una hermana, una guitarra, una tortilla de patatas, una pinta de cerveza, una raya de coca, un concierto de Camarón, unas gambas al ajillo, como el lagarto a la lagarta, como John a Yoko, como la trucha al trucho? ¡Me ahogo en un mar de dudas! Dudo de todo menos de que estoy dudando.
Espero que estas y otras preguntas encuentren respuesta en el año IMpar que se avecina, aunque solo sea porque es eso, impar, impreciso, impredecible, impasible e imposible.
Y yo siempre he preferido los números impares, no?

900 LIBRAS Y 500 NOCHES

2006-11-11T12:14:00.000Z

965 libras es exactamente lo que el Brighton and Hove Council me reclama en una carta que te cagas las bragas de lo amenazadora. Y es que servidora estuvo recibiendo 280 libras al mes durante casi cuatro meses por todo el morro. Y 500 noches es lo que voy a tardar en pagarlo. Metiéndome a puta, claro. No, a ver que calculo... probablemente más. Dice la carta que a la entrevista a la que me citan puedo ir con un abogado y un amigo, pero sin niños, eso sí que no. Lafugi, la nueva compi y El Cantante se han ofrecido muy gentilmente a acompañarme para no perder ripio del asunto. Y como la vida es muy parecida a los libros aquellos de Elige Tu Propia Aventura, vamos a ver qué pociones tenemos:

- Hacerme la tonta, lo que me resultaría muy fácil dado mi estado de gilipollez continuo.
- Acudir a la cita y acoquinar las 965 libras que les debo antes de que me manden a juicio, glubs.
-Salir por patas y huir del país.

Si me hago la subnormal, seguro que al final me encuantran, me mandan a la cárcel y ya no tengo que currar más ni en el Primark ni en ningún lado. Así a lo tonto me siguen manteniendo ellos, y con lo floha que soy, quilla... no suena mal: ni pagar alquiler, ni impuestos, ni deudas, ni aguantar a esas manadas de compradoras salvajes que invaden cada día mi adorado lugar de trabajo. Además Mimarido dice que me llevaría la comida al trullo con mucho amor. O que le haga la comida en el trullo, no me acuerdo bien qué es lo que me dijo exactamente, pero algo de amor seguro. No suena mal pero si estoy en la cárcel no puedo ir a ver a los Gudenyús que me gustan a mí tanto y eso puede resultar un problema a medio o largo plazo.

Si huyo del país no vale con meterme en casa de mi mamá, que me encuentran seguro, ni en la de DKNY porque llamaría yo misma al Council para que me arrestaran. No. Me tengo que esconder bien por tanto tengo que pensar bien el lugar ideal . Y buscando buscando entre esos entrañables pueblos de la geografía española por fin lo hallé, ahí no me encuentra ni Labordeta: una pequeña ardea ar Sú de Ehpaña, quillo, poblada de irreductibles... mmmm... habitantes como Mimarido, fornidos, toscos, y flamenquitos todos ellos. Ya me estoy imaginando casada, con mi pañuelo negro a la cabeza, los gitanitos dando palmas y mis tres churumbeles llenos de mocos berreando a la vez: Andreíta, Andrehesúh y Alvar (por Alvar Fáñez en un último intento de recordar mi amor por la Literatura y por la Épica Castellana, mi degree y el dinero y los años invertidos en vagabundear por la Universidad Auntónoma de Madrid, aunque la Fugi diga que el pobre iba a ser motivo de burla en la escuela porque le iban a llamar Albal como el papel o a mandar Albar con su padre). Y todo el clan de Mimarido, versión atriquitrán de los Corleone, para defenderme del pago de tributos a la Corona Británica.

Ahí lo tenéis, Milugar en el mundo, el pueblo de Mimarido! Me ha dado por husmear por el cibercampo y ya soy asidua de la web. Soy un entendida de los problemas del municipio y bien puesta que estoy en los cotilleos y/o acontecimientos locales. Eso sí, aunque hablan de corrupción urbanística, de Misuegro no dicen nada directamente. A mí me parece un paraíso de casas blancas, ventanas con celosías y geranios, calles desiertas y fuentes sin agua (porque según he leído en el foro la utilizan toda los ricachones para llenar sus enormes piscinas como la que tengo yo, digo la que tiene Miamor en casa. Gentes maledicentes..., no será más bien que en la serranía malagueña no abunda?) . Ya que él no viene, de momento, por razones ajenas a mi voluntad y sobre todo a la suya, cojones, vaya negra que tenemos los dos, digo, pues me escondo por allá y que vayan los Gudenyús a tocar en las fiestas patronales. Porque la última opción, que es la de pagar, cada vez la veo más inviable. Así que iros haciendo a la idea porque dentro de un tiempo Living in Brighton pasará a llamarse Living in Villaborricos. Si hasta han hermanado el pueblo con mi barrio, veis la afoto? Blablabla de Osuna.
Bueno, ya os invitaré a que vengáis a visitarme. Tentadora la invitación, verdad?

Las ciudades

2006-11-04T21:06:00.000Z

Voy a ceder la palabra a uno de mis favoritos como ya hice en otra ocasión. Es un poco de vaguería y de pereza, la verdad, pero me apetece, qué pasa. Además, mejor eso a que me ponga en plan Mi corazón lalala, que es la cancioncita que tengo en la cabeza todo el día y que es muy tonta muy tonta, casi como yo cuando me pongo asín.
Ahí vamos:

KASIDA Y RONDÓ

Las ciudades sin ti no las recuerdo

Son las flores cerradas del mundo

Las ciudades sin ti no tienen nombre

Las ciudades sin ti no las recuerdo

La noche solitaria que parece

Tan sólo una tiniebla vagabunda

La noche en que no estás tiembla mi noche

Si el vacío me mira con tus ojos

Vale más el vacío que la vida

Si me mira el vacío con tus ojos

La noche en soledad corrompe sueños

La noche en que no estás tiembla mi noche.

Felipe Benítez Reyes, El equipaje abierto

Cómo si creyéramos

2006-10-28T16:31:00.000+01:00

Venga, 20 machipoints para el que adivene cuál de estos es el tío de la serie esa para subnormales que echaban en la tele pero juro que yo no la vi jamás y cuál es nuestro nuevo housemate! Lo que no sé es por qué la mayoría de vosotros votó por la BarbiAzafata. Nosotras preferíamos al niño, claro. Porque eso de que nos iba a traer a Ken no cuela. Y para tíos buenos, vamos serviditas.
Estamos entangadas, o sea, encantadas con la elección... con la suya, digo, porque al fin y al cabo estábamos esperando a que él decidiese.
Con lo que no estamos encantadas es con la casera, Brenda Peloperro. Menudo asco de tía, no va a amargar la vida. Debí suponerlo cuando el día que le dije que para mi habitación prefería una cama doble y me preguntó de forma harto indiscreta que para qué quería yo una cama grande. Por un momento no supe si decirle que a lo mejor Mimarido vuelve y no le cabe la polla en una cama single o que a la fugi y a mi nos gusta montarnos tríos y claro, los tres en una single no cabemos, señora, tendríamos que estar todo el rato unos encima de otros, y para un rato, bien, pero para dormir, usted comprenderá que luego me levanto con un dolor de espalda...
No sé si cuando acabe el año habré vivido en cuatro casas o en cinco. A saber: la Casa del Terror, con el Sr. Cuesta marimandoneando en aquella su comunidad; la Casa de los Locos, donde Mimarido era el habitante más civilizado, imaginaos el resto; la Casa de los Yonkies, de la que El Niño de la Papela me expulsó sin motivo aparente; y por último, esta, la Casa de las Groupies, en la que nos imaginábamos seríamos al fin felices hasta que nos topamos con Brenda Peloperro interviniendo en absolutamente todo lo que no es de su incumbencia. Deseperante.
En fin, nosotras seguiremos obrando como si creyéramos... y todo gracias a Moe:)

Hagan juego

2006-10-17T23:00:00.000+01:00

Hagan juego, señores, hagan sus apuestas!!!
Tenemos un dilema: no sabemos a quién elegir como compañero de piso.
Al final desalojamos a los mexicanitos y la landlady se negó a que el mexicanito legítimo se quedara con nosotras, así que tenemos una habitación libre que hay que llenar para fin de mes o nos toca pagarla a nosotras.
Las opciones son dos:
1. Una chica que he conocido hoy, azafata, muy deprimida ella, que vive sola y por lo visto no le va nada bien... si hubiese vivido en cualquiera de mis dos casas anteriores apreciaría la vida solitaria mucho más. O lo empezará a hacer después de vivir con nosotras si es que al final sale elegida y pasa a la siguiente fase (o desfase).
Ventajas: parece tranquilita, no trafica con estupefacientes, actividad radicalmente ilegal y perseguida en esta casa, y como somos todo chicas heterosexuales no hay peligro de líos entre flatmates, cosa que no es recomendable en absoluto, que lo sé yo.
Desventajas: a simple vista, ninguna. A vista más complicada... ¿y si viene al final Mimarido que es un salido y la prefiere a ella, cosa bastante probable?Mmmmm, mejor no voy a tener en cuenta esa desventaja producto de mi mente echada a perder por las drogas.
2.El Cantante. Que si no os lo había dicho, abandonado por su novia recientemente está buscando casa también.
Ventajas: monísimo, agradable, educado, guapo, cantante de los Gudenyús, muy elegante y con un culito que aaayyyssss. (A mí no me despierta ningún interés sexual, claro, porque lo conozco desde hace mucho, a ver qué os estáis pensando). Y es muy cool vivir con un rockero, eso lo sé yo muy bien también, y si encima es el cantante guapetón, más. Qué envidia nos iban a tener todas las grupies de pacotilla.
Desventajas: monísimo, agradable, educado, guapo, cantante de los Gudenyús, muy elegante y con un culito que aaayyyssss!!!! Qué sufrimiento, no?
Y el amigo!!! Eso si que es una desventaja, Número 3, el rockero. Ya lo estamos viendo, adosado aquí todo el día, de cama en cama, que tiene un morro que paqué. Iba a romper el equilibrio en la galaxia y nos iba a llevar al lado oscuro con sus fiestas de viva el rock.
Ya no sabemos qué hacer, a quién elegir para la siguiente fase.
Qué miedooooo!!! Y claro, al Cantante no le podemos decir que no después de haberle suplicado y hasta perseguido en taxi por todo Western Rd. Y haberle dicho que le íbamos a hacer cosas de comer sin huevo (que al niño no le gustan) y hasta croquetas, que solo se las hago a Mimarido.

Si al final se viene él, nos encomendamos a San Bono y yo voy rezando para que Mimarido vuelva y me meta en vereda porfavorrrrrr.
Así que desde aquí, les animamos a que participen en la votación mandando un sms al 5551 con la palabra BarbiAzafata si votan por la primera opción o un sms al 5561 con la palabra CantanteRockero si votan por Diego, upssss, digo por el chico.
Mañana tendrá lugar el sorteo ante notario, que da fe, que para eso es notario.
Venga, a qué están esperando? Apuesten: quién pasará a la final?

Dos tontas muy tontas

2006-10-09T12:26:00.000+01:00

O sea, nosotras.
Os conté que nos habíamos mudado Lafugi y yo a nuestra nueva casa con jardín para las barbacoas (la piscina de hinchable ya la compraremos en el Poundland), de momento las dos solitas hasta que a finales de mes, cuando acaben las obras, se incorporen los demás? No? Pues os lo cuento. Felices estábamos las dos disfrutando de nuestra casa de grupies y escuchando todo el santo día a los Gudenyús cuando el sábado quedamos con un futura flatmate, la cual me cayó estupendamente, y El Mexicano, el otro flamate. Todos en amor y compañía nos fuimos a tomar cerverzas haciendo planes para la casa, el chill out de arriba, internet para dar el coñazo con el blog, teléfono para que llamen mamás y maridos... cuando a la segunda cerveza El Mexicano nos suelta que su mamá llega hoy y a ver si no nos importa que se quede hasta el lunes porque él se está quedando con una amiga... mmmm, bueno, mmmmm, no nos hace ni puta gracia, pero es su mamita, claro, él no sabía todo este lío de las obras, y como la landlady le conoce porque vivió en esa casa hasta junio, vale, bueno, que la pobre señora no tiene culpa.
A la tercera cerveza nos suelta que tiene que ir a buscar a un amigo suyo muy guapo que viene a Brighton, y a ver si tampoco nos importa que se quede en casa... Oye, oye, nosotras alarmadas ya. Cuando venga de recoger a su amigo le ponemos las cosas claras, eh? Que esto no puede ser, que ya se está pasando el mariachi este.
La cuarta nos la tomamos el The Globe mientras venían los jetas esos y allí estuvimos con Yoko, Exbatería y El Cantante de Gudenyús, que estaba el pobre por los suelos porque la novia lo ha dejado, qué disgusto. Ya está, al Mexicano que le jodan, nos llevamos a casa a este niño, que es tan lindo, tan elegante, tan entrañable, tan guapo, tan majo, le queda tan bien esa chaqueta negra que lleva y tiene esa voz tan bonita cuando canta While they burn the candles...
Cuando llegan los otros, jooooo, es que el amigo del Mexicano también es muy mono y el pobre cómo iba a saber el lío en el que su amigo le está metiendo, y además, que los mexicanos hablan tan suavecito y tan lindo que a ver quién dice que no.
Pues nada, que se quede, pero solo unos días, eh?
Total, que al final el que no se vino fue el Cantante, de momento, porque prometimos alojarle en cuanto lo necesite, no sabemos dónde lo meteremos pero le hacemos hueco, faltaría más.
Y entre cerveza y cerveza, llama mi madre para decirme que me ha comprado unos espárragos de morirme, carísimos (espero que no sean Carretilla) para traérmelos cuando venga a verme el 24 de noviembre. Y yo encantada pero oye mami, que cuando vengas... no es seguro pero, puede que Mimarido esté en casa...
De repente oigo una risa diabólica desde las profundidades del inframundo. Pero y esta mujer de que se ríe? Oye mamiiiiiii. Y mami muerta de risa, jajajajajajaaaaa, otra veeeeez? Que Mimarido vuelve?
Bueno, no es seguro, si vuelve es porque no sabe qué hacer el pobre con su vida y claro que puede irse a casa de su amigo del alma, Pedro, pero vendría a mi casa SOLO porque yo sé cocinar y Pedro no. Será por eso, verdad? (Y desde aquí os invito a participar en la porra de: Mimarido vuelve o no vuelve?)
Así que vamos a comprar un cartelito de NO VANCANCIES para ponerlo en la puerta.
Desde luego, hace falta ser lela para que sin comerlo ni beberlo se te meta en casa el EZLN, de verdad. A ver ahora como echamos al amigo, porque la mamá se va el jueves pero el nene ese viene a quedarse. Y mono es muy mono, que es modelo y todo, pero es más sosoooooo!
Si es que somos totas.

Por cierto, que el dicho no es no hay tercero malo, sino no hay quinto malo y se refiere a los toros.

2 Añitos y aún viva

2006-10-05T19:09:00.000+01:00

Ay, ay, ay... pa habernos mataooooooo!
Pero no, todavía estoy viva, aunque me perdiera el concierto de Pearl Jam, I'm still alive! Y oye, no es ninguna tontería, me ha costado mucho sobrevivir al verano, a las fiestas, al desalojo de casa, al niño de la papela, a las rock stars y a los DJ stars...
Os pondré al día. Porque además, hoy hace dos años, dos! Y eso que no me gusta nada ese número. Que de qué? Pues desde que llegamos a Brighton B.

La casa. Que nos desalojaban? Más bien me desalojaron. El niño de la papela, con el que además de compartir casa compartía juergas y tal, me echó de casa. Así, tal cual. Creo que la cosa tuvo que ver con que me hiciera amiga de Yoko (va en serio) y con que un buen día, o más bien uno malo, decidiera dejar los psicotrópicos, estupefacientes y drogas en general. Entonces me echó. En solidaridad, el exbatería y Yoko decidieron abandonar la casa y, hala, todos a la puta calle. Pero sin drogarnos, eh?

Número 3, el rockero, se portó bien y me encontró otra casa en la que huy, huy mira qué bien, también había sitio para Lafugitiva. Y ya nos hemos mudado, así que daros todos por invitados, que tenemos un jardín para las barbacoas! A ver los flatmates cuando se incorporen. Miedo me dan.

El DJ. La chica con la que contactó Número 3 para lo de la casa resulta que se ha liado con un DJ amigo del DJ, así que allá fuimos una noche a verlos pinchar. Yo en plena desintoxicación, con la regla, borracha y con síndrome de abstinencia. El DJ ahí, pincha que te pincha, viene y me dice que si me estaba gustando y yo que NO, que no, que a mí no me gusta esa música joder, y además mírate, a que vas drogadooooooo? Qué te has tomado, una pastilla? Farlopa? Eeeeeeh?
El pobre miraba a lafugitiva, que también iba ebria, y le decía qué le pasa? Y ella, nada, nada, que está en rehabilitación. Tan convincente resultó la explicación de mi comportamiento completamente asocial y tan propio de zumbados como Mimarido (que el pobre era, o es, igual) que el chaval me preguntó si me estaba rehabilitando con médico y todo. Al final con tanta ansiedad, me tuve que ir a poner un tiro, hombre! Pero seguí con el pentotal en la cerveza y dale que pego con que a mí ni electro, ni house, ni leches, que como Barón Rojo, mi rollo es el rock. El tío en lugar de preguntarme qué coño estaba haciendo allí entonces, dándole la chapa, se puso a cantar Hijos de Caín y yo ya no me lo podía creer, el DJ con los cascos y cantando bArón Rojo???? Esto ya es muy raro para mí, niño, le dije, y estoy como Alfredo, o sea, más pedo que idem, así que me despedí con la poca dignidad que me quedaba, y me fui a casa. Mis intentos de parecer una tía guay delante de ese hombre siguen siendo un fracaso. Como lo de la rehabilitación.
Pues eso, bArón Rojo vuela sobre Inglaterra, y para olvidarme de tanto DJchandalero barato, me fui con Exbatería a ver un concierto de Death Meta que te cagas. Mucho mejor.

To2 desaloja2

2006-09-08T11:33:00.000+01:00

Me ha dado por hacer caso a Moe:) y mostrar una cara amable. Es laCris, mi sobrina pero no solo eso, además es exactamente el estado opuesto al que me encuentro en estos momentos.
Desde luego este verano no acaba de deparar sorpresas desagradables. Y eso que lleva haciendo un tiempo de mierda un mes!
El último capítulo del culebrón es que el día 14 de este mes, o sea la semana que viene, bien o mal avenidos, nos vamos todos a la puta calle. Los judíos, el niño de la papela con sus sus drogas y su hermano, el exbatería con su Yoko y yo con mi... y yo, que soy sola, como decía Bryce Echenique (no estoy solo, SOY solo).
A donde? Who knows... pero como se quede alguien en casa los que están en el contrato se van a juicio.
Entré hace dos días en la cocina y me encontré al ex pálido. Después me quedé lívida yo y así me fui a colocar perchas al Primark, hija, vaya cara que llevas... me decían las compis.
Y por si no tenía suficiente, estaba por la noche haciendo punto, porque en el fondo tengo un alma de maruja que no me aguanto, a ver si alguien entiende como no me han casado todavía si sé cocinar, hacer punto, ganchillo y... algo más sabré hacer, no? Menudo gorrito le regalé a Número 3, el rockero. Bueno, a lo que iba, que estaba con mis lanitas cuando suena el teléfono y quién seráaaaa?
—Quilla!!!
Anda, Mimarido. Qué alegría.
—Que llamo para decirte que eres gilipollas.
—I beg your pardon?
—Gilipollas, más que gilipollas, que he estado en unos sitios preciosos y te los vas a perder por no venir. Anda, vente... Claro si no te hubieses gastado el dinero en farlopa!
Bueno, lo que me faltaba... me hechan a la calle, pierdo mi billete a Mallorca, el concierto de Pearl Jam y los mojitos del Sr. Fernando, no tengo un puto duro y este IMBECIL, más que imbécil, no se le ocurre otra, aggggrrrr!!!
—Mira, guapo, mi orden de prioridades ha cambiado. Si a ti te jode imagínate a mí, pero resulta que no tengo dinero y me quedo sin casa y...—Una serie interminable de desgracias.
—Te mando dinero? De ti me fío.
—Pues no te fíes tanto.
—Oye, que si necesitas dinero, o lo que sea, que te acuerdes de mí, por favor.
Que me acuerde de ti???? Me acuerdo de ti todos los días, SUBNORMAL. Shame, shame, shame but I love you the same... (o insane)
No se lo dije pero se lo podría haber dicho.
Hoy a las tres de la tarde, en lugar de estar luchando contra esa masa de salvajes chandaleras que me descolocan la seccion de deportes en el Primark, debería estar volando a Mallorca rumbo al calor, al sol, a la playa de arena, a Mimarido...
Pero el orden de prioridades ha cambiado y me conformo con lograr sobrevivir y por fin poder poner un día de estos la cara que tiene laCris en la foto. Qué envidia, no?

Ten cerca a tus amigos... pero más cerca a tus enemigos

2006-09-05T11:42:00.000+01:00

Decía un amigo mío con el que me peleaba mucho, cuando se ponía en plan Don Corleone: elige muy bien a la gente con la que vas a vivir porque serán tus enemigos y les acabarás odiando.
A mí este amigo me parecía, además de un amargado, no muy inteligente, y solo ahora que ya no está, me doy cuenta de la razón que tenía la mayoría de las veces. Tanta, que después de vivir con él dos meses, cuando me fui de aquella casa ni nos hablábamos. Salí por la puerta sin decir una palabra, casi sin decirnos nada... Y cada día me arrepiento porque esa fue la última vez que le vi. Es un poco lo que pasa con los padres, que crees que son unos exagerados, que no llevan razón nunca, hasta que creces, o les pierdes, entonces cada día te das cuenta un poquito más de la razón que tenían.
El que decía esto no era otro que MIMARIDO.
Llevo viviendo en mi casa desde mayo, desde el día de mi cumpleños, más concretamente, y a los compañeros de piso que más odio es a los que más amigos míos eran. Es decir, que aunque los judíos me molestan, no me llegan a amargar demasiado. Pero los que eran mis amigos... o el que era más amigo mío, no os podéis imaginar, ni nos miramos a la cara. Parece ser que todo tiene que ver con la intensidad, no? Así que sin querer he hecho más caso a Don Croleone que a Mimarido. Vivo con mis enemigos, observo sus movimientos y no me fío en absoluto de ellos.
A veces me planteo si merece la pena seguir aquí, en Brighton, si no será que me estoy empeñando mucho en algo que parece que no quiere salir, y como los niños, o sea los Gudenyús, que eran los que animaban, están que no están... me voy a tener que poner una dosis de ketamina que he leído en el periódico que es un antidepresivo muy bueno. Yo solo la probé una vez que me llevé a un tío a casa que me encantaba, me puso un tiro y lo siguiente que recuerdo es que no veía el water para vomitar porque todo era de color negro. Me tuve que acostar y el chico se fue de mi casa... y de Brighton, porque no le vi más. Vaya mierda. Pero no me deprimí, eso sí.

El verano se acabó en julio y estamos en octubre desde entonces, y octubre siempre ha sido Andrés.

Daños colaterales

2006-09-02T14:17:00.000+01:00

Vivo en estado de sitio. Qué mala suerte tengo con las casas este año. Llevaba razón Moe:), entre el judío y la inglesa y entre el exbatería y Yoko, sobro yo. Si es que son todos pares, eso es lo malo! Además de esas dos parejitas, están el niño de la papela y su hermano, que también forman equipo de pares...
Mi casa es la guerra de todos contra todos y todos contra mí! Todo el día peleados unos con otros, los miembros se un equipo entre ellos y equipos contra equipos. Es alucinante como Yoko, sin salir de la habitación puede provocar tanta lucha. Vaya virus que nos ha traído el exrockero a casa.
Lo más divertido es cada vez que se pelean se llevan los cacharros de la cocina y los esconden para que no los usen los judíos, y en consecuencia, la que sufre los daños colaterales soy yo. Y todo el día con los caharros arriba, los cacharros abajo. Menos mal que Alber me ha dejado ercasito: un cazo pequeñito al que Mimarido (snifffff, me llamó el otro día) llamaba asín, ercasito. Y, oye, me hace compañía, no os creais.
Yo, por mi parte, de vez en cuando formo El equipo de tres, y me lo casa para joder un rato en sentido literal y metafórico, y asustamos a Yoko, y encabronamos al exbatería (que como odia a Número 3, el guitarrista estrella, desde que pasó lo del grupo no quiere que venga a casa), o me hago yo misma la ilusión de que es así.
Otra vez a buscar casa. Y a seguir buscando trabajo que con el que tengo no me da ni para drogas. Qué divertida es la vida en Brighton.

El tres es un número (im)par

2006-08-21T16:43:00.000+01:00

Eso decía Almudena Grandes en una novela corta maravillosa llamada Castillos de cartón, a la vez que recordaba a Lorca cuando decía que el dos no es un número sino una angustia y su sombra. Y la verdad que ambos llevan mucha razón.
El tres puede dar el equilibrio que a veces le falta al dos pero mucha gente no se da cuenta. Como algunos de mis flatmates, esas dos parejitas que tengo en casa viviendo. Por un lado el judío y la inglesa matándose por los pasillos y por otro el exbatería de los Gudenyús con su novia, la Yoko Ono esa que nos ha traído a vivir... la casa se ha convertido en un campo de minas donde en cualquier momento puedes pisar una y ya está el lío armado. El día que Yoko se entere de que también me follé a su novio, veréis la que se lía. Para ellos el tres es un número impar, de mala fama, de mal aguero (perdón pero no encuentro la diéresis). Por eso el batería se cargó el grupo, porque eran tres.
El tres siempre ha sido un número mágico. El tres simboliza la perfección y la autosuficiencia en el mundo religioso y filosófico. En la mitología grecorromana era el número de las divinidades inseparables: las Parcas, las Furias, las Camenas, las Gracias, las Arpías...
Tres eran las vías místicas y hasta la Santísima Trinidad. También mágico para los celtas, los egipcios y hasta para los masones.
Y es un número par que se complementa en sí mismo.
El viernes pasado lo comprobamos la fugitiva y yo... pasad por su blog y veréis como dos son capaces de dejar pasmado al más chulo de los rockeros para sumar tres.

Las piedras en la playa

2006-08-09T13:35:00.000+01:00

Brighton se ha llenado de nubes, el verano se ha ido de vacaciones, igual que mucha gente, menos yo que me quedo viendo como se va agotando el tiempo.
Si pienso qué es lo que más me gusta de Brighton, aparte de las fiestas, el DJ, y demás frivolidades, me vienen a la cabeza dos cosas.
La primera es el sonido que hacen las olas contra las piedras cuando se retiran de la orilla, en la playa. Es maravilloso.
La otra son estos chicos. Solo dos conciertos y no los veré tocar más. Ni yo ni nadie.

Creo que se merecían algo mejor que rendirse, pero a veces las cosas no dependen de nosotros mismos.
Cada vez que dudaba de Brighton, de mi vida aquí o de mí misma, iba a un concierto, les miraba, escuchaba cantar a Diego, y encontraba la respuesta: yo me quedo en Brighton mientras esto exista, no me lo puedo perder. El vaso sigue medio lleno, This glass.
Ahora que se ha terminado, ya solo quedan las piedras de la playa y las olas chocando.
Me parece tan injusto que si pudiera coger al culpable, lo mataría. Porque sí que hay un culpable que no solo se ha cargado el grupo, además me ha dejado sin lo que más me gustaba de Brighton.

Ya solo me quedan las piedras.

Prefiero vivir con el Rock

2006-07-31T12:55:00.000+01:00

Prefiero vivir con el Rock
Aunque esta vida me va a matar!!
Decía una canción de los Suaves, alguien se acuerda?
Pues eso es lo que yo me he dicho.
El chulazo de los piercings, el macarra del hospital, o sea, mi compañero de vuelo pincha todos los domingos en un club, y es superguayyyyy. No sé muy bien qué es lo que pincha porque aunque ya he ido dos veces, de la primera ni me acuerdo, y la segunda, que fue ayer, me la perdí porque pinchó en otra sala que cuya existencia ignoraba. Pero estoy casi segura de que será house o música de esa de chundachán. Y está claro que no tengo ningún éxito con él... más bien mala suerte. La primera vez que me lo encontré después de aquel curioso viaje de vuelta a Brighton en el que me fulminó a preguntas, me quise hacer la molona y mientras hablaba con él jugaba con mis gafas de sol hasta que salieron volando por los aires y se rió de mí en mi cara, claro. Ayer me escurrí por las escaleras del club y no me vio nadie más que él. Pero lo mejor fue lo del viernes.
Los niños (los Gudenyús) se montaron el tinglado de nuevo en la calle, en pleno centro, y congregaron a más de doscientas personas seguro, una caña increíble, porque cada día lo hacen mejor, la gente encantanda, dando palmas, brilliant!
De pronto se les ocurrió que pasara la gorra entre el público y yo que no, que no, que me da mucha verguenza, y ellos que sí, que vaya amiga de mierda que soy entonces, así pinta tras pinta, vale, que voy. Camiseta de Siroco en mano, a modo de cestillo y diciendo, mira que como me encuentre al DJ Piercings... pues hala, de bruces. Menuda pinta de grupie barata que debía de tener.
—Mmmmm? Qué haces?—Me dijo con una sonrisita chistosa.
—Pues aquí... recaudando...—Para que mis amigos y tú os descojoneis de mí.
—Son tus amigos?
Give me back all life you stole from me... tocaban los chicos una canción supercañera que me encanta.
A ver, alma de cantaro, lo que estoy haciendo es una prueba de amistad sin precedentes, cuando no de amor, porque menudo bochorno estoy pasando... tú qué crees? Que voy a pasar la cesta el domingo en tu fiesta?Venga, anda!
—Sí.
—Estoy impresionado! Son buenísimos.
—Yo no miento—Pimiento... —si te lo dije es porque es verdad.
Vaya, que el DJ se me quedó muerto y le dió por freirme a preguntas: Pero en serio son de tu barrio? Y esos otros de ahí? Y el batería? Y...?
Y yo orgullosísima a la par que roja como un tomate. Albertito macho, poniendo caras a lo lejos y otra petarda haciendo fotos y todo.
—El domingo vienes?
—No sé.
—Entonces no?
—Que no seeeé!
Pues sí que fuimos todos y el tío no pudo ser más borde.
—Que serio estás— Le dije.
Y no se que absurdez contestó.
Así que he decidido que una retirada a tiempo es a veces una VICTORIA, y que paso de house y de DJ y de raves y de clubs y de gente cool de pacotilla, y que me quedo con el rock'n roll, con los Gudenyús que son guapos, buenos y moloooooones, además de simpáticos y mucho más chulos que él.
Qué me voy a esperar de un tío que no ha escuchado a Ben Harper en su vida?

Largo y tórrido verano

2006-07-25T12:45:00.000+01:00

Y que viva el cambio climático!
Desde que he vuelto casi todos los días es verano, no he trabajado, me paso los días en la playa y las noches de juerga y aunque mi cuerpo empieza a quejarse, a mí me da igual.
Brighton se ha llenado de chulazos que pasean su torso desnudo, bronceado y tatuado por el seafront y Alber y yo estamos que no damos pie con bola. Todo el día sentados en la playa con la baba colgando, no sé que pasa este año. Y claro, cuando llega la noche, con dos cervezas, yo ya no conozco y me tiro al cuello de quien sea.
El tío bueno de los piercings estaba el otro día ejerciendo su chulería de tres al cuarto en el chiringuito de moda.
—Heeeey, que picho en el Zapp el domingo, quiero verte allí.
—Ah, pues mis amigos tocan en el Western Front mañana.
—Vale, me paso.
Y se pasó. Pero por la puerta, que le vi yo desde dentro. Bordeó el pub andando despacio y no entró, el chulo de pacotilla!
Corre, sal, corre y alcánzalo, decía Alberto, y yo, que no waaaaay! El se lo pierde, con lo bien que están tocando los Gudenyús, hombre.
A lo mejor va a su casa y vuelve, como vive ahí al lado, pensé.
Pues no volvió. Pero la noche fue bastante divertida de todas formas y al final no dormí sola, que ya es bastante.
Cuando llegó el domingo, fuimos a verle pichar, pero fue todo lo que vimos porque aquello era una bacanal de drogas y cuerpos refregándose unos con otros que para qué, a la que tardamos poquísimo en unirnos, a ver qué íbamos a hacer.
—Heyyyy—me dijo al salir— acabamos la fiesta en tu casa?
No pude contestar porque no podía ni hablar. Y encima había perdido las llaves de casa.
Tuve que llamar a mi amigo Keith y me dejara dormir en la suya.
Total, que el chico ha perdido por lo menos cinco puestos en mi Top 10 del verano.
Ya os contaré, de momento me voy a la playa.

Extraños en un tren

2006-07-17T11:53:00.000+01:00

Brighton es un enorme texto, o quizás solo un conjunto de pequeños textos, a la espera de ser intensionalizado. Solo hay que encontrar la forma de hacerlo.

El martes pasado regresé de Madrid después de más de tres semanas de confinamiento familiar y existencial. Mi vuelo partía de Barajas a las 20:50 pero llegué a Brighton antes de salir de Madrid. Me explico: otro solapamiento de dimensiones. Estaba en la puerta de embarque cuando me pareció ver atravesar la misma al chico de los piercings, el macarra del hospital, o sea, el de las paperas.
No estaba del todo segura y me parecía imposible tener tanta suerte, pero cuando recorría el pasillo del avión en busca de asiento, tuve que dar una oportunidad al optimismo: era EL. Sin haber llegado a Brighton, ya estaba allí. La vida empezaba de nuevo.
Me senté al lado de una parejita de gringos porque me daba verguenza sentarme con él, mientras intentaba disimular mi sonrisita nerviosa enfrascándome en alguna lectura que requiriese concentración.
"El proceso de intensionalización lleva implícito la ficcionalización del mundo posible que narramos..." creí entender. Esto me distrajo hasta que aterrizamos en Gatwick, entonces tuve que concentrarme en no perderle de vista y en que él no me viera mientras le sometía a un proceso de skining and scanning total: no es más alto que yo, cadera ancha, buen culo, nariz generosa y un rodalillo de grasa en la cintura que me tranquilizó bastante. Si a él le sobra a mí también me puede sobrar, no? Solo cuando le vi coger su maleta de la cinta me di cuenta de que la mía estaba ya dando vueltas desde hacía un rato.
Salí detrás de él decidida ya a no saludarle porque nos habíamos cruzado y no había dado muestra alguna de conocerme. Lamenté entonces mi viejo vestido negro de tirantes que había conocido tiempos mejores de mi cuerpo, regado con la leche que CrisCris me había vomitado encima como despedida, pelo liso, una ideseable bolsita made in Serrano y demás huellas de pijería que se me quedan pegadas en Madrid.
Cuando llegué al cajero de la estación, EL ya estaba allí. Me miró de reojo y entonces, sí, sonrió:
—Hola! Has venido en el mismo vuelo?
—Hombre, el de las paperas!— Muy bien, imbécil, así se rompe el hielo, ahora le preguntas por la orquitis.
—Vas a Brighton, entonces?— Gracias a Dios pareció pasar por alto mi idiotez.
Después de comprobar trenes y horarios, decidimos no pagar el billete y comenzó el típico diálogo de viajeros. O no tan típico.
—Qué tal por Madrid?
—Un horror, me he aburrido como los muertos.
—No has salido por ahí?
—Poco. No me gusta la vida de Madrid, no me gusta hacer nada y cuando salgo me aburro, no sé es una sensación rara.
—Para mí que lo que te pasa es que ya no tienes mucho que ver con tus amigos.
—Mmmmmm, puede ser— Agudo el comentario.
... Silencio
—Iba lleno el vuelo, eh?—Volvió rápido a continuar el diálogo, como haría muchas más veces en el trayecto.
—Pssss, como siempre.
—Como siempre, no.
—Como siempre que yo lo cojo. Solamente recuerdo una vez que iba medio vacío.
—Medio vacío o medio lleno?
—Medio vacio.
—Pesimista?
—Siempre. Pero siquieres lo dejamos en un simple por la mitad.
Me devolvió una mirada retadora.
—Sigues en el hospital?
—Nooooo. Yo no puedo trabajar rodeada de enfermos, no lo soporto, me deprime. Ya sé que a la mayoría de la gente no lo importa, porque pagan bien, pero yo no puedo. Supongo que tú estás bien no?
—Sí. No todo el mundo está tan enfermo. Algunos mejoran.
—Ya, pero a mí me parece que se van a morir. Les sirvo un té y pienso que se están muriendo. Soy pesimista, no?
Me devolvió media sonrisa.
—Ahora tengo que ir a devolver el uniforme y la identificación, pero la he perdido.—Añadí más bajo:—Claro.
—Sí, la verdad esa que tienes pintilla.
—De qué?
—De perderlo todo.
—Huy, que gracioso.
—Gracioso?—Se volvió a reir a medias.
O sea, que hablas dos segundos con una tía en la estación de tren y deduces que es de esas personas que todo lo pierden. Y encima, aciertas?
—Pues sí. Cuando me fui a Madrid casi pierdo el vuelo porque me dejé el DNI el los rayos X. Iba tan pedo...
—Pedo o de resaca?
—No, no, pedo.—Si tú conocieras a mis flatmates, pensé, no preguntarías.
Esto es una especie de retrato robot mental o qué? Ya sabe de mí que soy pesimista, no tengo ya nexo en Madrid, pierdo las cosas por costumbre, me deprimen los enfermos... y cojo los vuelos volada.
Pasamos a otras conversaciones como dónde vivimos en Madrid: con Avd. de América torció un poco el morro pero la Alameda le hizo sonreir, al fin y al cabo lo imporante es la gente con la que estás, no el lugar, algo con lo estuve de acuerdo solo en parte; dónde vivimos en Brighton, en la misma calle, sobre su música, sobre la de mis amigos, sobre que no sabe quién es Ben Harper... hasta sobre malos tratos.
—Y tú qué estudiaste en España?
—Filología Hispánica.—Y no sé porque me sentí tan repelente como Mimarido piensa que soy.
—Filología Hispánica... Y no te gusta? No quieres trabajar de eso?
—Sí, pero no me gusta dar clase y trabajar en una editorial, que es lo único que me gustaría hacer, no es precisamente fácil.
—Haciendo qué?
—Corregir, por ejemplo.
—Aaaah, te gusta escribir, no?
Yo no he dicho eso, ricura.
—Sííí. —Como me fastidia esa pregunta.
—Y qué escribes?
Un blog donde pongo a parir medio Brighton, porque al otro medio no lo conozco, y si te piensas que te vas a librar lo llevas claro, majete, estaba a punto de contestar cuando, no sé por qué me acordé de Migui y me callé. Volvió a la carga.
—Escribes bien?
—No. Pero algunos de mis amigos piensan que sí.
Me miró con desaprobación.
—Pero y si resulta que no tienen criterio? Eh?—Continué.
—Debe ser alucinante escribir un libro como Los pilares de la tierra.
Chico, no sabes hasta qué punto la acabas de cagar, con lo que me gustas.
—Sí, o uno bueno.— Cállate guapa, que te pones pedante y le espantas.
—Sabes? Yo también voy a empezar a escribir. Un diario o algo así, sobre lo que me pasa.
—Puedes escribir sobre lo que te pasa, sobre lo que hace que un día sea distinto, o rutinario, o lo que podría haber ocurrido pero no ha sido así...
Me rezuma la teoría de los mundos posibles por todos los lados.
—Y por qué no vuelves a España?
—Porque no sé qué quiero, yo soy como la mayoría de la gente que viene aquí, venimos casi de rebote. Y eso hace que este sitio sea muy particular, las personas son personajes, entre los que me incluyo. Creo que por eso vuelvo, para verlo y contarlo. Brighton es caldo de cultivo de cientos de historias...— Chico, hablando contigo me acabo de dar cuenta de un montón de cosas, me has dado la pista definitiva.
Llegamos al fin al pueblo, donde los revisores nos estaban esperando, y también Alberto con amigos y cervezas, dando brincos. Alberto, no los revisores.
El chaval se quedó un poco intimidado, pero a mí me gustaba mucho, y caminamos juntos hasta su casa, desechando la idea del taxi, donde al despedirnos con los dos besos de rigor, me di cuenta al besarle de que o yo me había excedido, o él se había excedido, o tal vez los dos, pero estaba notando en la boca el frío del piercing lateral de su labio.

Ahora, cuando salgo a la calle, no tuerzo en la esquina, continuo por nuestra calle, solo por si Brighton se vuelve a mostrar generoso y lo pone en mi camino.

La última vez que me suicidé

2006-06-30T17:10:00.000+01:00

No sé vosotros pero yo acostumbro a suicidarme unas cuantas veces al año. Bueno, no me suicido, atento contra mi vida y/o integridad, que no es lo mismo pero me recuerda al título de una peli que vi hace mucho tiempo.
Y hoy, otro largo día de mis tediosas vacaciones en Madrid, acabo de hacerlo: me acabo de comprar un billete para ir a ver a Mimarido a Palma. En septiembre.
Como el aburrimiento es malísimo, ya lo dice el refrán, cuando se aburre el diablo, mata moscas con el rabo, que rima fatal pero tiene mucha razón, no se me ha ocurrido otra que, entre biberón y biberón, atentar contra mi vida terminando el verano en casa de Mi energúmeno Marido. Llevo menos de dos semanas aquí y no recuerdo haberme aburrido tanto en mucho tiempo. Y un viaje tan decepcionante, tampoco. Por eso, como septiembre significa viaje obligado a Madrid, he decidido que a mí no me pillan en otra así, que yo no gasto más mi dinero, ni mis vacaciones, ni mi tiempo, ni Mi Vida inútilmente. Lo más divertido que he hecho ha sido ayudar a Elenita con una corrección. Bueno, confieso que eso me divierte bastante, pero no lo tengo catalogado como actividad de ocio para hacer durante mis vacaciones en España, con un sol radiante, un tiempo estupendo y un montón de lugares y cosas para disfrutar.
Ahora, que el viaje a Mallorca puede resultar un completo suicidio conociendo a Mi amable Marido, que es tan atento que el día de mi cumpleaños, no solo ni me felicitó sino que me montó una bronca monumental. No sé porqué le hecho tanto de menos. Somos seres contradictorios, supongo. Por lo menos yo sí lo soy. Será porque no me gusta nada hacer lo que me conviene, me aburre.
Y hablando de lo que me conviene... me acabo de acordar de mis propósitos veraniegos, vamos a revisarlos:

—Adelgazar nosecuantos kilos: estoy más gorda todavía.
—Trabajar más y ahorrar dinero: vine a Madrid para una semana pero me voy a quedar tres y he dejado el hospital por fax.
—Drogarme menos: casi pierdo el vuelo en Gatwick porque me había dejado el DNI en el control de pasaportes y el pasaporte en casa porque estaba muy pedo para encontrarlo porque estuve toda la noche... en fin. Pero en Madrid estoy de detox. Es lo que tiene el confinamiento entre cuatro paredes con un bebé de cinco meses.
—Ligarme el tío de los piercings: ni al de los piercings ni a Quasimodo, vamos. La tía solterona volverá a coger el ganchillo en breve esta vez para siempre.
—El IELTS: jaaaa, ja, ja.
Y, para remate, había pensado volver definitivamente a Madrid en septiembre.. sinceramente, no sé si estoy dispuesta a suicidarme en serio.
De pronto me ha venido a la cabeza aquel poema de D.Alonso, ese que decía que Madrid es una ciudad con un millón de cadáveres según las últimas estadísticas. No puedo estar más de acuerdo.
Leed:

INSOMNIO
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros,
o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán,
ladrando como un perro enfurecido,
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios,
preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches?

Un rayo de sol, uhoo-ooo

2006-06-14T14:15:00.000+01:00

Que sí, que sí!!! Que el buen tiempo ha llegado al Macondo britano! De pronto se ha llenado la calle y especialmente el seafront de ingleses como langostinos cocidos medio en bolas, brasileños guapos luciendo cuerpo y españoles, ejem, haciendo lo que pueden. Todo el mundo hispano se ha echado a la playa como lagartijillas para llenarse de energía solar fotovoltaica, que falta nos hacía a todos. Yo ya estoy negra, digo morena. Morenísima.
Todo empezó el lunes de la semana pasada. Lunes gris, envuelto en la nube perpetua esa en la que vivíamos desde hace un mes, lunes sombrío, aburrido, tristón... como yo, que vivo presa de un aburrimiento existencial sin precedentes. Arrastré mi desagradable faz por el hospital como buenamente pude, me fui a mis inútiles clases de inglés (ah, no os he dicho, con la tontería esa de marcarse objetivos para sentirse mejor, me estoy preparando el IELTS, no se para qué coño. Esto de hacer cosas que me convienen me parece una gilipollez, así que me temo que las voy dejar pronto), me aburrí mucho, tanto que casi me quedo dormida, pero no sé por qué sacrifiqué mi Siesta y me dejé arrastrar por Geraldine a la playa, con el frío que hacía. Y allí ocurrió.
Estaba dándole vueltas mentales a mi tedium vitae o spleed, que así se llama en inglés el tópico romántico que define este hastío vital que me aplasta (ooooye, qué pasa! que una tiene un trabajo para subnormalitos iletrados pero está bien estudiada y bien leída...), oyendo de fondo la conversación de sus amigos que oscilaba entre inglés, francés y español, o algo así, cuando de pronto... tachaaaaaaán! Se abrió un claro entre las nubes, el sol aparació en el cielo y el teléfono sonó. O sonó el teléfono y el sol salió, o lo mismo todo ocurrió a la vez, no sé, solo sé que me quité el abrigo y cogí el teléfono... miento, me lancé al teléfono y me arranqué el abrigo como pude, para responder a la llamada de Mimarido desde Mallorca. Estoy viendo el mar desde mi casa, pues mira que bien, si yo estoy en la playa, listo, pero la mía es de arena, tonta...
Y desde aquel día el tiempo empezó a mejorar, el martes fui a la playa sin abrigo, el miércoles en camiseta, el jueves no me acuerdo, el viernes en biquini y el sábado me bañé. Casi me da un infarto paro me bañé. Ahora estoy morenita después de haber lucido mi fofobody sin ninguna verguenza por la playa. Porque ni dieta disociada, ni pastillas L-Carnitina ni nada, yo sigo como una foca. Y sin ligarme al de los piercings porque también debe de tener una dimensión propia y no le he vuelto a ver.
Y hoy, para celebrar que ya es miércoles, que es el cumple de Ritual y que han vuelto las nubes, me voy a ver a los Gudenyús, para cerciorarme de que mi amigo Keith, el descalabrado sigue vivo desde el último día que le vi. Porque al final volvió a su casa con la cabeza bien alta, con cinco puntos, pero bien alta, oye. Estos rockeros...